FAMILLE |
RÊVE INTERMITTENT D’UNE NUIT TRISTE |
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Ô champs paternels│ hérissés de charmilles |
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Où glissent le soir│ des flots de jeunes filles ! |
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Ô frais pâturage│ où de limpides eaux |
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Font bondir la chèvre│ et chanter les roseaux ! |
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Ô terre natale !│ à votre nom que j’aime, |
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Mon âme s’en va│ toute hors d’elle-même ; |
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Mon âme se prend│ à chanter sans effort ; |
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À pleurer aussi│ tant mon amour est fort ! |
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J’ai vécu d’aimer,│ j’ai donc vécu de larmes ; |
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Et voilà pourquoi│ mes pleurs eurent leurs charmes. |
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Voilà, mon pays,│ n’en ayant pu mourir, |
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Pourquoi j’aime encore│ au risque de souffrir. |
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Voilà, mon berceau,│ ma colline enchantée, |
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Dont j’ai tant foulé│ la robe veloutée, |
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Pourquoi je m’envole│ à vos bleus horizons, |
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Rasant les flots d’or│ des pliantes moissons. |
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La vache mugit│ sur votre pente douce, |
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Tant elle a d’herbage│ et d’odorante mousse, |
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Et comme au repos│ appelant le passant, |
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Le suit d’un regard│ humide et caressant. |
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Jamais les bergers│ pour leurs brebis errantes |
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N’ont trouvé tant d’eau│ qu’à vos sources courantes. |
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J’y rampai débile│ en mes plus jeunes mois. |
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Et je devins rose│ au souffle de vos bois. |
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Les bruns laboureurs│ m’asseyaient dans la plaine |
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Où les bleds nouveaux│ nourrissaient mon haleine. |
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Albertine aussi,│ sœur des blancs papillons. |
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Poursuivait les fleurs│ dans les mêmes sillons ; |
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Car la liberté│ toute riante et mûre |
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Est là, comme aux cieux,│ sans glaive, sans armure, |
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Sans peur, sans audace│ et sans austérité. |
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Disant : « Aimez-moi,│ je suis la liberté ! » |
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Ô patrie absente !│ ô fécondes campagnes, |
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Où vinrent s’asseoir│ les ferventes Espagnes ! |
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Antiques noyers,│ vrais maîtres de ces lieux, |
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Qui versez tant d’ombre│ où dorment nos aïeux ! |
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Échos tout vibrants│ de la voix de mon père |
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Qui chantait pour tous :│ «Espère ! espère ! espère ! » |
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Ce chant apporté│ par des soldats pieux, |
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Ardents à planter│ tant de croix sous nos cieux. |
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Tant de hauts clochers│ remplis d’airain sonore, |
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Dont les carillons│ les rappellent encore : |
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Je vous enverrai│ ma vive et blonde enfant, |
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Qui rit quand elle a│ ses longs cheveux au vent. |
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Parmi les enfants│ nés à votre mamelle. |
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Vous n’en avez pas│ qui soit si charmant qu’elle ! |
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Un vieillard a dit│ en regardant ses yeux : |
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« Il faut que sa mère│ ait vu ce rêve aux cieux ! » |
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En la soulevant│ par ses blanches aisselles |
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J’ai cru bien souvent│ que j’y sentais des ailes ! |
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Ce fruit de mon âme,│ à cultiver si doux, |
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S’il faut le céder,│ ce ne sera qu’à vous ! |
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Du lait qui vous vient│ d’une source divine |
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Gonflez le cœur pur│ de cette frêle ondine. |
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Le lait jaillissant│ d’un sol vierge et fleuri |
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Lui paîra le mien│ qui fut triste et tari. |
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Pour voiler son front│ qu’une flamme environne |
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Ouvrez vos bluets│ en signe de couronne : |
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Des pieds si petits│ n’écrasent pas les fleurs, |
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Et son innocence│ a toutes leurs couleurs. |
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Un soir, près de l'Eau,│ des femmes l’ont bénie, |
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Et mon cœur profond│ soupira d’harmonie. |
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Dans ce cœur penché│ vers son jeune avenir |
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Votre nom tinta│ prophète souvenir, |
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Et j’ai répondu│ de ma voix toute pleine |
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Au souffle embaumé│ de votre errante haleine. |
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Vers vos nids chantants│ laissez la donc aller ; |
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L’enfant sait déjà│ qu’ils naissent pour voler. |
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Déjà son esprit,│ prenant goût au silence, |
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Monte où sans appui│ l’alouette s’élance, |
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Et s’isole, et nage│ au fond du lac d’azur |
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Et puis redescend│ le gosier plein d’air pur. |
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Que de l’oiseau gris│ l’hymne haute et pieuse |
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Rende à tout jamais│ son âme harmonieuse !… |
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Que vos ruisseaux clairs│ dont les bruits m’ont parlé, |
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Humectent sa voix│ d’un long rhythme perlé !… |
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Avant de gagner│ sa couche de fougère, |
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Laissez-la courir,│ curieuse et légère, |
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Au bois où la lune│ épanche ses lueurs |
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Dans l’arbre qui tremble│ inondé de ses pleurs. |
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Afin qu’en dormant│ sous vos images vertes |
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Ses grâces d’enfant│ en soient toutes couvertes. |
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Des rideaux mouvants│ la chaste profondeur |
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Maintiendra l’air pur│ alentour de son cœur, |
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Et, s’il n’est plus là│ pour jouer avec elle. |
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De jeune Albertine│ à sa trace fidèle, |
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Vis-à-vis les fleurs│ qu’un rien fait tressaillir |
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Elle ira danser,│ sans jamais les cueillir, |
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Croyant que les fleurs│ ont aussi leurs familles. |
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Et savent pleurer│ comme les jeunes filles. |
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Sans piquer son front│ vos abeilles, là-bas. |
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L’instruiront, rêveuse,│ à mesurer ses pas ; |
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Car l’insecte armé│ d’une sourde cymbale |
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Donne à la pensée│ une césure égale. |
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Ainsi s’en ira,│ calme et libre et content, |
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Ce filet d’eau vive│ au bonheur qui t'attend ; |
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Et d’un chêne creux│ la Madone oubliée |
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La regardera│ dans l’herbe agenouillée. |
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Quand je la berçais,│ doux poids de mes genoux ! |
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Mon chant, mes baisers,│ tout lui parlait de vous, |
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Ô champs paternels,│ hérissés de charmilles |
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Où glissent, le soir,│ des flots de jeunes filles. |
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Que ma fille monte│ à vos flancs ronds et verts, |
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Et soyez béni,│ doux point de l’Univers ! |
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mètre |
profil métrique : 5+6
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forme globale |
type : suite périodique
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