| XIII |
| LE DERNIER JOUR D'UNE CITÉ |
| A STRASBOURG |
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On n'entend que le bruit⎟ du canon dans les rues : |
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Par la flamme et le fer⎟ incessamment accrues, |
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La ruine et la mort⎟ se sont donné la main : |
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Hommes, femmes, vieillards,⎟ enfants, tout être humain |
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Se débat écrasé⎟ par l'effort qui le brise, |
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Sous l'étreinte suprême⎟ où Strasbourg agonise. |
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Ce qui ne brûle pas⎟ encore va brûler : |
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De temps en temps on sent⎟ la terre s'ébranler… |
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Ce n'est rien : ce ne sont⎟ que vingt maisons qui tombent, |
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A travers les sanglots⎟ des blessés qui succombent : |
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Un boulet passe et va⎟ frapper un bataillon, |
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Fauchant des rangs entiers⎟ dans son large sillon : |
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On enlève les morts,⎟ et le feu recommence. |
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Oh ! qui raconterait⎟ cette bataille immense ! |
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Un colonel de ligne⎟ arrive du dehors. |
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Tous les soldats vivants⎟ sont entrés dans le corps |
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Qu'il ramène brisé⎟ par trente heures de lutte : |
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Le reste est mort, ou va⎟ décroissant par minute ; |
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Uhrich est là : |
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Uhrich est là : — Comment⎟ sont vos hommes ? |
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Uhrich est là : — Comment sont vos hommes ? — Très-mal. |
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— Combien en avez-vous ?⎟ |
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— Combien en avez-vous ? — Dix mille, général. |
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— Combien de Prussiens⎟ devant vous ? |
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— Combien de Prussiens devant vous ? — Deux cent mille. |
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— Chargez ! |
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— Chargez ! Le colonel⎟ sort encor de la ville. |
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Uhrich court aux remparts.⎟ Quinze cents artilleurs, |
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Pendant que les soldats⎟ vont les défendre ailleurs, |
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Lancent sur l'ennemi⎟ les boulets et les flammes : |
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Auprès d'eux sont couchés⎟ les enfants et les femmes |
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Qui leur ont apporté⎟ de la poudre et du pain, |
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Car toujours les canons⎟ et les hommes ont faim ! |
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— Général, dit un vieux,⎟ la poudre diminue. |
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Uhrich montre la plaine⎟ et lui dit : |
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Uhrich montre la plaine et lui dit : — Continue. |
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Plus loin, un artilleur⎟ tombe, couvert de sang. |
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— Un homme pour mourir !⎟ dit-il. |
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— Un homme pour mourir ! dit-il. Il en vient cent. |
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Alors le général⎟ se tourne vers les autres : |
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— Le poste doit rester⎟ au plus ancien des vôtres, |
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Mes enfants : prends, l'ami :⎟ le canon t'appartient ! |
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Et l'artilleur, pondant⎟ que le feu se soutient |
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Toujours plus écrasant⎟ de la ville à la plaine, |
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Fendant l'air enflammé⎟ de sa bruyante haleine, |
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Décharge le canon,⎟ et tombe. Il était mort. |
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— Général, les boulets⎟ vont nous manquer encor, |
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Dit un sergent, penché⎟ sur l'affût qui tressaille. |
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Le général répond :⎟ |
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Le général répond : — Ça ne fait rien : travaille ! |
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Il faut tirer sur eux⎟ si longtemps qu'on pourra : |
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Quand nous n'en aurons plus,⎟ eh bien ! on en fera ! |
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Il s'éloigne, et le feu⎟ double de violence. |
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Dans la ville, la flamme⎟ a gagné l'ambulance : |
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Alors tous ces héros,⎟ que jamais rien n'abat, |
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Après avoir été⎟ dos lions au combat, |
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Courent pour arracher⎟ sa proie à l'incendie |
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Par la bise du Nord⎟ à chaque instant grandie : |
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Ils posent une échelle⎟ au mur de la maison |
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Où la mort va faucher⎟ sa terrible moisson, |
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Et sous l'écrasement⎟ des boulets et des bombes |
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Emportent ces blessés⎟ dont se creusaient les tombes. |
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Uhrich prend sa lorgnette⎟ et regarde au lointain |
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— Allons ! dit-il, voilà⎟ l'ennemi, c'est certain : |
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Nos soldats terrassés⎟ ont dû battre on retraite ! |
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En effet, tout couvert⎟ de sang jusqu'à la tête, |
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Un jeune lieutenant⎟ accourt, trois fois blessé : |
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— Eh bien, le colonel ?⎟ |
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— Eh bien, le colonel ? — Mort ! Je l'ai remplacé. |
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— Mais, et le commandant ?⎟ |
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— Mais, et le commandant ? — Mort ! |
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— Mais, et le commandant ? — Mort ! — Et le capitaine ? |
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— Mort ! |
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— Mort ! — Que vous reste-t-il⎟ d'hommes ? |
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— Mort ! — Que vous reste-t-il d'hommes ? Deux mille à peine. |
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Alors le général⎟ réunit ses soldats. |
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— Il ne faut pas nous rendre⎟ encore, n'est-ce pas ? |
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Chargeons ! |
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Chargeons ! Et les soldats⎟ partent, Uhrich en tête ! |
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Mais non plus cette fois⎟ pour venger la défaite, |
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Non plus pour délivrer⎟ la ville qu'il défend, |
