| FOI |
| LES SANGLOTS |
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À Pauline Duchambge.
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Ah ! l’enfer est ici ;⎟ l’autre me fait moins peur : |
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Pourtant le purgatoire⎟ inquiète mon cœur. |
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On m’en a trop parlé⎟ pour que ce nom funeste |
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Sur un si faible cœur⎟ ne serpente et ne reste ; |
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Et quand le flot des jours⎟ me défait fleur à fleur. |
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Je vois le purgatoire⎟ au fond de ma pâleur. |
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S’ils ont dit vrai, c’est là⎟ qu’il faut aller s’éteindre, |
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Ô Dieu de toute vie,⎟ avant de vous atteindre ! |
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C’est là qu’il faut descendre⎟ et sans lune et sans jour, |
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Sous le poids de la crainte⎟ et la croix de l’amour, |
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Pour entendre gémir⎟ les âmes condamnées, |
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Sans pouvoir dire : « Allez,⎟ vous êtes pardonnées ! » |
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Sans pouvoir les tarir,⎟ ô douleur des douleurs ! |
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Sentir filtrer partout⎟ les sanglots et les pleurs ; |
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Se heurter dans la nuit⎟ des cages cellulaires |
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Que nulle aube ne teint⎟ de ses prunelles claires ; |
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Ne savoir où crier⎟ au sauveur méconnu : |
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« Hélas ! mon doux Sauveur,⎟ n’étiez-vous pas venu ? » |
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Ah ! j’ai peur d’avoir peur,⎟ d’avoir froid ; je me cache |
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Comme un oiseau tombé⎟ qui tremble qu’on l’attache. |
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Je rouvre tristement⎟ mes bras au souvenir… |
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Mais c’est le purgatoire⎟ et je le sens venir ! |
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C’est là que je me rêve⎟ après la mort menée, |
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Comme une esclave en faute⎟ au bout de sa journée. |
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Cachant sous ses deux mains⎟ son front pâle et flétri, |
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Et marchant sur son cœur⎟ par la terre meurtri. |
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C’est là que je m’en vais⎟ au devant de moi-même, |
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N’osant y souhaiter⎟ rien de tout ce que j’aime. |
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Je n’aurai donc plus rien⎟ de charmant dans le cœur |
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Que le lointain écho⎟ de leur vivant bonheur. |
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Ciel ! ou m’en irai-je |
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Sans pieds pour courir ! |
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Ciel ! où frapperai-je |
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Sans clé pour ouvrir ? |
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Sous l’arrêt éternel⎟ repoussant ma prière |
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Jamais plus le soleil⎟ n’atteindra ma paupière. |
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Pour l’essuyer du monde⎟ et des tableaux affreux |
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Qui font baisser partout⎟ mes regards douloureux. |
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Plus de soleil ! Pourquoi ?⎟ Cette lumière aimée |
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Aux méchants de la terre⎟ est pourtant allumée. |
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Sur un pauvre coupable⎟ à l'échafaud conduit |
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Comme un doux : « Viens à moi !⎟ » l’orbe s’épanche et luit. |
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Plus de feu nulle part !⎟ Plus d’oiseaux dans l’espace ! |
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Plus d’Ave Maria⎟ dans la brise qui passe. |
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Au bord des lacs taris⎟ plus un roseau mouvant, |
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Plus d’air pour soutenir⎟ un atome vivant. |
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Ces fruits que tout ingrat⎟ seul fondre sous sa lèvre, |
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Ne feront plus couler⎟ leur fraîcheur dans ma fièvre ; |
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Et de mon cœur absent⎟ qui viendra m’oppresser |
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J’amasserai les pleurs⎟ sans pouvoir les verser. |
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Ciel ! où m’en irais-je |
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Sans pieds pour courir ? |
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Ciel ! où frapperais-je |
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Sans clé pour ouvrir ? |
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Plus de ces souvenirs⎟ qui m’emplissent de larmes, |
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Si vivants que toujours⎟ je vivrais de leurs charmes ; |
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Plus de famille au soir⎟ assise sur le seuil, |
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Pour bénir son sommeil⎟ chantant devant l'aïeul ; |
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Plus de timbre adoré⎟ dont la grâce invincible |
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Eût forcé le néant⎟ à devenir sensible ! |
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Plus de livres divins⎟ comme effeuillés des cieux, |
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Concerts que tous mes sens⎟ écoutaient par mes yeux. |
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Ainsi, n’oser mourir⎟ quand on n’ose plus vivre. |
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Ni chercher dans la mort⎟ un ami qui délivre ! |
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Ô parents ! pourquoi donc⎟ vos fleurs sur nos berceaux |
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Si le ciel a maudit⎟ l’arbre et les arbrisseaux ? |
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Ciel ! où m’en irai-je |
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Sans pieds pour courir ? |
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Ciel ! où frapperai-je |
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Sans clé pour ouvrir ? |
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Sans la croix qui s’incline⎟ à l’âme prosternée, |
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Punie après la mort⎟ du malheur d’être née ! |
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Mais quoi, dans cette mort⎟ qui se sent expirer, |
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Si quelque cri lointain⎟ me disait d’espérer ! |
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Si dans ce ciel éteint⎟ quelque étoile pâlie |
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Envoyait sa lueur⎟ à ma mélancolie ! |
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Sous ses arceaux tendus⎟ d’ombre et de désespoir, |
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Si des yeux inquiets⎟ s’allumaient pour me voir ! |
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Ah ! ce serait ma mère⎟ intrépide et bénie |
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Descendant réclamer⎟ sa fille assez punie ! |
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Oui ! ce sera ma mère⎟ ayant attendri Dieu, |
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Qui viendra me sauver⎟ de cet horrible lieu. |
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Et relever au vent⎟ de la jeune espérance |
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Son dernier fruit tombé⎟ mordu par la souffrance. |
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Je sentirai ses bras⎟ si doux, si beaux, si forts, |
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M’étreindre et m’enlever⎟ dans ses puissants efforts |
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Je sentirai couler⎟ dans mes naissantes ailes |
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L’air pur qui fait monter⎟ les libres hirondelles, |
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Et ma mère en fuyant⎟ pour ne plus revenir |
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M’emportera vivante⎟ à travers l’avenir ! |
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Mais, avant de quitter⎟ les mortelles campagnes. |
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Nous irons appeler⎟ des âmes pour compagnes. |
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Au fond du champ funèbre⎟ où j’ai mis tant de fleurs, |
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Nous abattre aux parfums⎟ qui sont nés de mes pleurs ; |
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Et nous aurons des voix,⎟ des transports et des flammes, |
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Pour crier : « Venez-vous !⎟ » à ces dolentes âmes. |
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« Venez-vous vers l’été⎟ qui fait tout refleurir |
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Où nous allons aimer⎟ sans pleurer, sans mourir ! |
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Venez, venez voir Dieu !⎟ nous sommes ses colombes ; |
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Jetez-là vos linceuls,⎟ les cieux n’ont plus de tombes ; |
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Le sépulcre est rompu⎟ par l’éternel amour : |
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Ma mère nous enfante⎟ à l’éternel séjour ! » |
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| mètre |
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