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| LE DÉPART DU BRETON |
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Les mobiles bretons | ont pris rendez-vous là. |
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A l'appel de Paris, | la Bretagne trembla, |
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Et, déchirant son cœur | qui sait briser les chaînes, |
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Pêle-mêle, en jeta | des hommes et des chênes. |
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Du chêne, l'homme fait | des crosses de fusil |
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Pour aller conquérir | notre gloire en exil ; |
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Et le chêne à son tour | féconde de sa sève |
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Le cœur chaud et puissant | de l'homme qui se lève. |
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On les voit arriver | en bataillons serrés, |
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A travers la bruyère | et les genêts dorés. |
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Ils n'ont jamais quitté | leur terre bien-aimée : |
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Quand le soleil couchant | sur la lande enflammée |
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Jetait son manteau rouge | à travers le ciel bleu, |
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Ces hommes, grands et forts | parce qu'ils croient en Dieu, |
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Ne se demandaient pas | si l'horizon immense |
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A leur calme regard | cachait une autre France. |
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Où l'aïeul était mort, | ils vivaient à leur tour ; |
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Leur monde s'étendait | dans les bois d'alentour, |
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Et leur maison c'était | la petite chaumière |
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Qu'agrandissaient toujours | l'Honneur et la Prière. |
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Un matin, on a dit | au jeune laboureur : |
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— La France est en danger : | prends ton arme et ton cœur |
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Aujourd'hui, c'est en toi | que la Pairie espère ; |
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Quitte la fiancée | et ta vieille grand'mère, |
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Et viens. |
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Et viens. Le laboureur | ne s'étonna de rien, |
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Mit la pelle à l'épaule, | et répondit : |
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Mit la pelle à l'épaule, et répondit : — C'est bien. |
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Merci d'avoir compté | que j'aurais du courage, |
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Le temps d'aller-passer | un quart d'heure au village, |
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Pour faire mes adieux | à ceux qui restent là, |
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Pauvres gens qui m'aimaient | si fort, et me voilà. |
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Il s'éloigna, suivant | un sentier dans la lande. |
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— Pauvre Yvonne ! elle attend | là-bas que je descende… |
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Je devais l'épouser | quand viendrait la Noël… |
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Rêveur, il éleva | son clair regard au ciel : |
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— Mon bon Dieu, reprit-il, | faites que j'en revienne ; |
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Chacun a son aïeule | ainsi que j'ai la mienne, |
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Mais vous le savez bien, | je n'ai qu'un petit champ |
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Pour nous deux : or, elle est | plus faible qu'un enfant ; |
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C'est moi qui la nourris | en cultivant la terre ; |
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J'étais son petit-fils, | et suis presque son père ! |
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Après tout, mon bon Dieu, | je serai satisfait, |
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Car ce que vous ferez | sera toujours bien fait. |
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Puis, quand il arriva, | prenant la jeune fille |
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Par la main, pour aller | au foyer de famille, |
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Il se mit à genoux | au pied du grand fauteuil |
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Où l'aïeule dormait | dans ses habits de deuil. |
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— Mère, dit-il, voilà | ce qu'il me faut te dire… |
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Il s'arrêta soudain : | avec un doux sourire, |
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Son Yvonne, ignorant | tout ce qui se passait, |
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Regardait ce tableau, | croyant qu'il s'agissait |
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D'avancer l'union | dès longtemps décidée ; |
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Et devant le bonheur | où cette douce idée |
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Jetait la pauvre enfant | si joyeuse aujourd'hui, |
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En songeant à demain, | il avait peur pour lui. |
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— Mère, je vais partir. | |
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— Mère, je vais partir. — Yvonne devint blanche. |
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— C'est aujourd'hui jeudi, | je serai loin dimanche. |
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Nous allons à Paris | qu'on veut prendre et brûler. |
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Ma mère, écoute-moi, | tu n'as pas à trembler, |
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Dieu me protégera, | tu peux être tranquille… |
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Au moins que mon départ | ne soit pas inutile ; |
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Quand nous aurons chassé | l'ennemi loin d'ici, |
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A genoux près de toi | tu me verras, ainsi |
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Qu'un jour je m'y mettrai | pour notre mariage, |
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Te dire : Bénis-moi, | je reviens au village. |
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L'aïeule regarda | le ciel et se leva, |
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Mit les mains sur le front | du jeune homme et dit : — Va ! |
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— Ne pleure pas, Yvonne, | il faut que je m'en aille. |
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Tu sais, il ne faut pas | que la mère travaille, |
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Je te la recommande ; | adieu, je reviendrai ! |
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— Pars, dit-elle, va-t-en, | et moi je t'attendrai. |
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Si tu ne reviens pas, | je prierai pour ton âme. |
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En tous cas, au pays | tu laisses une femme, |
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Et tu la reverras, | si tu dois la revoir : |
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Pour moi, je t'attendrai ; | pour toi, fais ton devoir ! |
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Il s'est tenu parole, | et lui comme les autres : |
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Nous les avons vus hier | luttant avec les nôtres ; |
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Et les Maudits, voyant | comme nous combattons, |
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Se souviennent des coups | des mobiles bretons ! |
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Quand le combat commence, | à genoux sur la terre, |
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Chacun de ces héros | murmure sa prière, |
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Et le pauvre curé | d'un village inconnu, |
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Qui du fond de sa lande | avec eux est venu, |
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Bénit au nom de Dieu, | du Christ et de Marie, |
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Ces paysans tombés | pour sauver la Patrie, |
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Avec ces deux guidons | qui les mènent au feu, |
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Le drapeau pour leur France, | et la croix pour leur Dieu ! |
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Paris, 16 octobre.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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