| XIII |
| LE DERNIER JOUR D'UNE CITÉ |
| A STRASBOURG |
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On n'entend que le bruit | du canon dans les rues : |
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a |
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Par la flamme et le fer | incessamment accrues, |
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La ruine et la mort | se sont donné la main : |
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Hommes, femmes, vieillards, | enfants, tout être humain |
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b |
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Se débat écrasé | par l'effort qui le brise, |
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a |
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Sous l'étreinte suprême | où Strasbourg agonise. |
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a |
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Ce qui ne brûle pas | encore va brûler : |
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b |
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De temps en temps on sent | la terre s'ébranler… |
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b |
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Ce n'est rien : ce ne sont | que vingt maisons qui tombent, |
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a |
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A travers les sanglots | des blessés qui succombent : |
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a |
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Un boulet passe et va | frapper un bataillon, |
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b |
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Fauchant des rangs entiers | dans son large sillon : |
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b |
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On enlève les morts, | et le feu recommence. |
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Oh ! qui raconterait | cette bataille immense ! |
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Un colonel de ligne | arrive du dehors. |
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Tous les soldats vivants | sont entrés dans le corps |
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b |
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Qu'il ramène brisé | par trente heures de lutte : |
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Le reste est mort, ou va | décroissant par minute ; |
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Uhrich est là : |
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Uhrich est là : — Comment | sont vos hommes ? |
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Uhrich est là : — Comment sont vos hommes ? — Très-mal. |
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— Combien en avez-vous ? | |
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— Combien en avez-vous ? — Dix mille, général. |
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b |
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— Combien de Prussiens | devant vous ? |
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— Combien de Prussiens devant vous ? — Deux cent mille. |
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a |
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— Chargez ! |
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— Chargez ! Le colonel | sort encor de la ville. |
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Uhrich court aux remparts. | Quinze cents artilleurs, |
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Pendant que les soldats | vont les défendre ailleurs, |
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b |
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Lancent sur l'ennemi | les boulets et les flammes : |
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Auprès d'eux sont couchés | les enfants et les femmes |
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Qui leur ont apporté | de la poudre et du pain, |
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Car toujours les canons | et les hommes ont faim ! |
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— Général, dit un vieux, | la poudre diminue. |
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Uhrich montre la plaine | et lui dit : |
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Uhrich montre la plaine et lui dit : — Continue. |
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Plus loin, un artilleur | tombe, couvert de sang. |
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— Un homme pour mourir ! | dit-il. |
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— Un homme pour mourir ! dit-il. Il en vient cent. |
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Alors le général | se tourne vers les autres : |
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— Le poste doit rester | au plus ancien des vôtres, |
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Mes enfants : prends, l'ami : | le canon t'appartient ! |
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Et l'artilleur, pondant | que le feu se soutient |
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b |
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Toujours plus écrasant | de la ville à la plaine, |
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Fendant l'air enflammé | de sa bruyante haleine, |
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Décharge le canon, | et tombe. Il était mort. |
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— Général, les boulets | vont nous manquer encor, |
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Dit un sergent, penché | sur l'affût qui tressaille. |
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a |
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Le général répond : | |
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Le général répond : — Ça ne fait rien : travaille ! |
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Il faut tirer sur eux | si longtemps qu'on pourra : |
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Quand nous n'en aurons plus, | eh bien ! on en fera ! |
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b |
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Il s'éloigne, et le feu | double de violence. |
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a |
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Dans la ville, la flamme | a gagné l'ambulance : |
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a |
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Alors tous ces héros, | que jamais rien n'abat, |
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b |
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Après avoir été | dos lions au combat, |
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b |
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Courent pour arracher | sa proie à l'incendie |
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Par la bise du Nord | à chaque instant grandie : |
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Ils posent une échelle | au mur de la maison |
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Où la mort va faucher | sa terrible moisson, |
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b |
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Et sous l'écrasement | des boulets et des bombes |
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Emportent ces blessés | dont se creusaient les tombes. |
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a |
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Uhrich prend sa lorgnette | et regarde au lointain |
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— Allons ! dit-il, voilà | l'ennemi, c'est certain : |
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b |
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Nos soldats terrassés | ont dû battre on retraite ! |
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En effet, tout couvert | de sang jusqu'à la tête, |
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Un jeune lieutenant | accourt, trois fois blessé : |
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— Eh bien, le colonel ? | |
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— Eh bien, le colonel ? — Mort ! Je l'ai remplacé. |
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b |
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— Mais, et le commandant ? | |
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— Mais, et le commandant ? — Mort ! |
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— Mais, et le commandant ? — Mort ! — Et le capitaine ? |
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a |
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— Mort ! |
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— Mort ! — Que vous reste-t-il | d'hommes ? |
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— Mort ! — Que vous reste-t-il d'hommes ? Deux mille à peine. |
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a |
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Alors le général | réunit ses soldats. |
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b |
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— Il ne faut pas nous rendre | encore, n'est-ce pas ? |
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b |
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Chargeons ! |
