| X |
| LE DÉPART DU BRETON |
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A l'appel de Paris,│la Bretagne trembla, |
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Et, déchirant son cœur│qui sait briser les chaînes, |
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Pêle-mêle, en jeta│des hommes et des chênes. |
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Du chêne, l'homme fait│des crosses de fusil |
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Pour aller conquérir│notre gloire en exil ; |
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Et le chêne à son tour│féconde de sa sève |
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Le cœur chaud et puissant│de l'homme qui se lève. |
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On les voit arriver│en bataillons serrés, |
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A travers la bruyère│et les genêts dorés. |
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Ils n'ont jamais quitté│leur terre bien-aimée : |
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Quand le soleil couchant│sur la lande enflammée |
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Jetait son manteau rouge│à travers le ciel bleu, |
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Ces hommes, grands et forts│parce qu'ils croient en Dieu, |
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Ne se demandaient pas│si l'horizon immense |
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A leur calme regard│cachait une autre France. |
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Où l'aïeul était mort,│ils vivaient à leur tour ; |
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Leur monde s'étendait│dans les bois d'alentour, |
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Et leur maison c'était│la petite chaumière |
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Qu'agrandissaient toujours│l'Honneur et la Prière. |
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Un matin, on a dit│au jeune laboureur : |
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— La France est en danger :│prends ton arme et ton cœur |
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Aujourd'hui, c'est en toi│que la Pairie espère ; |
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Quitte la fiancée│et ta vieille grand'mère, |
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Et viens. |
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Et viens. Le laboureur│ne s'étonna de rien, |
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Mit la pelle à l'épaule,│et répondit : |
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Mit la pelle à l'épaule, et répondit : — C'est bien. |
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Merci d'avoir compté│que j'aurais du courage, |
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Le temps d'aller-passer│un quart d'heure au village, |
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Pour faire mes adieux│à ceux qui restent là, |
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Pauvres gens qui m'aimaient│si fort, et me voilà. |
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— Pauvre Yvonne ! elle attend│là-bas que je descende… |
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Je devais l'épouser│quand viendrait la Noël… |
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Rêveur, il éleva│son clair regard au ciel : |
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— Mon bon Dieu, reprit-il,│faites que j'en revienne ; |
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Chacun a son aïeule│ainsi que j'ai la mienne, |
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Mais vous le savez bien,│je n'ai qu'un petit champ |
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Pour nous deux : or, elle est│plus faible qu'un enfant ; |
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C'est moi qui la nourris│en cultivant la terre ; |
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J'étais son petit-fils,│et suis presque son père ! |
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Après tout, mon bon Dieu,│je serai satisfait, |
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Car ce que vous ferez│sera toujours bien fait. |
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Puis, quand il arriva,│prenant la jeune fille |
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Par la main, pour aller│au foyer de famille, |
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Il se mit à genoux│au pied du grand fauteuil |
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Où l'aïeule dormait│dans ses habits de deuil. |
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— Mère, dit-il, voilà│ce qu'il me faut te dire… |
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Il s'arrêta soudain :│avec un doux sourire, |
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Son Yvonne, ignorant│tout ce qui se passait, |
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Regardait ce tableau,│croyant qu'il s'agissait |
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D'avancer l'union│dès longtemps décidée ; |
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Et devant le bonheur│où cette douce idée |
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Jetait la pauvre enfant│si joyeuse aujourd'hui, |
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En songeant à demain,│il avait peur pour lui. |
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— Mère, je vais partir.│ |
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— Mère, je vais partir. — Yvonne devint blanche. |
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— C'est aujourd'hui jeudi,│je serai loin dimanche. |
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Nous allons à Paris│qu'on veut prendre et brûler. |
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Ma mère, écoute-moi,│tu n'as pas à trembler, |
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Dieu me protégera,│tu peux être tranquille… |
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Au moins que mon départ│ne soit pas inutile ; |
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Quand nous aurons chassé│l'ennemi loin d'ici, |
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A genoux près de toi│tu me verras, ainsi |
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Qu'un jour je m'y mettrai│pour notre mariage, |
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Te dire : Bénis-moi,│je reviens au village. |
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L'aïeule regarda│le ciel et se leva, |
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Mit les mains sur le front│du jeune homme et dit : — Va ! |
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Il s'est tenu parole,│et lui comme les autres : |
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Nous les avons vus hier│luttant avec les nôtres ; |
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Et les Maudits, voyant│comme nous combattons, |
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Se souviennent des coups│des mobiles bretons ! |
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Quand le combat commence,│à genoux sur la terre, |
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Chacun de ces héros│murmure sa prière, |
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Et le pauvre curé│d'un village inconnu, |
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Qui du fond de sa lande│avec eux est venu, |
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Bénit au nom de Dieu,│du Christ et de Marie, |
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Ces paysans tombés│pour sauver la Patrie, |
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Avec ces deux guidons│qui les mènent au feu, |
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Le drapeau pour leur France,│et la croix pour leur Dieu ! |
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Paris, 16 octobre.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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