XI |
SURSUM CORDA |
I |
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Allons ! n'hésitons plus, | car l'heure est solennelle. |
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Puisque le malheur Vient |-nous fouetter de son aile, |
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Puisque l'heure est venue | où nous devons souffrir, |
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Soyons dignes de vivre | en sachant bien mourir ! |
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5 |
Eh ! quoi ! parce qu'un homme | a vendu notre France, |
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Parce qu'il a jeté | le pays sans défense |
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Aux mains de deux bandits | nés du sang d'Attila, |
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Sans résister encor | nous en resterions là ! |
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Nous verrons ! |
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Nous verrons ! Ils prendront | Paris ? Soit, c'est possible ! |
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10 |
Il ne restera plus | qu'une cendre insensible |
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De la ville où le monde | apprenait à penser ; |
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Sur son emplacement | l'herbe pourra pousser, |
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Et l'on pourra semer, | comme aux siècles antiques, |
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Du chanvre où s'élevaient | ses créneaux héroïques ; |
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Mais après, nous aurons | pour lever nos drapeaux |
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Quatorze millions | de combattants nouveaux, |
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De l'or, du pain, du plomb, | et le fer qui terrasse |
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Ceux qui pensent d'un coup | frapper toute une race ! |
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Quand Paris sera mort, | il nous restera Tours ! |
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Où les Valois dressaient | leurs châteaux aux cent tours ; |
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Tous les siècles passés | inclinés sur la Loire |
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Refléteront d'un coup | notre superbe histoire ! |
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Tours brûlé, nous aurons | Bordeaux vivante encor ! |
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Dans la vieille cité | que brunit son ciel d'or, |
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Et que la main de Dieu | pour jamais a bénie, |
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Nous irons enfouir | la France et son génie ! |
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Quand ils l'auront brûlée | et pillée, elle aussi, |
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Avant que nul de nous | n'ait demandé merci, |
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Nous lutterons encor | notre lutte impuissante, |
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Et Brest accueillera | la France agonisante ! |
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Lorsque Brest tombera, | quand tout sera perdu, |
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Quand Dieu de notre appel | n'aura rien entendu, |
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Quand nous sortirons morts | de la fournaise immense |
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Où le monde à jamais | finit et recommence, |
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35 |
Oh ! alors, n'ayant plus | ni poudre, ni canon, |
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N'ayant plus du passé | qu'un regret, et qu'un nom |
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De la plus grande encor | des histoires humaines, |
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N'ayant plus d'âme au corps | et de sang dans les veines, |
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Pour trouver un tombeau | digne de son néant, |
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La France ira d'un bond | sombrer dans l'Océan ! |
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II |
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Mais nous verrons plus tôt | finir notre épopée ! |
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La France ne fait plus | reluire son épée |
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Pour défendre un tyran | qu'elle ne voulait point !… |
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O nos fiers conquérants, | nous n'irons pas si loin ! |
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Reichsoffen et Sedan, | vos semblants de victoire, |
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Vont crouler sous ces murs | qu'illustrera l'histoire |
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Paris va devenir | votre immense tombeau !… |
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Et plus tard, quand sera | venu l'âge nouveau, |
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Où l'homme recueilli | dans le passé remonte |
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Pour juger froidement | l'héroïsme ou la honte ; |
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Lorsque le voyageur | égaré dans nos champs |
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Trouvera vos débris | gardés par nos enfants, |
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Et qu'il demandera | le nom de cette armée |
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Qui sous nos coups puissants | s'est un jour abîmée, |
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Et le nom de son roi | dans l'ombre enseveli, |
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On répondra, mêlant | de dédain et d'oubli |
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Le nom de ce tyran | au nom de son royaume : |
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— On ne sait plus qui c'est… | Genséric ou Guillaume !… |
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a |
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Paris, 23 septembre.
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mètre |
profil métrique : 6−6
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