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Chargeons ! Et les soldats | partent, Uhrich en tête ! |
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a |
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Mais non plus cette fois | pour venger la défaite, |
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a |
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Non plus pour délivrer | la ville qu'il défend, |
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b |
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Et revenir encor | dans ses murs, triomphant, |
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b |
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Après avoir sauvé | la grande citadelle, |
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a |
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Mais pour lui faire au moins | une mort digne d'elle, |
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a |
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Et puisqu'il faut tomber, | tomber en lui faisant |
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Un sépulcre taillé | dans la chair et le sang ! |
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b |
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Cependant des remparts | tonne l'artillerie |
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a |
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Toujours à chaque instant | plus forte et mieux nourrie ! |
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A travers la fumée | on voit l'énorme effort |
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b |
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De tous ces artilleurs, | forgerons de la mort, |
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b |
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Forgeant des corps humains | quand le canon s'allume, |
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a |
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Comme un morceau de fer | qui bondit sous l'enclume ! |
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a |
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Quelle fournaise rouge | au milieu de ces champs ! |
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b |
| 80 |
Aux pères fatigués | succèdent les enfants ; |
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b |
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Chacun fait à son tour | la terrible besogne, |
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a |
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Pas un, pas un d'entr'eux | que la rage n'empoigne, |
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a |
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Pas un qui pour mourir | ne se soit apprêté, |
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b |
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Devant ce grand combat | où tombe une cité ! |
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b |
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| 85 |
Le sergent de ses mains | se fait une lorgnette : |
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— Crénom ! grognonne-t-il | en remuant la tête, |
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a |
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Ces Maudits vont tomber | sur nous comme des chiens ! |
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b |
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Tout à coup il entend | crier : Les Prussiens ! |
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b |
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En effet, l'ennemi | vient de couper les nôtres. |
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a |
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Pendant qu'Uhrich chargeait | cent bataillons, les autres |
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Sont venus par derrière | et nous coupent en deux : |
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b |
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Les Français épuisés | sont pris entre trois feux ! |
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b |
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Un colonel accourt | et regarde la plaine, |
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a |
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Où tous sont si mêlés | que l'on distingue à peine |
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a |
| 95 |
Sous le ciel qui se couvre | et la nuit qui descend, |
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b |
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Qui des deux ennemis | est vainqueur à présent. |
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b |
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Le feu s'arrête, et tous | regardent en silence. |
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a |
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Qui sait de quel côté | va pencher la balance ? |
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a |
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Muets, les artilleurs | regardent sans rien voir… |
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b |
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Voici la nuit ; le ciel, | la plaine, tout est noir… |
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b |
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Dieu ! que sont devenus | nos soldats ?… On ignore |
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a |
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Ceux qui de ces héros | restent vivants encore ! |
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a |
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On ne sait rien, mais rien ! | Sont-ils morts ou vainqueurs ? |
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b |
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Outre le doute affreux | l'angoisse étreint les cœurs !… |
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b |
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| 105 |
Tout à coup on entend | un cri de sentinelle, |
6+6 |
a |
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Et puis c'est tout ! Plus loin, | le cri se renouvelle, |
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a |
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Puis une troisième fois un qui-vive lointain |
13 |
b |
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Auquel les arrivants | répondent !… |
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Auquel les arrivants répondent !… C'est certain ! |
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b |
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Ce sont eux ! Ils ont pu | trouer cette muraille |
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a |
| 110 |
De corps humains jetés | à travers la bataille |
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a |
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Pour couper la retraite | à nos soldats brisés ! |
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b |
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Ce sont eux ! |
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Ce sont eux ! Mais hélas ! | presque tous sont blessés… |
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b |
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Deux mille sont partis, | cent cinquante reviennent… |
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a |
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Oh ! que toujours nos cœurs | de ceux-là se souviennent, |
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a |
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Qui pour lutter pour nous | de partout sont venus, |
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b |
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Vécurent ignorés | et sont morts inconnus ! |
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b |
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Il ne restait plus rien | dans la ville affamée, |
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a |
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Plus de fer, de boulets, | de poudre, plus d'armée |
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a |
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Plus rien ! Le désespoir | avait surgi partout : |
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b |
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Pas un de ses créneaux | n'était resté debout ; |
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b |
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Elle avait noblement | succombé toute entière, |
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a |
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Sans vouloir un seul jour | baisser sa tête altière, |
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a |
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Regardant sa ruine | avec sérénité… |
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b |
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En France, c'est ainsi | que meurt une cité ! |
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b |
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Paris, 17 octobre.
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| mètre |
profils métriques : 6+6, (13)
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