XI |
SURSUM CORDA |
I |
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Allons ! n'hésitons plus,│ car l'heure est solennelle. |
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Puisque le malheur Vient│-nous fouetter de son aile, |
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Puisque l'heure est venue│ où nous devons souffrir, |
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Soyons dignes de vivre│ en sachant bien mourir ! |
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b |
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5 |
Eh ! quoi ! parce qu'un homme│ a vendu notre France, |
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Parce qu'il a jeté│ le pays sans défense |
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Aux mains de deux bandits│ nés du sang d'Attila, |
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Sans résister encor│ nous en resterions là ! |
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Nous verrons ! |
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Nous verrons ! Ils prendront│ Paris ? Soit, c'est possible ! |
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a |
10 |
Il ne restera plus│ qu'une cendre insensible |
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De la ville où le monde│ apprenait à penser ; |
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Sur son emplacement│ l'herbe pourra pousser, |
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Et l'on pourra semer,│ comme aux siècles antiques, |
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Du chanvre où s'élevaient│ ses créneaux héroïques ; |
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15 |
Mais après, nous aurons│ pour lever nos drapeaux |
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Quatorze millions│ de combattants nouveaux, |
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De l'or, du pain, du plomb,│ et le fer qui terrasse |
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Ceux qui pensent d'un coup│ frapper toute une race ! |
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Quand Paris sera mort,│ il nous restera Tours ! |
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20 |
Où les Valois dressaient│ leurs châteaux aux cent tours ; |
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Tous les siècles passés│ inclinés sur la Loire |
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a |
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Refléteront d'un coup│ notre superbe histoire ! |
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Tours brûlé, nous aurons│ Bordeaux vivante encor ! |
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Dans la vieille cité│ que brunit son ciel d'or, |
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25 |
Et que la main de Dieu│ pour jamais a bénie, |
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Nous irons enfouir│ la France et son génie ! |
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a |
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Quand ils l'auront brûlée│ et pillée, elle aussi, |
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Avant que nul de nous│ n'ait demandé merci, |
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Nous lutterons encor│ notre lutte impuissante, |
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30 |
Et Brest accueillera│ la France agonisante ! |
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Lorsque Brest tombera,│ quand tout sera perdu, |
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Quand Dieu de notre appel│ n'aura rien entendu, |
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b |
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Quand nous sortirons morts│ de la fournaise immense |
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Où le monde à jamais│ finit et recommence, |
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a |
35 |
Oh ! alors, n'ayant plus│ ni poudre, ni canon, |
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N'ayant plus du passé│ qu'un regret, et qu'un nom |
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b |
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De la plus grande encor│ des histoires humaines, |
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N'ayant plus d'âme au corps│ et de sang dans les veines, |
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Pour trouver un tombeau│ digne de son néant, |
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40 |
La France ira d'un bond│ sombrer dans l'Océan ! |
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b |
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II |
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Mais nous verrons plus tôt│ finir notre épopée ! |
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La France ne fait plus│ reluire son épée |
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Pour défendre un tyran│ qu'elle ne voulait point !… |
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O nos fiers conquérants,│ nous n'irons pas si loin ! |
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45 |
Reichsoffen et Sedan,│ vos semblants de victoire, |
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Vont crouler sous ces murs│ qu'illustrera l'histoire |
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Paris va devenir│ votre immense tombeau !… |
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Et plus tard, quand sera│ venu l'âge nouveau, |
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Où l'homme recueilli│ dans le passé remonte |
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Pour juger froidement│ l'héroïsme ou la honte ; |
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Lorsque le voyageur│ égaré dans nos champs |
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Trouvera vos débris│ gardés par nos enfants, |
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b |
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Et qu'il demandera│ le nom de cette armée |
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a |
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Qui sous nos coups puissants│ s'est un jour abîmée, |
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Et le nom de son roi│ dans l'ombre enseveli, |
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On répondra, mêlant│ de dédain et d'oubli |
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b |
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Le nom de ce tyran│ au nom de son royaume : |
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a |
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— On ne sait plus qui c'est…│ Genséric ou Guillaume !… |
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a |
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Paris, 23 septembre.
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mètre |
profil métrique : 6−6
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forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 29((aa))
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