| XXXIV |
| LA RECONNAISSANCE D'UN PEUPLE |
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Le courant est venu :│ tout un peuple est debout. |
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Un langage nouveau│ fait résonner partout |
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Ces vieux mots de croisade│ et de guerre sacrée |
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Par qui Jérusalem│ un jour fut délivrée. |
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Et tous les chevaliers│ français levant les yeux |
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Voient frissonner la vieille│ armure des aïeux. |
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Louis XVI est le roi ?│ qu'importe un roi de France ! |
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La croisade moderne│ est là-bas, et commence ! |
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Ah ! ce n'est plus le Christ│ dont ils portent la croix, |
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Ce n'est plus le tombeau│ de leur Dieu, cette fois, |
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Qui fait bondir ces cœurs│ et prendre ces épées. |
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Plume dont le héros│ écrit ses épopées ! |
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Non ! la voix qui leur parle│ est la voix du canon |
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Et d'un peuple, dont hier│ ils ignoraient le nom : |
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Mais elle parle haut│ une langue inconnue |
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Qui fendant l'Océan│ d'un vol leur est venue ! |
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Ils se lèvent, manants│ et gentilhommes, tous ! |
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Celui-ci prend son fils│ assis sur ses genoux. |
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Et lui dit, en s'offrant│ lui-même en sacrifice. |
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— Moi, je suis le soldat│ croisé pour la justice ! |
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Cet autre est marié│ de huit jours seulement… |
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— Oh ! si tôt ! quand l'époux│ est encore un amant ! — |
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Mais l'amour vient après│ cette voix éternelle : |
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— Je suis le paladin│ que tout un peuple appelle ! |
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El tous se sont levés,│ et tous ils sont partis ! |
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Ils arrivent… grand Dieu !│ quels tourments ressentis, |
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Pendant cette effrayante│ et rude traversée ! |
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S'ils avaient pu combattre│ au moins par la pensée ! |
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Ils arrivent… Enfin !│ Pourquoi ? pour conquérir ? |
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Non ! pour sauver un peuple,│ ou sinon pour mourir ! |
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Dites à Washington│ de relever la tête : |
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C'est l'âme de la France│ aux mains de Lafayette ! |
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Sabre au vent ! déployez│ l'oriflamme au lys blanc ! |
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Montjoie-Sainl-Denis│ s'unit à Fatherland ! |
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Au galop ! au galop│ à travers la savane |
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Que suit, l'orgueil au cœur,│ la grande caravane ! |
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Elle va dans son sang│ qui ruisselle partout ; |
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Sachant quel est le prix│ que Dieu lui garde au bout, |
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Car elle voit au loin,│ chaque fois qu'elle avance. |
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Le jour étincelant│ d'un peuple qui commence ! |
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Près d'un siècle a passé :│ ce peuple est grand et fort. |
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Oh ! combien de Français│ ont rencontré la mort ! |
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Dans la campagne, au fond│ du bois sonore et sombre, |
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J'imagine qu'on voit│ se promener leur ombre, |
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Qui pensive, accoudée│ au bord de son tombeau, |
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Et songeant au passé,│ songeant à Rochambeau, |
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Songeant à tous enfin,│ dit en levant la tête : |
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— Voilà l’œuvre pourtant│ que notre sang a faite ! |
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Puis elle entend au loin│ une voix dans le ciel… |
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C'est la France qui meurt│ et qui bat le rappel, |
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De ses enfants, de ceux│ qu'elle a voulu défendre… |
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Alors, le vieux héros│ se penche pour entendre |
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Si rien ne va répondre│ à ce sanglot profond… |
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Allons donc ! Washington│ est mort, rien ne répond ! |
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A genoux sur ton sol│ où toujours le sang monte, |
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Comme un maudit qui pleure│ en regardant sa honte, |
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Moi, libre citoyen│ du peuple américain, |
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Qui ne s'est pas penché│ pour te tendre la main, |
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Et reste à contempler│ tes malheurs qui grandissent, |
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Moi, certain que là-bas│ les cœurs fiers m'applaudissent, |
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France, du sang de ceux│ dont tu nous as fait don, |
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Je viens très-humblement│ te demander pardon ! |
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Paris, 22 Février 1871.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 31((aa))
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