| XI |
| SURSUM CORDA |
| I |
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Allons ! n'hésitons plus,⎟ car l'heure est solennelle. |
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Puisque le malheur Vient⎟-nous fouetter de son aile, |
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Puisque l'heure est venue⎟ où nous devons souffrir, |
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Soyons dignes de vivre⎟ en sachant bien mourir ! |
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Eh ! quoi ! parce qu'un homme⎟ a vendu notre France, |
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Parce qu'il a jeté⎟ le pays sans défense |
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Aux mains de deux bandits⎟ nés du sang d'Attila, |
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Sans résister encor⎟ nous en resterions là ! |
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Nous verrons ! |
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Nous verrons ! Ils prendront⎟ Paris ? Soit, c'est possible ! |
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Il ne restera plus⎟ qu'une cendre insensible |
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De la ville où le monde⎟ apprenait à penser ; |
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Sur son emplacement⎟ l'herbe pourra pousser, |
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Et l'on pourra semer,⎟ comme aux siècles antiques, |
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Du chanvre où s'élevaient⎟ ses créneaux héroïques ; |
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Mais après, nous aurons⎟ pour lever nos drapeaux |
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Quatorze millions⎟ de combattants nouveaux, |
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De l'or, du pain, du plomb,⎟ et le fer qui terrasse |
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Ceux qui pensent d'un coup⎟ frapper toute une race ! |
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Quand Paris sera mort,⎟ il nous restera Tours ! |
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Où les Valois dressaient⎟ leurs châteaux aux cent tours ; |
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Tous les siècles passés⎟ inclinés sur la Loire |
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Refléteront d'un coup⎟ notre superbe histoire ! |
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Tours brûlé, nous aurons⎟ Bordeaux vivante encor ! |
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Dans la vieille cité⎟ que brunit son ciel d'or, |
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Et que la main de Dieu⎟ pour jamais a bénie, |
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Nous irons enfouir⎟ la France et son génie ! |
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Quand ils l'auront brûlée⎟ et pillée, elle aussi, |
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Avant que nul de nous⎟ n'ait demandé merci, |
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Nous lutterons encor⎟ notre lutte impuissante, |
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Et Brest accueillera⎟ la France agonisante ! |
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Lorsque Brest tombera,⎟ quand tout sera perdu, |
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Quand Dieu de notre appel⎟ n'aura rien entendu, |
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Quand nous sortirons morts⎟ de la fournaise immense |
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Où le monde à jamais⎟ finit et recommence, |
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| 35 |
Oh ! alors, n'ayant plus⎟ ni poudre, ni canon, |
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N'ayant plus du passé⎟ qu'un regret, et qu'un nom |
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De la plus grande encor⎟ des histoires humaines, |
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N'ayant plus d'âme au corps⎟ et de sang dans les veines, |
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Pour trouver un tombeau⎟ digne de son néant, |
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La France ira d'un bond⎟ sombrer dans l'Océan ! |
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| II |
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Mais nous verrons plus tôt⎟ finir notre épopée ! |
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La France ne fait plus⎟ reluire son épée |
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Pour défendre un tyran⎟ qu'elle ne voulait point !… |
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O nos fiers conquérants,⎟ nous n'irons pas si loin ! |
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Reichsoffen et Sedan,⎟ vos semblants de victoire, |
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Vont crouler sous ces murs⎟ qu'illustrera l'histoire |
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Paris va devenir⎟ votre immense tombeau !… |
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Et plus tard, quand sera⎟ venu l'âge nouveau, |
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Où l'homme recueilli⎟ dans le passé remonte |
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Pour juger froidement⎟ l'héroïsme ou la honte ; |
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Lorsque le voyageur⎟ égaré dans nos champs |
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Trouvera vos débris⎟ gardés par nos enfants, |
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Et qu'il demandera⎟ le nom de cette armée |
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Qui sous nos coups puissants⎟ s'est un jour abîmée, |
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Et le nom de son roi⎟ dans l'ombre enseveli, |
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On répondra, mêlant⎟ de dédain et d'oubli |
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Le nom de ce tyran⎟ au nom de son royaume : |
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— On ne sait plus qui c'est…⎟ Genséric ou Guillaume !… |
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a |
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Paris, 23 septembre.
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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