| IV |
| LA CHARGE DES CUIRASSIERS |
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C'est depuis le matin⎟ que dure la bataille. |
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Rien n'a pu les forcer,⎟ ni boulets, ni mitraille, |
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Ni régiments lancés⎟ sur eux avec fracas : |
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Ils sont restés debout⎟ sans reculer d'un pas, |
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Devant cette tempête⎟ énorme et meurtrière, |
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Tels que des chevaliers⎟ qu'on a sculptés en pierre ! |
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Ces héros ont sabré⎟ huit heures vainement. |
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Pour un bataillon mort⎟ revient un régiment, |
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Et toujours l'ennemi,⎟ dans des plis de fumée, |
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Pour un régiment mort⎟ leur ramène une armée ! |
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Ils sont deux mille ainsi,⎟ luttant un contre vingt ! |
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Les Prussiens font feu⎟ pour les forcer : en vain ! |
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Toujours, toujours, partout,⎟ sur le mont, dans la plaine, |
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Les cuirassiers qui sont⎟ une muraille humaine ! |
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Hélas ! un Magenta⎟ ne doit pas revenir ! |
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La journée est perdue :⎟ on ne peut plus tenir. |
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Mac-Mahon dit : Enfants,⎟ nous battons en retraite ; |
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Jusqu'au bout, pied à pied,⎟ il faut leur tenir tête ! |
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Vous êtes épuisés,⎟ brisés ? Restez encor ! |
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Serrez-vous, et chargez⎟ la charge de la mort ! |
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Pour sauver le drapeau⎟ qui recule et qui pleure, |
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Il faut, le sabre au poing,⎟ les retenir une heure : |
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Les jeunes en avant,⎟ derrière les anciens, |
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A deux mille, arrêtez⎟ cent mille Prussiens ! |
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Le général Michel⎟ répond : Vive la France ! |
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Et l'on n'entend plus rien :⎟ La lutte recommence |
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Avec cent bataillons⎟ qui n'ont pas combattu ! |
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Roi Guillaume ! voilà⎟ nos soldats ! Qu'en dis-tu ? |
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Ils en sont revenus⎟ trente-neuf… |
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Ils en sont revenus trente-neuf… — Je m'arrête : |
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La mort de ces soldats⎟ peut tenter un poëte : |
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Moi, je brise ma plume⎟ aux efforts superflus, |
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Et je pleure, en pensant⎟ à nos héros perdus |
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Château de Pray, 10 août.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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