XXXIII |
LA HAINE |
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France, rappelle-toi !⎟ |
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France, rappelle-toi ! C'était après Sedan. |
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Sous les obus vomis⎟ par le canon grondant, |
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Tes enfants terrassés⎟ avaient plié la tête, |
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Devant l'épouvantable⎟ et terrible défaite, |
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Où la Honte abattant⎟ les drapeaux effarés, |
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Envoyait en exil⎟ tes fils déshonorés ! |
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Ils marchaient, en jetant⎟ leurs armes sur la terre, |
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Aux pieds de ton vainqueur⎟ qui les regardait faire, |
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Et Guillaume passait,⎟ avec ses rois chrétiens, |
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La sinistre revue⎟ où défilaient les tiens ! |
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Vae victis ! Tes soldats⎟ marchaient entre deux haies ! |
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Le blessé, de sa main⎟ voulant cacher ses plaies, |
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L'officier, étreignant⎟ son cœur qui bondissait, |
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El près d'eux, les maudits,⎟ lorsque chacun passait, |
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D'un mot ou d'un sourire⎟ à leur lèvre étonnée |
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Insultaient les vaincus⎟ de la sombre Journée. |
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— Oh ! ces insultes-là,⎟ nous nous eu souviendrons ! |
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C'est alors que la voix⎟ sonore des clairons. |
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Pour lancer, eux aussi,⎟ leur outrage à ta face, |
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Comme un cachet haineux⎟ que jamais rien n'efface, |
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Chanta la Marseillaise⎟ à tes héros bridés, |
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Jusqu'à ce que près d'eux⎟ ils eussent tous passés ! |
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France, rappelle-toi ! C'était dans la campagne. |
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On aurait reconnu⎟ les uhlans d'Allemagne. |
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El leurs beaux officiers,⎟ leurs gants blancs à la main, |
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Rien qu'au sang qui par eux⎟ coulait sur le chemin ! |
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Or, comme il leur fallût⎟ de l'argent pour leurs filles, |
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Après avoir volé⎟ le pain de cent familles, |
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Sais-tu ce qu'ils ont fait ?⎟ Ils ont lié les bras |
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Aux hommes, aux blessés⎟ ne se défendent pas ; |
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Aux femmes, aux enfants,⎟ aux vieillards, puis ensuite |
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Ils les ont brûlés tous⎟ pour se payer plus vite ! |
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Oui ! pensez à cela !⎟ Tous jetés au bûcher ! |
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Et Dieu, Dieu n'a rien dit⎟ qui pût les empêcher ! |
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Et le vent attisait⎟ cet incendie infâme ! |
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Et l'on pouvait entendre⎟ à travers cette flamme, |
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Tourbillonnant dans l'air⎟ en anneaux étouffants, |
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Sortir des cris de femme⎟ et des sanglots d'enfant ! |
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France, rappelle-toi ! Le temps marche et sans cesse |
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Comme grandit dans l'ombre⎟ une œuvre vengeresse, |
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Augmente plus, terrible⎟ encore qu'autrefois |
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La guerre de Titans⎟ plus vieille de deux mois, |
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Tout à coup on entend⎟ une rumeur étrange : |
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La mort pour eux trop lente⎟ a besoin qu'on la change |
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Contre un raffinement⎟ plus fort de cruauté, |
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Et l'on punit Paris⎟ d'avoir trop résisté ! |
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Vous les rappelez-vous⎟ ces vingt jours, ô mes frères ! |
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Vous les rappelez-vous⎟ quelles saintes colères |
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Empoignaient tous les cœurs⎟ de rage et de dégoût |
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En voyant les obus⎟ assassinant partout ! |
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Oh ! tout cela grandit⎟ par le temps qui s'augmente ! |
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Et comme il faut pour eux⎟ que leur histoire mente, |
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Pour nous, no regardons⎟ que les faits accomplis, |
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Et laissons retomber⎟ dans l'ombre des oublis |
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Ce qui ne sera pas⎟ les tableaux de la honte, |
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Dont un jour, nous pourrons⎟ leur demander le compte ! |
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France, rappelle toi ! Gloire au vieil empereur ! |
