VI |
LE FRÈRE IGNORANTIN, |
Dédié au RÉVÉREND FRÈRE PHILIPPE |
Supérieur de l'École des Frères |
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Voici. |
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Voici. Je fus atteint | d'une balle à Villier. |
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Vers le soir, l'ennemi | commençait à plier, |
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Car nous l'avions chargé | tous à la baïonnette, |
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El chacun s'élançait, | les officiers en tête, |
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Avec le bataillon | tout entier nous suivant |
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Derrière le drapeau | qui marchait en avant. |
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Voyez-vous, on a peur | pendant une bataille ! |
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Dame ! les boulets font | nue effroyable entaille |
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Dans chaque rang, et c'est | un coup que l'on reçoit, |
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Quand on voit les omis | tomber morts pris de soi. |
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Or, un charmant garçon, | mon ami de collège, |
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Arrive comme moi | pour prendre part au siège, |
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Venait d'être tué | du coup, en entraînant |
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Les mobiles de l'Aube | où je suis lieutenant. |
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Oh ! alors, je sentis | mon cœur sauter de rage ! |
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Je ne sais quoi soudain | me rendit mon courage ; |
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Mais me tournant d'un bond | vers mes homme ? je dis : |
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— Pour la France, chassons | ces chiens et ces maudits ! |
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Puis je no vis plus rien | à travers la fumée. |
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On se battait ! |
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On se battait ! Déjà | reculait leur armée |
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Chargée en même temps | par nous et les marins ; |
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Déjà nous les poussions, | le fusil dans les reins, |
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Quand au dernier moment | de la lutte, sans doute, |
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Je tombai tout à coup | en travers de la route. |
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Lorsque j'ouvris les yeux, | il faisait nuit ; la nuit |
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Sombre d'hiver où pas | une étoile ne luit : |
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J'avais froid, ma blessure | avait gagné mon être… |
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L'ambulance eût bien pu | me recueillir, peut-être ! |
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Mais non, je restais seul, | glacé par ma douleur, |
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Je sentis que la mort | s'approchait, et j'eus peur ! |
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Oh ! le plus malheureux | alors m'eût fait envie, |
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Tant le regret humain | se cramponne à la vie ! |
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Car on ne viendrait plus ! | Car on m'avait laissé ! |
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J'avais dans mes efforts | roulé dans un fossé, |
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Et l'on avait passé | près de moi sans me prendre ! |
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J'appelai… Mais en vain ! | Qui donc eût pu m'entendre ? |
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A cette heure, chacun | était si loin de là ! |
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La conscience alors | dans mon cœur s'éveilla. |
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Je me souvins du mal | quo j'avais fait, sans honte, |
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Et du terrible lot | quo j'avais à mon compte : |
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Seul devant mon néant | et mon éternité, |
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Je me souvins du Dieu | que j'avais insulté ! |
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. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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Tout à coup j'aperçus | briller une lumière. |
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— « Encore un ! » dit tout haut | une voix chaude et claire. |
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Et je vis à travers | un rayon incertain, |
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Que près de moi venait | un frère ignorantin. |
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Vous savez ? Un de ceux | quo l'on voit dans la rue, |
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Et qui font rire, avec | cette mine bourrue, |
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Avec leur grande robe, | et leur long rabat blanc, |
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El que nous regardions | d'un regard insolent ; |
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Un de ceux, l'esprit fort | étant de la partie, |
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Dont jadis on disait : | |
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Dont jadis on disait : — Ça sent la sacristie ! |
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Il était à genoux | et me pansait. |
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Il était à genoux et me pansait. Alors, |
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Comme dans ces deux bras | il soutenait mon corps, |
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Je vis que sa main droite | était enveloppée. |
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— Qu'avez-vous ? demandai-je. | |
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— Qu'avez-vous ? demandai-je. Oh ! j'ai la main coupée, |
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Dit-il en rougissant : | c'est avec mon couteau… |
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Il mentait ! il avait | des trous dans son manteau ! |
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Oui, il était resté | debout dans la bataille ! |
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Lorsque tourbillonnaient | le fer de la mitraille : |
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Cet homme, ce héros, | ce prêtre, ce martyr, |
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Avait consolé ceux | que Dieu faisait partir ! |
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Il avait secouru | les blessés sous les bombes ! |
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Devant la mort, cet homme | avait fermé les tombes ! |
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Eh ! nous, si nous courions | ou danger qui venait, |
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C'est parce que la voix | du pays nous traînait, |
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Héros ou lâches, droit | à la fournaise immense, |
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Où le citoyen forge | un honneur à la France ! |
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Puisque nous espérons | triompher à la fin, |
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Eh ! nous, nous nous battions | pour quelque chose, enfin |
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Mais toi, toi qui n'es pas | un soldat, mais un prêtre, |
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Toi qui ne peux rougir | la croix de ton saint maître, |
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Tu venais là, héros | inconnu ou devoir, |
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Montrer Dieu pour les fous | qui n'ont pas pu le voir ! |
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Prêtre, pardon pour moi ! | pardon pour tous les autres ! |
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Les hommes de tous temps | ont raillé les apôtres, |
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Ceux-là qui comme toi | venaient, lumière en main, |
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Faire briller le ciel | aux yeux du genre humain ! |
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Prêtre, pardon ! |
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Prêtre, pardon ! Devant | le Dieu juste et suprême, |
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Oui, je le jure, eh bien | je te bénis, je t'aime, |
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Toi qui portes la croix | du Christ à ton chapeau, |
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Et qui mets : Charité | comme aigle à ton drapeau ! |
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Paris, 13 janvier 1871.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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