| L'ÂME DES CHOSES |
| L'ODEUR DE MON PAYS… |
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L'odeur de mon pays⎟ était dans une pomme. |
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Je l'ai mordue avec⎟ les yeux fermés du somme, |
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Pour me croire debout⎟ dans un herbage vert. |
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L'herbe haute sentait⎟ le soleil et la mer, |
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L'ombre des peupliers⎟ y allongeai des raies, |
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Et j'entendais le bruit⎟ des oiseaux, plein les haies, |
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Se mêler au retour⎟ des vagues de midi. |
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Je venais de hocher⎟ le pommier arrondi, |
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Et je m'inquiétais⎟ d'avoir laissé ouverte |
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Derrière moi, la porte⎟ au toit de chaume mou… |
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Combien de fois, ainsi,⎟ l'automne rousse et verte |
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Me vit-elle, au milieu⎟ du soleil et, debout, |
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Manger, les yeux fermés,⎟ la pomme rebondie |
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De tes prés, copieuse⎟ et forte Normandie ?… |
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Ah ! je ne guérirai⎟ jamais de mon pays ! |
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N'est-il pas la douceur⎟ des feuillages cueillis |
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Dans leur fraîcheur, la paix⎟ et toute l'innocence ? |
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Et qui donc a jamais⎟ guéri de son enfance ?… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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