DÉDICACE |
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Ces vers, suprême honneur│ de Charles Baudelaire, |
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a |
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Ces vers, au seuil desquels│ vous inscrivez mon nom |
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b |
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Croyant m'enorgueillir│ simplement et me plaire, |
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a |
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Doux Henri de Régnier,│ vous ne savez pas, non, |
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b |
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5 |
Vous ne saurez jamais│ par quel retour étrange |
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a |
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Ils semblent répéter│ ma destinée à moi. |
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b |
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Car si c'est un regard│ tombé du mauvais ange |
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a |
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Qui fit germer en vous│ le poétique émoi, |
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b |
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Si c'est d'avoir, enfant,│ aux bras de la nourrice, |
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a |
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« Croisé ce pas divin│ qui montait dans le soir » |
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b |
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Qu'entra dans votre cœur│ la force génitrice |
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a |
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Des pathétiques yeux│ qui regardaient sans voir, |
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b |
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S'il est vrai que parfois│ le souffle d'un poète |
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a |
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Dans l'air qu'il respira│ laisse un pollen divin, |
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b |
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Je reçus comme vous│ l'invisible levain, |
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b |
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Et, celle que je suis,│ vous l'avez un peu faite. |
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a |
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⁂ |
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Certes, au bord des eaux│ qui, ni fleuve ni mer, |
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a |
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Baignent notre pays│ en deuil de votre absence, |
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b |
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Vous avez enivré│ ma sombre adolescence |
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b |
20 |
De votre poésie│ au parfum doux-amer ! |
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a |
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Je n'étais que fillette│ et vous déjà grand homme, |
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a |
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Je n'avais jamais vu│ mon poète admiré, |
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b |
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Mais ma mère, autrefois,│ vous avait rencontré |
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b |
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Tout petit, dans la ville│ où l'embrun sent la pomme. |
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a |
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J'étais fière, déjà,│ de vous savoir d'ici, |
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a |
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Et vos vers, qui, par cœur,│ chantaient dans ma mémoire, |
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b |
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Aux décors coutumiers│ ajoutaient de la gloire, |
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b |
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Et vos nymphes dansaient│ dans l'automne roussi. |
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a |
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Allant par des prés verts,│ sous des branchages jaunes, |
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a |
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Vers l'étang, où, miré,│ tremblait notre manoir, |
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b |
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Que de fois j'écoutai│ les flûtes de vos faunes |
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a |
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Moduler pour moi seule│ aux approches du soir ! |
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b |
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Que de fois l'estuaire│ où le couchant se traîne, |
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a |
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Où la vase s'allonge│ en déserts violets, |
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b |
35 |
Me laissa deviner│ que l'Homme et la Sirène |
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a |
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Ne pouvaient être nés│ que parmi ces reflets ! |
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b |
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⁂ |
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Vous n'avez pas voulu│ de la petite ville |
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a |
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Qui tient encor debout│ depuis tant de cent ans. |
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b |
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Comme ceux des pêcheurs,│ grande horde incivile, |
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a |
40 |
Vos pas n'ont point usé│ ses pavés cahotants. |
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b |
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Ses deux clochers vieillots│ et ses étroites rues |
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a |
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Laissant filtrer partout│ le large aux sept couleurs, |
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b |
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Ses fenêtres d'ardoise│ où s'étagent des fleurs, |
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b |
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Son port tout palpitant│ de voiles accourues, |
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a |
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45 |
Sa chapelle de Grâce,│ en haut, qui voit venir |
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a |
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Depuis près de mille ans│ les longs pèlerinages, |
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b |
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Et le cri des bateaux│ et l'odeur des voyages, |
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b |
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Tant de charmes, pour vous,│ se sont que souvenir ! |
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a |
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Vous n'avez pas voulu│ d'une telle patrie, |
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a |
