FAMILLE |
À MON FILS |
AVANT LE COLLÈGE |
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Un soir, l’âtre éclairait│ notre maison fermée, |
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Par le travail et toi│ doucement animée. |
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Ton aïeul tout rêveur│ te prit sur ses genoux, |
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(Il n’a jamais sommeil│ pour veiller avec nous) |
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Il parla le premier│ de départ, de collège, |
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De travaux, de la gloire│ aussi qui les allège, |
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Content d’avoir été,│ jeune un jour comme toi, |
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Emmené par sa mère…│ il le disait pour moi… |
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Puis traçant des tableaux│ pour étendre ta vue, |
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De nouveaux horizons│ découvrant l’étendue, |
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Il dit que, si petit│ qu’il fût, par le chemin. |
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Il soutenait sa mère│ et lui tenait la main. |
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Il raconta comment│ cette femme prudente |
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L’avait porté loin d’elle│ en sa tendresse ardente. |
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Ses yeux étaient mouillés│ me fixant en dessous… |
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De ce poignant effort│ je l’aime et je l’absous ! |
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Sur quoi, me voyant coudre│ un manteau de voyage, |
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Il m’embrassa deux fois│ pour louer mon courage, |
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Et toi, voyant qu’à tout│ je n’opposais plus rien, |
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Tu répondis : « Allons,│ mère, je le veux bien ! » |
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Oui, l’enfant veut toujours│ aller, perçant l’espace, |
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Tourner autour du monde│ et voir ce qui s’y passe. |
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Oui, son âme est l’oiseau│ qui n’a point de séjour. |
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Et qui vole partout│ où Dieu répand le jour. |
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Dès ce moment j’appris│ que j’avais fait un rêve, |
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Que tout nous dit adieu,│ que tout bonheur s’achève, |
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Et je devins confuse│ en pesant mon devoir. |
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L’ai-je rempli ? Mon père│ était là pour le voir. |
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Le lendemain déjà│ dépassant la charmille |
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Et dérobant une âme│ au nid de la famille. |
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Quand nos pigeons rangés│ nous regardaient partir, |
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Trois fois prompte à rentrer,│ trois fois lente à sortir, |
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Comme celle qui croit│ oublier quelque chose. |
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Je ne pouvais sur toi│ tirer la porte close ; |
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Et le guide appelait :│ ah ! je l’entendais bien. |
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Mais j’oubliais toujours│ qu’il ne manquait plus rien. |
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Et toi, dont toute l’âme│ éclatait sans culture. |
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Partout où s’arrêtait│ notre lourde voiture, |
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Cher petit protecteur│ de mon rude chemin, |
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Tu descendais devant│ pour me donner la main. |
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On souriait de voir,│ empressé comme un page, |
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Un enfant si soumis,│ si diligent, si sage ; |
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Et je disais en moi,│ triste comme aujourd’hui : |
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« Jamais je ne pourrai│ m’en revenir sans lui ! » |
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Nous qui portons les fruits│ sur la terre où nous sommes, |
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Si fortes pour aimer,│ nous, faibles sœurs des hommes, |
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Ô mères, pourquoi donc│ les mettons-nous au jour. |
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Ces tendres fruits volés│ à notre ardent amour ? |
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À peine ils sont à nous│ qu’on veut nous les reprendre. |
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Ô mères, savez-vous│ ce qu’on va leur apprendre ? |
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À trembler sous un maître,│ à n’oser, par devoir, |
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Qu’une fois tous les ans│ demander à nous voir ; |
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À détourner de nous│ leurs mémoires légères. |
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Alors que sauront-ils ?│ Les langues étrangères, |
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Les vains soulèvements│ des peuples malheureux. |
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Et les fléaux humains│ toujours armés contre eux. |
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C’est donc beau ? Mais le temps│ saurait les en instruire. |
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Candeur de mon enfant,│ on va bien vous détruire ! |
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Quand je le reverrai,│ mon fils sera savant ; |
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Il parlera latin !│ Hélas, mon pauvre enfant. |
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Moi, je n’oserai plus│ peigner ta tête blonde. |
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Tu parleras latin !│ Ta science profonde |
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Ne pouvant avec moi│ suivre un long entretien, |
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Tu diras tout surpris :│ « Ma mère ne sait rien ! » |
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Eh ! que veux-tu : l’amour│ n’en sait pas davantage ; |
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Ce maître conduit tout│ sans faire un grand tapage. |
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Il va ! Tant que mes pieds│ pouvaient porter mes jours, |
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J’allais chercher partout,│ pour t’en combler toujours, |
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Les fruits qui font bondir│ ta jeune fantaisie, |
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C’est notre étude à nous,│ c’est notre poésie. |
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Et je versais aussi│ quelques graves leçons |
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À ton doux cœur bercé│ par mes douces chansons. |
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N’était-ce pas assez│ pour nourrir ton jeune âge ? |
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Car tu n’as pas huit ans,│ chère âme ! Et c’est dommage, |
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Oui, je le dis dommage,│ et frayeur, et danger. |
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D’ouvrir tant de secrets│ à ton âge léger. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 38((aa))
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