| FOI |
| LES SANGLOTS |
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À Pauline Duchambge.
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Ah ! l’enfer est ici ; | l’autre me fait moins peur : |
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Pourtant le purgatoire | inquiète mon cœur. |
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On m’en a trop parlé | pour que ce nom funeste |
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Sur un si faible cœur | ne serpente et ne reste ; |
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Et quand le flot des jours | me défait fleur à fleur. |
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Je vois le purgatoire | au fond de ma pâleur. |
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S’ils ont dit vrai, c’est là | qu’il faut aller s’éteindre, |
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Ô Dieu de toute vie, | avant de vous atteindre ! |
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C’est là qu’il faut descendre | et sans lune et sans jour, |
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Sous le poids de la crainte | et la croix de l’amour, |
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Pour entendre gémir | les âmes condamnées, |
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Sans pouvoir dire : « Allez, | vous êtes pardonnées ! » |
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Sans pouvoir les tarir, | ô douleur des douleurs ! |
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Sentir filtrer partout | les sanglots et les pleurs ; |
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Se heurter dans la nuit | des cages cellulaires |
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Que nulle aube ne teint | de ses prunelles claires ; |
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Ne savoir où crier | au sauveur méconnu : |
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« Hélas ! mon doux Sauveur, | n’étiez-vous pas venu ? » |
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Ah ! j’ai peur d’avoir peur, | d’avoir froid ; je me cache |
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Comme un oiseau tombé | qui tremble qu’on l’attache. |
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Je rouvre tristement | mes bras au souvenir… |
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Mais c’est le purgatoire | et je le sens venir ! |
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C’est là que je me rêve | après la mort menée, |
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Comme une esclave en faute | au bout de sa journée. |
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Cachant sous ses deux mains | son front pâle et flétri, |
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Et marchant sur son cœur | par la terre meurtri. |
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C’est là que je m’en vais | au devant de moi-même, |
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N’osant y souhaiter | rien de tout ce que j’aime. |
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Je n’aurai donc plus rien | de charmant dans le cœur |
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Que le lointain écho | de leur vivant bonheur. |
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Ciel ! ou m’en irai-je |
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Sans pieds pour courir ! |
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Ciel ! où frapperai-je |
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Sans clé pour ouvrir ? |
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Sous l’arrêt éternel | repoussant ma prière |
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Jamais plus le soleil | n’atteindra ma paupière. |
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Pour l’essuyer du monde | et des tableaux affreux |
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Qui font baisser partout | mes regards douloureux. |
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Plus de soleil ! Pourquoi ? | Cette lumière aimée |
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Aux méchants de la terre | est pourtant allumée. |
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Sur un pauvre coupable | à l'échafaud conduit |
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Comme un doux : « Viens à moi ! | » l’orbe s’épanche et luit. |
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Plus de feu nulle part ! | Plus d’oiseaux dans l’espace ! |
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Plus d’Ave Maria | dans la brise qui passe. |
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Au bord des lacs taris | plus un roseau mouvant, |
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Plus d’air pour soutenir | un atome vivant. |
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Ces fruits que tout ingrat | seul fondre sous sa lèvre, |
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Ne feront plus couler | leur fraîcheur dans ma fièvre ; |
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Et de mon cœur absent | qui viendra m’oppresser |
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J’amasserai les pleurs | sans pouvoir les verser. |
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Ciel ! où m’en irais-je |
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Sans pieds pour courir ? |
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Ciel ! où frapperais-je |
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Sans clé pour ouvrir ? |
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Plus de ces souvenirs | qui m’emplissent de larmes, |
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Si vivants que toujours | je vivrais de leurs charmes ; |
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Plus de famille au soir | assise sur le seuil, |
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Pour bénir son sommeil | chantant devant l'aïeul ; |
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Plus de timbre adoré | dont la grâce invincible |
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Eût forcé le néant | à devenir sensible ! |
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Plus de livres divins | comme effeuillés des cieux, |
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Concerts que tous mes sens | écoutaient par mes yeux. |
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Ainsi, n’oser mourir | quand on n’ose plus vivre. |
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Ni chercher dans la mort | un ami qui délivre ! |
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Ô parents ! pourquoi donc | vos fleurs sur nos berceaux |
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Si le ciel a maudit | l’arbre et les arbrisseaux ? |
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Ciel ! où m’en irai-je |
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Sans pieds pour courir ? |
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Ciel ! où frapperai-je |
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Sans clé pour ouvrir ? |
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Sans la croix qui s’incline | à l’âme prosternée, |
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Punie après la mort | du malheur d’être née ! |
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Mais quoi, dans cette mort | qui se sent expirer, |
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Si quelque cri lointain | me disait d’espérer ! |
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Si dans ce ciel éteint | quelque étoile pâlie |
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Envoyait sa lueur | à ma mélancolie ! |
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Sous ses arceaux tendus | d’ombre et de désespoir, |
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Si des yeux inquiets | s’allumaient pour me voir ! |
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Ah ! ce serait ma mère | intrépide et bénie |
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Descendant réclamer | sa fille assez punie ! |
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Oui ! ce sera ma mère | ayant attendri Dieu, |
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Qui viendra me sauver | de cet horrible lieu. |
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Et relever au vent | de la jeune espérance |
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Son dernier fruit tombé | mordu par la souffrance. |
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Je sentirai ses bras | si doux, si beaux, si forts, |
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M’étreindre et m’enlever | dans ses puissants efforts |
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Je sentirai couler | dans mes naissantes ailes |
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L’air pur qui fait monter | les libres hirondelles, |
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Et ma mère en fuyant | pour ne plus revenir |
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M’emportera vivante | à travers l’avenir ! |
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Mais, avant de quitter | les mortelles campagnes. |
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Nous irons appeler | des âmes pour compagnes. |
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Au fond du champ funèbre | où j’ai mis tant de fleurs, |
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Nous abattre aux parfums | qui sont nés de mes pleurs ; |
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Et nous aurons des voix, | des transports et des flammes, |
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Pour crier : « Venez-vous ! | » à ces dolentes âmes. |
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« Venez-vous vers l’été | qui fait tout refleurir |
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Où nous allons aimer | sans pleurer, sans mourir ! |
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Venez, venez voir Dieu ! | nous sommes ses colombes ; |
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Jetez-là vos linceuls, | les cieux n’ont plus de tombes ; |
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Le sépulcre est rompu | par l’éternel amour : |
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Ma mère nous enfante | à l’éternel séjour ! » |
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| mètre |
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