DÉDICACE |
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Ces vers, suprême honneur⎟ de Charles Baudelaire, |
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Ces vers, au seuil desquels⎟ vous inscrivez mon nom |
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Croyant m'enorgueillir⎟ simplement et me plaire, |
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Doux Henri de Régnier,⎟ vous ne savez pas, non, |
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Vous ne saurez jamais⎟ par quel retour étrange |
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Ils semblent répéter⎟ ma destinée à moi. |
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Car si c'est un regard⎟ tombé du mauvais ange |
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Qui fit germer en vous⎟ le poétique émoi, |
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Si c'est d'avoir, enfant,⎟ aux bras de la nourrice, |
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« Croisé ce pas divin⎟ qui montait dans le soir » |
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Qu'entra dans votre cœur⎟ la force génitrice |
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Des pathétiques yeux⎟ qui regardaient sans voir, |
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S'il est vrai que parfois⎟ le souffle d'un poète |
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Dans l'air qu'il respira⎟ laisse un pollen divin, |
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Je reçus comme vous⎟ l'invisible levain, |
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Et, celle que je suis,⎟ vous l'avez un peu faite. |
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Certes, au bord des eaux⎟ qui, ni fleuve ni mer, |
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Baignent notre pays⎟ en deuil de votre absence, |
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Vous avez enivré⎟ ma sombre adolescence |
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De votre poésie⎟ au parfum doux-amer ! |
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Je n'étais que fillette⎟ et vous déjà grand homme, |
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Je n'avais jamais vu⎟ mon poète admiré, |
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Mais ma mère, autrefois,⎟ vous avait rencontré |
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Tout petit, dans la ville⎟ où l'embrun sent la pomme. |
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J'étais fière, déjà,⎟ de vous savoir d'ici, |
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Et vos vers, qui, par cœur,⎟ chantaient dans ma mémoire, |
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Aux décors coutumiers⎟ ajoutaient de la gloire, |
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Et vos nymphes dansaient⎟ dans l'automne roussi. |
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Allant par des prés verts,⎟ sous des branchages jaunes, |
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Vers l'étang, où, miré,⎟ tremblait notre manoir, |
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Que de fois j'écoutai⎟ les flûtes de vos faunes |
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Moduler pour moi seule⎟ aux approches du soir ! |
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Que de fois l'estuaire⎟ où le couchant se traîne, |
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Où la vase s'allonge⎟ en déserts violets, |
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Me laissa deviner⎟ que l'Homme et la Sirène |
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Ne pouvaient être nés⎟ que parmi ces reflets ! |
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Vous n'avez pas voulu⎟ de la petite ville |
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Qui tient encor debout⎟ depuis tant de cent ans. |
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Comme ceux des pêcheurs,⎟ grande horde incivile, |
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Vos pas n'ont point usé⎟ ses pavés cahotants. |
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Ses deux clochers vieillots⎟ et ses étroites rues |
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Laissant filtrer partout⎟ le large aux sept couleurs, |
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Ses fenêtres d'ardoise⎟ où s'étagent des fleurs, |
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Son port tout palpitant⎟ de voiles accourues, |
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Sa chapelle de Grâce,⎟ en haut, qui voit venir |
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Depuis près de mille ans⎟ les longs pèlerinages, |
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Et le cri des bateaux⎟ et l'odeur des voyages, |
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Tant de charmes, pour vous,⎟ se sont que souvenir ! |
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Vous n'avez pas voulu⎟ d'une telle patrie, |
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Riche comme un royaume⎟ et noble comme un parc, |
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Dont les châteaux, perdus⎟ sous leurs hêtres en arc, |
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Ouvraient leur cour d'honneur⎟ à votre seigneurie. |
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a |
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Et cependant, roulé⎟ dans ses bleus et ses verts, |
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Ses jaunes et ses roux,⎟ fastueuses étoffes, |
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Ce pays que la mer⎟ rythme comme des strophes, |
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Ce pays tout entier⎟ ressemblait à vos vers. |
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Ces arbres de printemps «⎟ bouquets de mariées » |
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Qui devaient refleurir⎟ dans votre œuvre, plus tard, |
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C'étaient nos pommiers ronds⎟ et leurs branches, pliées |
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Sous les blancheurs de mai⎟ teintes d'un peu de fard. |
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Vos automnes chantant⎟ de douces odelettes, |
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Tel grand vers éclatant⎟ au bout de tel sonnet, |
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Et toutes les couleurs⎟ de toutes vos palettes, |
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La marque du pays,⎟ certes, s'y reconnaît ! |
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La brume qui, parfois,⎟ traîne son long suaire |
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A travers vos écrits,⎟ mélancoliquement, |
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C'est celle qui, le soir,⎟ monte de l'estuaire |
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Quand le ciel et la mer⎟ stagnent sans mouvement. |
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Les nuages, les vents,⎟ les écumes, les lames |
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Qui roulent dans vos mots⎟ entrechoqués, parfois, |
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Aux grands jours de tempête⎟ en mer, je les revois, |
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b |
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Comme, au fond des bois roux,⎟ vos vestiges de flammes. |
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C'est d'avoir, tout enfant,⎟ par-dessus ce vieux mur, |
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Contemplé l'abandon⎟ de mortes avenues |
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Que vos proses de rêve⎟ aussi vous sont venues, |
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-Et vos malices rient⎟ au fond du cidre sur. |
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a |
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Dans son hautain lyrisme⎟ ou sa gaieté hardie, |
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Guêpe piquante au creux⎟ velouté d'une fleur, |
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Oui, votre œuvre, poète,⎟ elle est de Normandie, |
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Elle vient, malgré tout,⎟ du pays de Honfleur. |
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Reviendrez-vous ici,⎟ rêveur chargé de gloire ? |
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a |
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Reviendrez-vous ici,⎟ déserteur triomphant, |
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Remettre, las un peu⎟ d'être entré dans l'Histoire, |
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a |
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Les pas de l'homme mûr⎟ dans les pas de l'enfant ? |
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b |
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Revenez ! Les flots gris⎟ rapporteront la lyre |
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Où s'essayaient vos doigts⎟ enfantins de jadis. |
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b |
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Revenez ! Et partout,⎟ vous croirez vous relire, |
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Et le pays, tout bas,⎟ murmurera : « Mon fils ! » |
