| XV |
| LA VISION |
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C'est la nuit : |
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C'est la nuit : Tout Paris | se bat sur les remparts. |
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De temps en temps on voit | des bataillons épars |
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Passer au trot, traînant | sur la route qui monte, |
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Des canons accroupis | sur leur gueule de fonte. |
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Au loin, des reflets roux | courent sur le ciel noir. |
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L'assaut a commencé | vers dix heures du soir : |
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Pour terrasser d'un coup | cette France héroïque |
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Qui se dresse en criant : | Vive la République ! |
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Il faut prendre Paris, | la superbe cité, |
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Qui, la première, a dit | le mot de Liberté ; |
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Il faut anéantir | par sa chute profonde |
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Ce cerveau bouillonnant | qui fait penser le monde ! |
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Tout donne : la landwehr, | la garde et les uhlans ; |
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Les casques, dans la nuit, | brillent étincelants, |
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C'est le dernier assaut : | s'ils sont vaincus encore, |
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Paris ne verra plus, | quand reviendra l'aurore |
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Éclairant un amas | de bataillons fauchés, |
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Les enfants d'Attila | contre ses murs couchés. |
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C'est la fin : il faut vaincre, | ou la France est perdue. |
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Hélas ! l'armée en vain | s'est longtemps défendue ; |
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Comme toujours le nombre | écrase nos héros ; |
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Le soldat n'entend plus | la voix dos généraux : |
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Devant eux comme un flot | que le flux leur amène, |
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Monte, monte toujours | une marée humaine. |
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Deux bastions sont pris | et repris trente fois. |
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N'importe ! il faut lutter | encor comme autrefois ; |
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Il faut lutter toujours, | résigné, mais terrible ; |
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Mourir s'il faut mourir ; | vaincre, si c'est possible. |
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Quelle mêlée affreuse | et quelle horrible nuit ! |
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Tout à coup un éclair | de mitraille qui luit, |
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Montre Paris couché | dans le sang jusqu'au ventre |
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Et prêt comme un lion | à bondir de son antre… |
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A travers cet éclair | Paris se voit perdu, |
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Et comme si l'appel | pouvait être entendu, |
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Dans cette sombre nuit | où le combat se forme, |
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Il se dresse d'un bond | sur son séant énorme, |
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Et pousse un long sanglot | d'agonie et d'adieu |
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Dont le sourd désespoir | fait trembler jusqu'à Dieu ! |
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Soudain, à ce cri, l'Arc |-de-Triomphe frissonne ; |
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Chaque héros couché | se réveille et s'étonne : |
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On les voit, se dressant | livides et nombreux, |
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Devant ce désespoir | s'interroger entr'eux : |
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Que se passe-t-il donc ? | Quelle voix les appelle ? |
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Ces hommes étendus | dans la gloire éternelle |
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Où depuis soixante ans | la mort les a bercés, |
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Voient ce déchirement | des poëmes passés ! |
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Alors, tous, arme au poing, | descendent de leurs marbres ; |
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Ainsi qu'un vent d'hiver | effeuille les grands arbres, |
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Ce cri va réveiller | nos aïeux endormis, |
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Et, de l'Arc-de-Triomphe, | ils vont aux ennemis. |
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La Grande Armée est là, | marchant, clairons en tête ! |
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Comme aux jours où chantaient | la gloire et la conquête, |
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Comme aux jours d'Austerlitz, | de Valmy, d'Iéna, |
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La France que jamais | le ciel n'abandonna, |
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Pour donner à ses fils | la suprême victoire, |
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Émeut la pierre où Rude | a sculpté son histoire ! |
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Hoche, Marceau, Kléber, | commandent ; |
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Hoche, Marceau, Kléber, commandent ; En avant |
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Les vieux de Marengo | portant panache au vent ; |
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Derrière, les soldats | de Zurich et d'Arcole ; |
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Puis les sous-lieutenants | qui sortent de l'École, |
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Inconnus aujourd'hui, | mais qui seront demain |
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Masséna sur l'Adige, | et Lannes sur le Mein ; |
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Là, la cavalerie | aux brillants uni formes |
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Dont la Prusse connaît | les coups de sabre énormes, |
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Enfin, la Grande Armée, | et le grand Souvenir, |
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Qu'à son râle puissant | la France a vu venir ! |
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Le lendemain matin | la France était sauvée. |
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— Mais d'où vient cette armée | à notre aide arrivée, |
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Disait-on, au moment | où nous étions perdus ? |
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Aussitôt, âme et cœur | nous ont été rendus : |
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Oh ! quelle épouvantable | et terrible besogne ! |
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Et comme nous venions | des remparts de Boulogne |
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Je vis l'Arc-de-Triomphe | à mes yeux se dresser : |
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Les héros souriants | nous regardent passer. |
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Paris, 9 octobre.
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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