EN PLEIN VENT |
PANEM NOSTRUM |
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Il faut, dans la tiédeur⎟ estivale des jours, |
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Aimer le blé nouveau⎟ sorti des bons labours |
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Dont les épis égaux⎟ penchent leurs têtes mûres. |
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Houle ou repos ; silence⎟ ou concert des murmures ; |
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Marée où disparaît⎟ la motte et le lopin, |
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Autour de qui le vent⎟ fleure déjà le pain |
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De par la floraison⎟ en masse des fécules, |
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Sous les ciels envahis⎟ du sang des crépuscules, |
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Des gris troubles de l'aube⎟ ou du bleu des midis ; |
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Puis aimer l'homme, alors⎟ prêtre auguste, tandis |
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Qu'il courbe jusqu'au sol⎟ son échine asservie |
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Et mêle sa besogne⎟ au grand œuvre de vie |
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Dans l'étreinte du geste⎟ intime qui l'unit |
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A pleins bras, à pleins corps,⎟ à ce froment béni, |
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A cette toison d'or⎟ dont frissonne la plaine |
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D'où naît, pour assouvir⎟ l'immense faim humaine, |
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Refaire chastement⎟ et saintement la chair, |
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Le pain quotidien⎟ qu'enseigna la Pater ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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