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Revenez ! Les matins,⎟ les midis, les vesprées |
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a |
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Inspireront encor⎟ vos yeux remplis de soir, |
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b |
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Et la sirène en pleurs⎟ que roulent nos marées |
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a |
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Viendra crisper ses mains⎟ à votre manteau noir. |
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b |
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C'est dans le jour tombant.⎟ Vous montez la colline. |
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a |
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Ma petite maison⎟ attend à mi-chemin. |
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C'est l'automne. Un brouillard,⎟ légère mousseline, |
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a |
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Flotte ; et, d'en haut, je fais⎟ un signe de la main. |
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b |
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On a tout allumé :⎟ le lustre et les bougies, |
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a |
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Comme pour quelque bal⎟ du conte de Perrault. |
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Aux fenêtres d'antan,⎟ chaque petit carreau |
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b |
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Est bleu de jour. Dehors,⎟ les feuilles sont rougies. |
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a |
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Dans l'ample cheminée,⎟ un feu de la Saint-Jean |
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a |
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Fait descendre et monter⎟ des chimères mouvantes. |
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b |
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On vous attend. Le geste⎟ affairé des servantes |
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b |
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Soigne encore, au salon,⎟ quelque détail urgent. |
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a |
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Vous voici ! Vous entrez !⎟ O face bienvenue ! |
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a |
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O fleurs ! Parfumez bien⎟ ce soir entre les soirs ! |
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b |
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Tout à l'heure vos pas⎟ craquaient sur l'avenue, |
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a |
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L'estuaire était clair⎟ entre les tilleuls noirs. |
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b |
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Ma petite maison,⎟ vous l'aimez, Elle est belle ! |
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a |
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Certains contes de vous⎟ l'avaient prévue aussi. |
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b |
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Je vous avais bien dit⎟ que rien n'était comme elle. |
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a |
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Des livres ?… Oui. Voyez !⎟ Les vôtres sont ici. |
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b |
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Nous voici tous les deux⎟ assis au coin de l'âtre, |
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Fantômes revenus⎟ sous un toit d'autrefois, |
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b |
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No rêves s'effeuillant⎟ comme une rose aux doigts… |
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b |
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La nuit vient. L'avenue⎟ est encore bleuâtre. |
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a |
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Oh ! lorsque je songeais,⎟ presque une enfant encor, |
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a |
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Quand, obscure inspirée⎟ et fillette inconnue, |
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b |
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Vos vers étaient pour moi⎟ comme un divin miel d'or, |
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a |
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Aurais-je jamais cru⎟ que l'heure fût venue, |
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b |
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Cette heure où j'aurais vu⎟ le personnage ailé |
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a |
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S'asseoir devant le feu⎟ près de moi, simple et sage, |
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b |
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Où d'égal à égal⎟ je vous aurais parlé, |
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a |
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Portant un tel passé⎟ sur mon pâle visage ! |
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b |
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Vous viendrez à Honfleur.⎟ Vous me l'avez promis. |
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a |
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Et ces minutes-là,⎟ certes, seront réelles, |
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b |
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Et, devant ce feu-ci⎟ qui fait ce doux bruit d'ailes, |
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b |
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Nous causerons tous deux⎟ comme de vieux amis. |
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a |
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⁂ |
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Or donc, — vous l'avez dit —⎟ si Charles Baudelaire |
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Vous fit poète alors⎟ que vous étiez petit, |
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b |
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Si moi-même, plus tard,⎟ comme aussi je l'ai dit, |
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b |
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J'ai respiré, dans l'air⎟ d'ici, votre œuvre claire, |
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a |
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S'il est vrai qu'un pouvoir⎟ secret d'enfantement |
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Appartient aux esprits⎟ tourmentés que nous sommes, |
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b |
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Si d'un regard de nous⎟ des femmes et des hommes |
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b |
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Peuvent naître et reprendre⎟ en eux notre tourment, |
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a |
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Qui sait, lorsque je passe⎟ aujourd'hui dans les rues |
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a |
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De la petite ville⎟ où tous deux sommes nés, |
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b |
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Qui sait, sous mes yeux noirs⎟ un instant détournés, |
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b |
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Si des âmes, déjà,⎟ ne sont pas apparues ? |
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a |
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Sais-je ce que mon souffle⎟ engendre dans le vent |
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a |
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Et quelle âme enfantine⎟ ou maudite ou bénie |
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Fut par moi suscitée⎟ en passant et rêvant ? |
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a |
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Ai-je fait au hasard⎟ un enfant de génie ? |
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b |
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Que celui-là, plus tard,⎟ quand il sera l'élu, |
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a |
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Ainsi que vous et moi⎟ sache à qui rendre hommage. |
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b |
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Car Charles Baudelaire⎟ a de vous cette page, |
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b |
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Mais vous, à votre tour,⎟ vous avez ce salut. |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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