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Le sceptre du grand Charle⎟ a payé sa fureur ! |
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Il triomphe, et l'on dit⎟ que Paris capitule ! |
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L'honneur français se voile⎟ en pleurant et recule ! |
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C'est la fin : or, voici⎟ comment tout s'est passé. |
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Je m'arrête un moment,⎟ frères, le cœur brisé : |
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Écoulez-moi, sur Dieu⎟ qui m'entend, je vous jure ; |
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Je n'ai rien inventé⎟ de cette forfenture, |
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Que je voudrais pouvoir⎟ laver avec du sang. |
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Écoutez-moi, je fais⎟ de l'histoire, à présent ! |
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Les généraux étaient⎟ réunis à Versaille : |
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L'un d'eux leur dit : Messieurs,⎟ le chancelier travaille : |
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C'est le traité de paix⎟ qu'on va signer demain ; |
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Le ministre paraît,⎟ un papier à la main : |
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— Eh bien ! demande-t-on⎟ partout : pas de réponse. |
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Le dos au feu, le front⎟ qui dans ses mains s'enfonce, |
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Le ministre se tait⎟ devant l'avidité |
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De cet état-major⎟ qu'il aurait acheté. |
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— Eh bien ? demande encor⎟ la foule impatiente. |
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Lui, marche vers la porte,⎟ et d'une façon lente |
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L'ouvrant pour croître encor⎟ le trouble autour de lui, |
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Il se retourne alors,⎟ et prenant un appui |
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Sur le mur, il leur dit⎟ en refermant la porte : |
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— Hallali ! hallali !⎟ Messieurs, la bête est morte ! |
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France, rappelle-toi ! C'est la fin aujourd'hui. |
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Dans l'histoire pour nous⎟ de nouveaux jours ont lui ! |
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Eh bien ! pleurons tout bas,⎟ frères, courbons la tête ; |
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Oui, nous sommes vaincus,⎟ oui, c'est bien la défaite, |
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Oui, nous reconnaissons⎟ que nous ne pouvons rien, |
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Oui, rien que nous venger⎟ si nous le voulons bien ! |
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Que chacun de nos jours⎟ ait pour but la vengeance, |
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Soyons un peuple fort⎟ qui meurt, mais recommence ! |
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Gravons en lettres rouges à tous nos monuments |
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L'histoire où on lira⎟ tous nos événements ; |
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Pour ne rien oublier⎟ du passé qui s'écoule, |
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Que tout vienne parler⎟ de haine à cette foule ! |
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Rompons d'un coup avec⎟ nos erreurs d'autrefois, |
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Car nous avons un but⎟ à toucher celte fois ! |
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Qu'on ne puisse jamais⎟ détourner de votre âme, |
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Les outrages sans nom⎟ qu'a faits le peuple infâme ! |
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Pour cela, travaillons⎟ dans l'ombre et dans la paix, |
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Aiguisons notre épée⎟ et n'oublions jamais |
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Que chaque jour parti,⎟ qui vers le ciel remonte, |
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Ait rappelé pour nous⎟ nos douleurs et leur honte ! |
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Chacun doit apporter⎟ sa part à ce labeur : |
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Le peintre son pinceau⎟ et la femme son cœur ; |
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Le laboureur, le blé⎟ qu'il jette dans sa plaine ; |
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L'ouvrier son outil⎟ qui se brise à la peine ; |
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Le poëte sera⎟ le chantre du passé, |
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Tant qu'il ne sera pas⎟ grandement effacé ! |
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La France est à présent⎟ une vaste fournaise, |
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Et tout ce que l'on jette⎟ à la fonte française, |
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Nourrie incessamment⎟ par le souffle puissant. |
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D'un peuple qui partout⎟ a vu couler son sang, |
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Doit en faire jaillir⎟ à la lumière humaine, |
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Une statue armée,⎟ ayant au cœur la haine, |
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Forte pour écraser⎟ les maudits et leur roi !… |
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a |
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France, rappelle-toi !⎟ France, rappelle-toi ! |
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Paris, 29 Février 1871.
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