| XXXIII |
| LA HAINE |
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Ils marchaient, en jetant│leurs armes sur la terre, |
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Aux pieds de ton vainqueur│qui les regardait faire, |
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Et Guillaume passait,│avec ses rois chrétiens, |
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La sinistre revue│où défilaient les tiens ! |
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Vae victis ! Tes soldats│marchaient entre deux haies ! |
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Le blessé, de sa main│voulant cacher ses plaies, |
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L'officier, étreignant│son cœur qui bondissait, |
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El près d'eux, les maudits,│lorsque chacun passait, |
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D'un mot ou d'un sourire│à leur lèvre étonnée |
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Insultaient les vaincus│de la sombre Journée. |
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El leurs beaux officiers,│leurs gants blancs à la main, |
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Rien qu'au sang qui par eux│coulait sur le chemin ! |
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Or, comme il leur fallût│de l'argent pour leurs filles, |
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Après avoir volé│le pain de cent familles, |
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Sais-tu ce qu'ils ont fait ?│Ils ont lié les bras |
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Aux hommes, aux blessés│ne se défendent pas ; |
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Aux femmes, aux enfants,│aux vieillards, puis ensuite |
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Ils les ont brûlés tous│pour se payer plus vite ! |
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Oui ! pensez à cela !│Tous jetés au bûcher ! |
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Et Dieu, Dieu n'a rien dit│qui pût les empêcher ! |
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Et le vent attisait│cet incendie infâme ! |
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Et l'on pouvait entendre│à travers cette flamme, |
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Tourbillonnant dans l'air│en anneaux étouffants, |
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Sortir des cris de femme│et des sanglots d'enfant ! |
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France, rappelle-toi ! Le temps marche et sans cesse |
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Comme grandit dans l'ombre│une œuvre vengeresse, |
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Augmente plus, terrible│encore qu'autrefois |
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La guerre de Titans│plus vieille de deux mois, |
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Tout à coup on entend│une rumeur étrange : |
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La mort pour eux trop lente│a besoin qu'on la change |
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Contre un raffinement│plus fort de cruauté, |
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Et l'on punit Paris│d'avoir trop résisté ! |
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Vous les rappelez-vous│ces vingt jours, ô mes frères ! |
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Vous les rappelez-vous│quelles saintes colères |
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Empoignaient tous les cœurs│de rage et de dégoût |
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En voyant les obus│assassinant partout ! |
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Oh ! tout cela grandit│par le temps qui s'augmente ! |
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Et comme il faut pour eux│que leur histoire mente, |
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Pour nous, no regardons│que les faits accomplis, |
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Et laissons retomber│dans l'ombre des oublis |
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Ce qui ne sera pas│les tableaux de la honte, |
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Dont un jour, nous pourrons│leur demander le compte ! |
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Je m'arrête un moment,│frères, le cœur brisé : |
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Écoulez-moi, sur Dieu│qui m'entend, je vous jure ; |
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Je n'ai rien inventé│de cette forfenture, |
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Que je voudrais pouvoir│laver avec du sang. |
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Écoutez-moi, je fais│de l'histoire, à présent ! |
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Les généraux étaient│réunis à Versaille : |
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L'un d'eux leur dit : Messieurs,│le chancelier travaille : |
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C'est le traité de paix│qu'on va signer demain ; |
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Le ministre paraît,│un papier à la main : |
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— Eh bien ! demande-t-on│partout : pas de réponse. |
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Le dos au feu, le front│qui dans ses mains s'enfonce, |
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Le ministre se tait│devant l'avidité |
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De cet état-major│qu'il aurait acheté. |
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— Eh bien ? demande encor│la foule impatiente. |
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Lui, marche vers la porte,│et d'une façon lente |
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L'ouvrant pour croître encor│le trouble autour de lui, |
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Il se retourne alors,│et prenant un appui |
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Sur le mur, il leur dit│en refermant la porte : |
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— Hallali ! hallali !│Messieurs, la bête est morte ! |
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France, rappelle-toi ! C'est la fin aujourd'hui. |
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Dans l'histoire pour nous│de nouveaux jours ont lui ! |
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Eh bien ! pleurons tout bas,│frères, courbons la tête ; |
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Oui, nous sommes vaincus,│oui, c'est bien la défaite, |
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Oui, nous reconnaissons│que nous ne pouvons rien, |
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Oui, rien que nous venger│si nous le voulons bien ! |
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Que chacun de nos jours│ait pour but la vengeance, |
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Soyons un peuple fort│qui meurt, mais recommence ! |
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Gravons en lettres rouges à tous nos monuments |
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L'histoire où on lira│tous nos événements ; |
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Pour ne rien oublier│du passé qui s'écoule, |
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Que tout vienne parler│de haine à cette foule ! |
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Rompons d'un coup avec│nos erreurs d'autrefois, |
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Car nous avons un but│à toucher celte fois ! |
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Qu'on ne puisse jamais│détourner de votre âme, |
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Les outrages sans nom│qu'a faits le peuple infâme ! |
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Pour cela, travaillons│dans l'ombre et dans la paix, |
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Aiguisons notre épée│et n'oublions jamais |
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Que chaque jour parti,│qui vers le ciel remonte, |
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Ait rappelé pour nous│nos douleurs et leur honte ! |
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Chacun doit apporter│sa part à ce labeur : |
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Le peintre son pinceau│et la femme son cœur ; |
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Le laboureur, le blé│qu'il jette dans sa plaine ; |
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L'ouvrier son outil│qui se brise à la peine ; |
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Le poëte sera│le chantre du passé, |
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Tant qu'il ne sera pas│grandement effacé ! |
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Paris, 29 Février 1871.
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