| XXXIII |
| LA HAINE |
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France, rappelle-toi ! | |
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France, rappelle-toi ! C'était après Sedan. |
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Sous les obus vomis | par le canon grondant, |
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Tes enfants terrassés | avaient plié la tête, |
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Devant l'épouvantable | et terrible défaite, |
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Où la Honte abattant | les drapeaux effarés, |
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Envoyait en exil | tes fils déshonorés ! |
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Ils marchaient, en jetant | leurs armes sur la terre, |
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Aux pieds de ton vainqueur | qui les regardait faire, |
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Et Guillaume passait, | avec ses rois chrétiens, |
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La sinistre revue | où défilaient les tiens ! |
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Vae victis ! Tes soldats | marchaient entre deux haies ! |
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Le blessé, de sa main | voulant cacher ses plaies, |
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L'officier, étreignant | son cœur qui bondissait, |
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El près d'eux, les maudits, | lorsque chacun passait, |
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D'un mot ou d'un sourire | à leur lèvre étonnée |
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Insultaient les vaincus | de la sombre Journée. |
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— Oh ! ces insultes-là, | nous nous eu souviendrons ! |
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C'est alors que la voix | sonore des clairons. |
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Pour lancer, eux aussi, | leur outrage à ta face, |
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Comme un cachet haineux | que jamais rien n'efface, |
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Chanta la Marseillaise | à tes héros bridés, |
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Jusqu'à ce que près d'eux | ils eussent tous passés ! |
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France, rappelle-toi ! C'était dans la campagne. |
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On aurait reconnu | les uhlans d'Allemagne. |
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El leurs beaux officiers, | leurs gants blancs à la main, |
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Rien qu'au sang qui par eux | coulait sur le chemin ! |
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Or, comme il leur fallût | de l'argent pour leurs filles, |
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Après avoir volé | le pain de cent familles, |
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Sais-tu ce qu'ils ont fait ? | Ils ont lié les bras |
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Aux hommes, aux blessés | ne se défendent pas ; |
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Aux femmes, aux enfants, | aux vieillards, puis ensuite |
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Ils les ont brûlés tous | pour se payer plus vite ! |
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Oui ! pensez à cela ! | Tous jetés au bûcher ! |
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Et Dieu, Dieu n'a rien dit | qui pût les empêcher ! |
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Et le vent attisait | cet incendie infâme ! |
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Et l'on pouvait entendre | à travers cette flamme, |
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Tourbillonnant dans l'air | en anneaux étouffants, |
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Sortir des cris de femme | et des sanglots d'enfant ! |
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France, rappelle-toi ! Le temps marche et sans cesse |
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Comme grandit dans l'ombre | une œuvre vengeresse, |
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Augmente plus, terrible | encore qu'autrefois |
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La guerre de Titans | plus vieille de deux mois, |
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Tout à coup on entend | une rumeur étrange : |
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La mort pour eux trop lente | a besoin qu'on la change |
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Contre un raffinement | plus fort de cruauté, |
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Et l'on punit Paris | d'avoir trop résisté ! |
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Vous les rappelez-vous | ces vingt jours, ô mes frères ! |
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Vous les rappelez-vous | quelles saintes colères |
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Empoignaient tous les cœurs | de rage et de dégoût |
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En voyant les obus | assassinant partout ! |
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Oh ! tout cela grandit | par le temps qui s'augmente ! |
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Et comme il faut pour eux | que leur histoire mente, |
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Pour nous, no regardons | que les faits accomplis, |
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Et laissons retomber | dans l'ombre des oublis |
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Ce qui ne sera pas | les tableaux de la honte, |
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Dont un jour, nous pourrons | leur demander le compte ! |
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France, rappelle toi ! Gloire au vieil empereur ! |
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Le sceptre du grand Charle | a payé sa fureur ! |
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Il triomphe, et l'on dit | que Paris capitule ! |
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L'honneur français se voile | en pleurant et recule ! |
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C'est la fin : or, voici | comment tout s'est passé. |
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Je m'arrête un moment, | frères, le cœur brisé : |
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Écoulez-moi, sur Dieu | qui m'entend, je vous jure ; |
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Je n'ai rien inventé | de cette forfenture, |
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Que je voudrais pouvoir | laver avec du sang. |
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Écoutez-moi, je fais | de l'histoire, à présent ! |
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Les généraux étaient | réunis à Versaille : |
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L'un d'eux leur dit : Messieurs, | le chancelier travaille : |
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C'est le traité de paix | qu'on va signer demain ; |
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Le ministre paraît, | un papier à la main : |
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— Eh bien ! demande-t-on | partout : pas de réponse. |
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Le dos au feu, le front | qui dans ses mains s'enfonce, |
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Le ministre se tait | devant l'avidité |
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De cet état-major | qu'il aurait acheté. |
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— Eh bien ? demande encor | la foule impatiente. |
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Lui, marche vers la porte, | et d'une façon lente |
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L'ouvrant pour croître encor | le trouble autour de lui, |
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a |
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Il se retourne alors, | et prenant un appui |
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Sur le mur, il leur dit | en refermant la porte : |
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— Hallali ! hallali ! | Messieurs, la bête est morte ! |
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b |
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France, rappelle-toi ! C'est la fin aujourd'hui. |
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Dans l'histoire pour nous | de nouveaux jours ont lui ! |
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Eh bien ! pleurons tout bas, | frères, courbons la tête ; |
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Oui, nous sommes vaincus, | oui, c'est bien la défaite, |
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b |
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Oui, nous reconnaissons | que nous ne pouvons rien, |
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Oui, rien que nous venger | si nous le voulons bien ! |
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Que chacun de nos jours | ait pour but la vengeance, |
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Soyons un peuple fort | qui meurt, mais recommence ! |
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Gravons en lettres rouges à tous nos monuments |
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L'histoire où on lira | tous nos événements ; |
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a |
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Pour ne rien oublier | du passé qui s'écoule, |
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Que tout vienne parler | de haine à cette foule ! |
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b |
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Rompons d'un coup avec | nos erreurs d'autrefois, |
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a |
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Car nous avons un but | à toucher celte fois ! |
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a |
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Qu'on ne puisse jamais | détourner de votre âme, |
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Les outrages sans nom | qu'a faits le peuple infâme ! |
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b |
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Pour cela, travaillons | dans l'ombre et dans la paix, |
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Aiguisons notre épée | et n'oublions jamais |
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Que chaque jour parti, | qui vers le ciel remonte, |
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Ait rappelé pour nous | nos douleurs et leur honte ! |
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Chacun doit apporter | sa part à ce labeur : |
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Le peintre son pinceau | et la femme son cœur ; |
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Le laboureur, le blé | qu'il jette dans sa plaine ; |
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L'ouvrier son outil | qui se brise à la peine ; |
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Le poëte sera | le chantre du passé, |
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a |
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Tant qu'il ne sera pas | grandement effacé ! |
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La France est à présent | une vaste fournaise, |
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b |
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Et tout ce que l'on jette | à la fonte française, |
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b |
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Nourrie incessamment | par le souffle puissant. |
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D'un peuple qui partout | a vu couler son sang, |
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a |
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Doit en faire jaillir | à la lumière humaine, |
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b |
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Une statue armée, | ayant au cœur la haine, |
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b |
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Forte pour écraser | les maudits et leur roi !… |
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a |
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France, rappelle-toi ! | France, rappelle-toi ! |
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a |
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Paris, 29 Février 1871.
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| mètre |
profils métriques : 6+6, (13)
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