XXXIV |
LA RECONNAISSANCE D'UN PEUPLE |
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Puis elle entend au loin│une voix dans le ciel… |
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C'est la France qui meurt│et qui bat le rappel, |
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De ses enfants, de ceux│qu'elle a voulu défendre… |
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Alors, le vieux héros│se penche pour entendre |
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Si rien ne va répondre│à ce sanglot profond… |
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Allons donc ! Washington│est mort, rien ne répond ! |
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. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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A genoux sur ton sol│où toujours le sang monte, |
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Comme un maudit qui pleure│en regardant sa honte, |
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Moi, libre citoyen│du peuple américain, |
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Qui ne s'est pas penché│pour te tendre la main, |
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Et reste à contempler│tes malheurs qui grandissent, |
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Moi, certain que là-bas│les cœurs fiers m'applaudissent, |
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France, du sang de ceux│dont tu nous as fait don, |
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Paris, 22 Février 1871.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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