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Et revenir encor⎟ dans ses murs, triomphant, |
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Après avoir sauvé⎟ la grande citadelle, |
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Mais pour lui faire au moins⎟ une mort digne d'elle, |
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Et puisqu'il faut tomber,⎟ tomber en lui faisant |
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Un sépulcre taillé⎟ dans la chair et le sang ! |
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Cependant des remparts⎟ tonne l'artillerie |
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Toujours à chaque instant⎟ plus forte et mieux nourrie ! |
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A travers la fumée⎟ on voit l'énorme effort |
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De tous ces artilleurs,⎟ forgerons de la mort, |
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b |
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Forgeant des corps humains⎟ quand le canon s'allume, |
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Comme un morceau de fer⎟ qui bondit sous l'enclume ! |
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Quelle fournaise rouge⎟ au milieu de ces champs ! |
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Aux pères fatigués⎟ succèdent les enfants ; |
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Chacun fait à son tour⎟ la terrible besogne, |
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a |
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Pas un, pas un d'entr'eux⎟ que la rage n'empoigne, |
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a |
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Pas un qui pour mourir⎟ ne se soit apprêté, |
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Devant ce grand combat⎟ où tombe une cité ! |
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b |
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Le sergent de ses mains⎟ se fait une lorgnette : |
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— Crénom ! grognonne-t-il⎟ en remuant la tête, |
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Ces Maudits vont tomber⎟ sur nous comme des chiens ! |
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Tout à coup il entend⎟ crier : Les Prussiens ! |
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b |
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En effet, l'ennemi⎟ vient de couper les nôtres. |
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Pendant qu'Uhrich chargeait⎟ cent bataillons, les autres |
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Sont venus par derrière⎟ et nous coupent en deux : |
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Les Français épuisés⎟ sont pris entre trois feux ! |
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b |
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Un colonel accourt⎟ et regarde la plaine, |
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a |
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Où tous sont si mêlés⎟ que l'on distingue à peine |
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| 95 |
Sous le ciel qui se couvre⎟ et la nuit qui descend, |
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b |
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Qui des deux ennemis⎟ est vainqueur à présent. |
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b |
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Le feu s'arrête, et tous⎟ regardent en silence. |
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a |
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Qui sait de quel côté⎟ va pencher la balance ? |
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a |
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Muets, les artilleurs⎟ regardent sans rien voir… |
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b |
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Voici la nuit ; le ciel,⎟ la plaine, tout est noir… |
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b |
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Dieu ! que sont devenus⎟ nos soldats ?… On ignore |
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a |
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Ceux qui de ces héros⎟ restent vivants encore ! |
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a |
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On ne sait rien, mais rien !⎟ Sont-ils morts ou vainqueurs ? |
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b |
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Outre le doute affreux⎟ l'angoisse étreint les cœurs !… |
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b |
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Tout à coup on entend⎟ un cri de sentinelle, |
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a |
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Et puis c'est tout ! Plus loin,⎟ le cri se renouvelle, |
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a |
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Puis une troisième fois un qui-vive lointain |
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b |
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Auquel les arrivants⎟ répondent !… |
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Auquel les arrivants répondent !… C'est certain ! |
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b |
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Ce sont eux ! Ils ont pu⎟ trouer cette muraille |
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De corps humains jetés⎟ à travers la bataille |
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a |
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Pour couper la retraite⎟ à nos soldats brisés ! |
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b |
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Ce sont eux ! |
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Ce sont eux ! Mais hélas !⎟ presque tous sont blessés… |
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b |
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Deux mille sont partis,⎟ cent cinquante reviennent… |
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a |
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Oh ! que toujours nos cœurs⎟ de ceux-là se souviennent, |
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Qui pour lutter pour nous⎟ de partout sont venus, |
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b |
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Vécurent ignorés⎟ et sont morts inconnus ! |
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b |
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. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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Il ne restait plus rien⎟ dans la ville affamée, |
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Plus de fer, de boulets,⎟ de poudre, plus d'armée |
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Plus rien ! Le désespoir⎟ avait surgi partout : |
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Pas un de ses créneaux⎟ n'était resté debout ; |
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b |
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Elle avait noblement⎟ succombé toute entière, |
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Sans vouloir un seul jour⎟ baisser sa tête altière, |
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Regardant sa ruine⎟ avec sérénité… |
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b |
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En France, c'est ainsi⎟ que meurt une cité ! |
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b |
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Paris, 17 octobre.
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| mètre |
profils métriques : 6+6, (13)
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