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Riche comme un royaume│ et noble comme un parc, |
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b |
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Dont les châteaux, perdus│ sous leurs hêtres en arc, |
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b |
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Ouvraient leur cour d'honneur│ à votre seigneurie. |
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a |
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Et cependant, roulé│ dans ses bleus et ses verts, |
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a |
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Ses jaunes et ses roux,│ fastueuses étoffes, |
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b |
55 |
Ce pays que la mer│ rythme comme des strophes, |
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b |
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Ce pays tout entier│ ressemblait à vos vers. |
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a |
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Ces arbres de printemps «│ bouquets de mariées » |
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a |
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Qui devaient refleurir│ dans votre œuvre, plus tard, |
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b |
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C'étaient nos pommiers ronds│ et leurs branches, pliées |
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a |
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Sous les blancheurs de mai│ teintes d'un peu de fard. |
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b |
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Vos automnes chantant│ de douces odelettes, |
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a |
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Tel grand vers éclatant│ au bout de tel sonnet, |
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b |
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Et toutes les couleurs│ de toutes vos palettes, |
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a |
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La marque du pays,│ certes, s'y reconnaît ! |
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b |
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65 |
La brume qui, parfois,│ traîne son long suaire |
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a |
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A travers vos écrits,│ mélancoliquement, |
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b |
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C'est celle qui, le soir,│ monte de l'estuaire |
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a |
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Quand le ciel et la mer│ stagnent sans mouvement. |
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b |
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Les nuages, les vents,│ les écumes, les lames |
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a |
70 |
Qui roulent dans vos mots│ entrechoqués, parfois, |
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b |
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Aux grands jours de tempête│ en mer, je les revois, |
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b |
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Comme, au fond des bois roux,│ vos vestiges de flammes. |
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a |
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C'est d'avoir, tout enfant,│ par-dessus ce vieux mur, |
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a |
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Contemplé l'abandon│ de mortes avenues |
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b |
75 |
Que vos proses de rêve│ aussi vous sont venues, |
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b |
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-Et vos malices rient│ au fond du cidre sur. |
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a |
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Dans son hautain lyrisme│ ou sa gaieté hardie, |
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a |
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Guêpe piquante au creux│ velouté d'une fleur, |
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b |
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Oui, votre œuvre, poète,│ elle est de Normandie, |
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a |
80 |
Elle vient, malgré tout,│ du pays de Honfleur. |
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b |
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⁂ |
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Reviendrez-vous ici,│ rêveur chargé de gloire ? |
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a |
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Reviendrez-vous ici,│ déserteur triomphant, |
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b |
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Remettre, las un peu│ d'être entré dans l'Histoire, |
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a |
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Les pas de l'homme mûr│ dans les pas de l'enfant ? |
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b |
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85 |
Revenez ! Les flots gris│ rapporteront la lyre |
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a |
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Où s'essayaient vos doigts│ enfantins de jadis. |
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b |
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Revenez ! Et partout,│ vous croirez vous relire, |
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a |
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Et le pays, tout bas,│ murmurera : « Mon fils ! » |
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b |
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Revenez ! Les matins,│ les midis, les vesprées |
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a |
90 |
Inspireront encor│ vos yeux remplis de soir, |
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b |
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Et la sirène en pleurs│ que roulent nos marées |
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a |
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Viendra crisper ses mains│ à votre manteau noir. |
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b |
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⁂ |
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C'est dans le jour tombant.│ Vous montez la colline. |
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a |
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Ma petite maison│ attend à mi-chemin. |
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b |
95 |
C'est l'automne. Un brouillard,│ légère mousseline, |
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a |
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Flotte ; et, d'en haut, je fais│ un signe de la main. |
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b |
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On a tout allumé :│ le lustre et les bougies, |
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a |
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Comme pour quelque bal│ du conte de Perrault. |
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b |
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Aux fenêtres d'antan,│ chaque petit carreau |
