| OUBLI |
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Nos morts les plus aimés sont loin, |
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Au fond des cimetières. |
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Nos fleurs, nos pleurs, tout notre soin |
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Avaient fleuri leurs bières. |
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Il faut continuer, pourtant, |
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Et la vie est terrible. |
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Leur survivre n'est pas possible. |
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On va se débattant. |
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Un jour on se surprend à rire… |
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O temps !… On vit encor |
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Comme si nul d'eux n'était mort. |
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On rit ; et l'on fait pire : |
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On pleure pour d'autres chagrins. |
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On a pris l'habitude |
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Qu'ils soient muets et souterrains |
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Au champ de solitude. |
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— Non, nous ne les oublions pas. |
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Trop souvent nos fronts plient. |
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Au fond de leur terre là-bas, |
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C'est eux qui nous oublient. |
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| mètre |
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