| OXFORD |
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A Bryan Houghton.
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Près d'un feu de charbon de terre, |
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En Angleterre, |
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Je songe, hors du malfaisant |
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Temps présent. |
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Les tours d'Oxford sont dans mon rêve. |
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Il me soulève |
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Ce vaste souffle toujours là |
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De l'au-delà. |
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J'ai, sur les orgues anglicanes, |
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Pleines d'arcanes, |
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Entendu chanter le passé |
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Tout émoussé, |
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Et les blasons de tant de pierres |
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Et de verrières, |
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Bleus et rouges, vifs coloris |
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Parmi le gris, |
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Le rire de chaque gargouille, |
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Tout ce qui fouille |
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Ce musée encore vivant |
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Où court le vent, |
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Impressionnante assemblée |
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Arquée, ailée, |
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Crénelée, et qui, dans ce lieu, |
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Parle de Dieu, |
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Semblait dire : « Voyez ! Je reste, |
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Mais je proteste. |
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Car je suis la noblesse, moi, |
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L'ordre, la foi. |
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« Au travers de la nue en fuite, |
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A vous la suite ! |
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Que laisserez-vous dans le ciel |
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D'essentiel ? » |
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Et nous, détournant le visage : |
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O Moyen-âge, |
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O splendeur, grand spectre doré, |
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Miserere… » |
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| mètre |
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