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b |
100 |
Est bleu de jour. Dehors,│ les feuilles sont rougies. |
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a |
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Dans l'ample cheminée,│ un feu de la Saint-Jean |
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a |
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Fait descendre et monter│ des chimères mouvantes. |
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b |
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On vous attend. Le geste│ affairé des servantes |
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b |
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Soigne encore, au salon,│ quelque détail urgent. |
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a |
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105 |
Vous voici ! Vous entrez !│ O face bienvenue ! |
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a |
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O fleurs ! Parfumez bien│ ce soir entre les soirs ! |
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b |
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Tout à l'heure vos pas│ craquaient sur l'avenue, |
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a |
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L'estuaire était clair│ entre les tilleuls noirs. |
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b |
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Ma petite maison,│ vous l'aimez, Elle est belle ! |
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a |
110 |
Certains contes de vous│ l'avaient prévue aussi. |
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b |
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Je vous avais bien dit│ que rien n'était comme elle. |
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a |
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Des livres ?… Oui. Voyez !│ Les vôtres sont ici. |
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b |
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Nous voici tous les deux│ assis au coin de l'âtre, |
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a |
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Fantômes revenus│ sous un toit d'autrefois, |
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b |
115 |
No rêves s'effeuillant│ comme une rose aux doigts… |
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b |
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La nuit vient. L'avenue│ est encore bleuâtre. |
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a |
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Oh ! lorsque je songeais,│ presque une enfant encor, |
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a |
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Quand, obscure inspirée│ et fillette inconnue, |
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b |
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Vos vers étaient pour moi│ comme un divin miel d'or, |
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a |
120 |
Aurais-je jamais cru│ que l'heure fût venue, |
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b |
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Cette heure où j'aurais vu│ le personnage ailé |
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a |
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S'asseoir devant le feu│ près de moi, simple et sage, |
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b |
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Où d'égal à égal│ je vous aurais parlé, |
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a |
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Portant un tel passé│ sur mon pâle visage ! |
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b |
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⁂ |
125 |
Vous viendrez à Honfleur.│ Vous me l'avez promis. |
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a |
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Et ces minutes-là,│ certes, seront réelles, |
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b |
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Et, devant ce feu-ci│ qui fait ce doux bruit d'ailes, |
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b |
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Nous causerons tous deux│ comme de vieux amis. |
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a |
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⁂ |
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Or donc, — vous l'avez dit —│ si Charles Baudelaire |
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a |
130 |
Vous fit poète alors│ que vous étiez petit, |
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b |
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Si moi-même, plus tard,│ comme aussi je l'ai dit, |
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b |
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J'ai respiré, dans l'air│ d'ici, votre œuvre claire, |
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a |
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S'il est vrai qu'un pouvoir│ secret d'enfantement |
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a |
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Appartient aux esprits│ tourmentés que nous sommes, |
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b |
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Si d'un regard de nous│ des femmes et des hommes |
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b |
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Peuvent naître et reprendre│ en eux notre tourment, |
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a |
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Qui sait, lorsque je passe│ aujourd'hui dans les rues |
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a |
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De la petite ville│ où tous deux sommes nés, |
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b |
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Qui sait, sous mes yeux noirs│ un instant détournés, |
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b |
140 |
Si des âmes, déjà,│ ne sont pas apparues ? |
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a |
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Sais-je ce que mon souffle│ engendre dans le vent |
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a |
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Et quelle âme enfantine│ ou maudite ou bénie |
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b |
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Fut par moi suscitée│ en passant et rêvant ? |
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a |
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Ai-je fait au hasard│ un enfant de génie ? |
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b |
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145 |
Que celui-là, plus tard,│ quand il sera l'élu, |
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a |
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Ainsi que vous et moi│ sache à qui rendre hommage. |
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b |
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Car Charles Baudelaire│ a de vous cette page, |
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b |
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Mais vous, à votre tour,│ vous avez ce salut. |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de strophes
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