| PRONES II |
| LE POÈME DE L'ÉTERNELLE ÉGLISE |
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A Raymond Berger.
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En écoutant la Ville, | ayant fermé les yeux, |
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J'ai vu, dans la ténèbre | intime des paupières, |
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Mes rougeurs d'incendie | et les chutes de pierres |
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Du Demain préparé | par d'inouïs aïeux. |
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Le sol crevé tremblait | sous les hordes carrées |
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Des esclaves d'hier, | blêmes de passion, |
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Levant cent mille bras | vers la destruction, |
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Et gonflant d'hymnes leurs | poitrines libérées. |
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Et le rire, tragique | et fou comme un sanglot, |
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Y secouait les seins | ivres des filles folles |
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Qui, béantes, hurlaient | aussi les carmagnoles, |
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Dont se rythmait au vent | le sinistre galop. |
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Mais un grand rêve, issu | de cette immense crise, |
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Dans le ciel clair de l'ordre | et de la liberté |
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Faisait déjà monter | de terre une cité |
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Virginale, sans Tribunal | et sans Église. |
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Et si l'on se heurtait | des pieds à quelque bloc, |
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‒ Survivant oublié | de l'ancienne pensée, ‒ |
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La cohue achevait | ce vestige, pressée |
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Et dure, et poursuivant | son sillon comme un soc. |
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… Soudain, rompant l'assaut | de la ruine grise, |
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Le rauque bataillon | recule et reste coi, |
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Écumant de silence | et ne sachant pourquoi |
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Un simple mendiant | surgi l'immobilise. |
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Un soleil ignoré | brûle dans ses cheveux, |
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Éclairant dans le soir | la pierre à l'agonie, |
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Et, géniale, bleue | et fixe, l'ironie |
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Tombe des calmes cils | du pauvre lumineux. |
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Il va parler. Il meut | sa grâce solennelle ; |
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Et la foule, devant | ce fragile rival, |
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Obéit toute, avec | des regards d'animal, |
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A l'ordre de l'index | qui s'est levé sur elle. |
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| LE PAUVRE |
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La paix sur vous !… Comment | pouvez-vous croire à bas |
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L'Église ?… Vous dansez | sur la tour renversée, |
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Ignorant que | le marbre meurt, | non la Pensée ; |
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Mais l'Église est, parmi | le sang et les dégâts, |
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Tout debout ! Et jamais | elle ne fut plus fière ! |
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Pourquoi vomissez-vous, | de haine, une chanson ? |
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Ne voyez-vous grandir | sa force pierre à pierre ?… |
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O vous tous ! l'heure vient | de couper la moisson, |
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L'heure vient de compter | les pierres angulaires ! |
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| LA FOULE |
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Nous ne comprenons point | ce que fixent là-bas, |
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Plus loin que tous nos yeux | tes étranges prunelles. |
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Mais apprends-nous où sont, | attendant les truelles, |
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Ces pierres que tu dis | et que l'on ne voit pas. |
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| LE PAUVRE |
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Dans vos poitrines !… |
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Dans vos poitrines !… Cœur | sanglant, ô cœur de l'homme ! |
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a |
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Gouffre que n'emplit pas | l'océan qu'on te doit, |
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b |
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Cœur intact sous le poids | de tout ce qui t'assomme, |
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O cœur, écoute-moi | quand je te touche au doigt, |
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Quand je te dis : « Tu es | pierre et sur cette pierre |
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J'ai bâti mon Église | à jamais ! » |
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| LA FOULE |
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J'ai bâti mon Église à jamais ! » Qui es-tu, |
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Toi qui redis les mots | d'exécrable vertu |
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Du denier dieu | que piétina | notre colère ? |
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Avant de t'en aller | en lambeaux retrouver |
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Les prêtres abolis | de Christ ou d'Iaveh, |
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Expire donc d'abord | de honte pour tes dires, |
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Submergé par le fleuve | énorme de nos rires ! |
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| LE PAUVRE |
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Arrière !… Je connais | déjà votre gaîté : |
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Elle vêtit mon corps | et couronna ma tête, |
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Et je suis pâle encor | du trépas insulté. |
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a |
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Mais aujourd'hui mon règne | arrive, c'est ma fête |
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Plus qu'à Jérusalem | tout en palmes ! Le jour |
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Se lève ! C'est l'aurore | en flammes de l'Amour !… |
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| LA FOULE |
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O folie ! O dégoût | des anciennes nausées ! |
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a |
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Qu'il meure sous les coups, | la haine et les risées : |
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a |
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C'est le Christ ! C'est le Christ | lui-même… C'est Jésus !… |
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a |
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| LA FOULE |
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Vous l'avez dit ! A mort ! | |
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| LE PAUVRE |
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Vous l'avez dit ! A mort ! Faudra-t-il que je meure |
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b |
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Alors que sont venus | ceux de la dernière heure, |
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b |
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Virginaux, dépouillés | des rites et des us ? |
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a |
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Quand voici mûre enfin | ma récolte tardive ?… |
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a |
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O mes enfants, je vous | le dis, mon règne arrive ! |
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a |
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Car voyez-moi : debout | dans mon simple haillon, |
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Ouvrant au ciel du soir | ma bouche sans bâillon, |
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En une liberté | d'épaules, hors la cangue |
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a |
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Des manteaux d'or, je mêle | au vent cette harangue ! |
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a |
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Ah ! c'est la fin, ce soir, | des efforts impuissants ! |
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a |
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Je sens que le plein air | me lave des encens, |
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Des cires, des foisons | de lis, des girandoles, |
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a |
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Et de tout aliment | de l'orgueil des idoles ! |
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a |
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Qu'étaient donc le manteau | de pourpre et le roseau |
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a |
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Près de la honte d'être, | avec le lourd boisseau |
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a |
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De la tiare sur | ma tête de lumière, |
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a |
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Assis près des veaux d'or | et des dragons de pierre ? |
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a |
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Qu'était la mort, qu'était | toute ma passion |
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a |
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Au prix de ton horreur, | Déification ?… |
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a |
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Mais voici !… Délivrant | mon ascension claire, |
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a |
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Votre geste a brisé | le marbre tumulaire, |
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a |
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Et, parmi les débris | dispersés, je surgis |
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a |
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Pour vous redire, | libéré | des paradis |
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Et des enfers : « Il faut | s'aimer les uns les autres !… » |
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a |
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‒ Et c'est là l'Éternelle | Église, ô mes apôtres ! |
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| LA FOULE |
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Qui donc est-il ? son front | inexplicable luit ; |
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Son manteau, comme | une envergure, | le soulève, |
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Et nos vierges instincts | nous emportent vers lui. |
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a |
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Sa parole ressemble | à notre plus beau rêve : |
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b |
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Franchissant deux mille ans | sur elle révolus, |
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Elle dépasse d'un | seul coup toutes les bornes, |
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Et les âges futurs | ne diront rien de plus. |
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a |
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… O Passant de clarté | qui viens en loques mornes |
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b |
| 100 |
Secouer sur nos cœurs | les mots que nous voulons, |
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a |
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Toi, prêtre qui n'as point | mitré tes cheveux blonds, |
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a |
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Dont la main ne tend pas | la sébile de Rome, |
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a |
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Qui donc es-tu ? Le Fils | de Dieu ?… |
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| LE PAUVRE |
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Qui donc es-tu ? Le Fils de Dieu ?… Le Fils de l'homme ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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