| XXX |
| ÉPISODE |
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Oui, leur œuvre est superbe | il vaut bien qu'on la chante ! |
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Qu'importe à ces gens-là | la rage ou l'épouvante ? |
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Qu'importe un monument | qui s'écroule à moitié ? |
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Cela vaut tout au plus | un geste de pitié ! |
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Quoi ! des soldats tués ! | des hommes qui succombent ? |
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Ce n'est pas pour si peu | que tous ces obus tombent ! |
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Ah ! Paris veut lutter ? | ah ! Paris se défend ? |
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Bien ! nous tuerons la femme | et nous tuerons l'enfant ! |
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Oh ! je vivrai cent ans | sans que l'oubli commence ! |
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a |
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Écoutez : mon cœur saigne | et bondit quand j'y pense : |
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La mère avait trente ans : | son fils en avait dix. |
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Vous savez ? ces enfants | éveillés et hardis, |
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Dont on dit : « ce garçon | arrivera sans faute ! » |
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Eh bien ! je les ai vus | étendus côte à côte, |
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Ayant encor gardé | ce sourire attristé |
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De l'Être humain qui meurt | et voit l'éternité ; |
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Je les ai vus, auprès | d'un vieux mur en ruine, |
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Elle frappée au front | et lui dans la poitrine ! |
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Dieu juste ! Dieu puissant | crucifié pour nous ! |
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Toi l'être doux et bon | qu'on adore à genoux, |
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Toi qui nous dis jadis | par la voix des apôtres : |
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« Mes enfants, aimez-vous | toujours les uns les autres… » |
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En plein jour, en ce siècle, | et les pieds dans le sang, |
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Voilà, ce que j'ai vu, | Dieu juste, Dieu puissant ! |
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Quoi qu'il puisse advenir | de nous, ô pauvre France, |
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Va ! tu peux à tes pleurs | mêler de l'espérance, |
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Car nous allons tous vivre, | ardents à nous venger |
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Du sang parisien | dans le sang étranger ! |
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Si l'heure doit venir | demain ou l'autre année ; |
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Si tu restes encor | plus longtemps condamnée, |
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Ou si nous ne touchons | au but que dans cinq ans, |
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Nous inculquerons tous | la haine à nos enfants ! |
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Ils apprendront à lire | en lisant tes désastres ! |
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Et tout, l'homme, les fleurs, | l'Océan et les astres, |
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Tout depuis l'être humain | qui respire et qui sent, |
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Jusqu'à la chose brute | et l'objet impuissant, |
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Afin de concourir | à la tâche inhumaine, |
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Tout payera son tribut à notre œuvre de haine ! |
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Mais lorsque nous aurons | assez longtemps vécu |
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Pour rendre sa vigueur | à ton peuple vaincu, |
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— France, pardonne-moi ! | — pour châtier leurs crimes, |
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Je n'aurai qu'à songer | aux deux pauvres victimes, |
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Car ces deux innocents | que j'ai vus massacrer |
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M'apprendront à haïr | pour m'avoir fait pleurer ! |
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Paris, 19 Janvier 1871.
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