| VESPÉRALES |
| SPECTRE |
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Ce soir, Hamlet en deuil⎟ sort de l'encrier noir. |
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Il vient, me regardant⎟ jusqu'au fond des prunelles, |
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Mettre dans mes deux mains⎟ ses paumes solennelles |
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Et s'asseoir près de moi⎟ blême de désespoir. |
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Doux prince, j'aime bien⎟ mes mains dans vos mains pâles, |
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Le glauque de vos yeux⎟ pensifs d'homme du Nord, |
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Votre grand manteau noir⎟ frère des manteaux d'or |
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Où l'améthyste a mis⎟ ses fleurs épiscopales. |
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Un souvenir lointain⎟ erre dans votre deuil, |
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Pareil à la senteur⎟ des choses qu'on exhume ; |
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La Légende ineffable⎟ a laissé de sa brume |
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En vous qui la quittez⎟ pour paraître à mon seuil. |
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Je baiserai vos mains⎟ ce soir inoccupées |
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Où l'encre mit d'abord⎟ son stigmate innocent, |
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Dont ensuite le sort⎟ tacha les doigts de sang, |
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Eux manieurs de plume⎟ et non porteurs d'épées. |
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Je poserai mon front⎟ contre votre front lourd |
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Car tous deux, ennemis⎟ du faste et du tapage, |
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Nous nous sommes penchés⎟ sur une même page, |
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Avec la même angoisse,⎟ avec le même amour. |
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Nous avons tous les deux⎟ songé les mêmes songes, |
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Nos faces ont pâli⎟ sur les mêmes labeurs |
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Et nous avons aussi⎟ versé les mêmes pleurs |
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Sur les mêmes humains⎟ et leurs mêmes mensonges. |
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Vous me raconterez⎟ votre spectre anxieux, |
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Je vous dirai le mien⎟ qui me suit à la piste |
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Car je suis folle aussi⎟ d'entendre sa voix triste |
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Et de sentir toujours⎟ ses deux yeux dans mes yeux. |
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Car, comme votre père⎟ aux injonctions brèves, |
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Impérieux et froid⎟ le Suicide est là ; |
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Car tous deux, inquiets⎟ d'un semblable au-delà, |
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Nous n'obéissons pas⎟ à cause de nos rêves ! |
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Ah ! les rêves !… Toujours⎟ toujours rêver en vain |
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Et toujours agrandir⎟ ses deux yeux dans le vide |
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Et toujours revenir⎟ à sa pensée avide |
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Comme l'ivrogne affreux⎟ qui retourne à son vin ! |
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Toujours l'atroce mort⎟ quand le corps va s'étendre |
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Mêlant l'allusion⎟ du néant au sommeil |
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Toujours le même sombre⎟ et soucieux réveil |
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Où l'horreur d'exister⎟ encor vient vous reprendre ! |
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Ah vivre !… vivre en paix,⎟ vivre en simplicité |
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Sans chercher à sonder⎟ notre propre mystère, |
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Sans cris vers l'Infini⎟ qui persiste à se taire ; |
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Ah vivre !… vivre !… Ou bien alors⎟ n'avoir jamais été ! |
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Doux prince, approchez-vous.⎟ Vous n'êtes qu'un fantôme |
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Mais puisque, comme vous⎟ j'ai rêvé quelquefois, |
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Puisqu'aussi sous mon front⎟ ma pensée a le poids |
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D'un monde dont le faix⎟ tiendrait dans un atome, |
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J'aime le manteau noir⎟ frère des manteaux d'or |
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Où l'améthyste a mis⎟ ses fleurs épiscopales |
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Et contempler longtemps,⎟ les mais dans vos mains pâles |
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Le glauque de vos yeux⎟ pensifs d'homme du Nord… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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