| VESPÉRALES |
| SPECTRE |
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Ce soir, Hamlet en deuil | sort de l'encrier noir. |
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Il vient, me regardant | jusqu'au fond des prunelles, |
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Mettre dans mes deux mains | ses paumes solennelles |
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Et s'asseoir près de moi | blême de désespoir. |
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Doux prince, j'aime bien | mes mains dans vos mains pâles, |
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Le glauque de vos yeux | pensifs d'homme du Nord, |
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Votre grand manteau noir | frère des manteaux d'or |
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Où l'améthyste a mis | ses fleurs épiscopales. |
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Un souvenir lointain | erre dans votre deuil, |
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Pareil à la senteur | des choses qu'on exhume ; |
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La Légende ineffable | a laissé de sa brume |
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En vous qui la quittez | pour paraître à mon seuil. |
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Je baiserai vos mains | ce soir inoccupées |
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Où l'encre mit d'abord | son stigmate innocent, |
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Dont ensuite le sort | tacha les doigts de sang, |
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Eux manieurs de plume | et non porteurs d'épées. |
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Je poserai mon front | contre votre front lourd |
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Car tous deux, ennemis | du faste et du tapage, |
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Nous nous sommes penchés | sur une même page, |
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Avec la même angoisse, | avec le même amour. |
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Nous avons tous les deux | songé les mêmes songes, |
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Nos faces ont pâli | sur les mêmes labeurs |
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Et nous avons aussi | versé les mêmes pleurs |
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Sur les mêmes humains | et leurs mêmes mensonges. |
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Vous me raconterez | votre spectre anxieux, |
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Je vous dirai le mien | qui me suit à la piste |
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Car je suis folle aussi | d'entendre sa voix triste |
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Et de sentir toujours | ses deux yeux dans mes yeux. |
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Car, comme votre père | aux injonctions brèves, |
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Impérieux et froid | le Suicide est là ; |
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Car tous deux, inquiets | d'un semblable au-delà, |
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Nous n'obéissons pas | à cause de nos rêves ! |
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Ah ! les rêves !… Toujours | toujours rêver en vain |
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Et toujours agrandir | ses deux yeux dans le vide |
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Et toujours revenir | à sa pensée avide |
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Comme l'ivrogne affreux | qui retourne à son vin ! |
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Toujours l'atroce mort | quand le corps va s'étendre |
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Mêlant l'allusion | du néant au sommeil |
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Toujours le même sombre | et soucieux réveil |
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Où l'horreur d'exister | encor vient vous reprendre ! |
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Ah vivre !… vivre en paix, | vivre en simplicité |
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Sans chercher à sonder | notre propre mystère, |
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Sans cris vers l'Infini | qui persiste à se taire ; |
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Ah vivre !… vivre !… Ou bien alors | n'avoir jamais été ! |
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Doux prince, approchez-vous. | Vous n'êtes qu'un fantôme |
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Mais puisque, comme vous | j'ai rêvé quelquefois, |
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Puisqu'aussi sous mon front | ma pensée a le poids |
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D'un monde dont le faix | tiendrait dans un atome, |
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J'aime le manteau noir | frère des manteaux d'or |
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Où l'améthyste a mis | ses fleurs épiscopales |
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Et contempler longtemps, | les mais dans vos mains pâles |
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Le glauque de vos yeux | pensifs d'homme du Nord… |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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