| FAMILLE |
| À MON FILS |
| AVANT LE COLLÈGE |
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Un soir, l’âtre éclairait⎟ notre maison fermée, |
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Par le travail et toi⎟ doucement animée. |
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Ton aïeul tout rêveur⎟ te prit sur ses genoux, |
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(Il n’a jamais sommeil⎟ pour veiller avec nous) |
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Il parla le premier⎟ de départ, de collège, |
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De travaux, de la gloire⎟ aussi qui les allège, |
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Content d’avoir été,⎟ jeune un jour comme toi, |
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Emmené par sa mère…⎟ il le disait pour moi… |
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Puis traçant des tableaux⎟ pour étendre ta vue, |
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De nouveaux horizons⎟ découvrant l’étendue, |
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Il dit que, si petit⎟ qu’il fût, par le chemin. |
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Il soutenait sa mère⎟ et lui tenait la main. |
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Il raconta comment⎟ cette femme prudente |
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L’avait porté loin d’elle⎟ en sa tendresse ardente. |
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Ses yeux étaient mouillés⎟ me fixant en dessous… |
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De ce poignant effort⎟ je l’aime et je l’absous ! |
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Sur quoi, me voyant coudre⎟ un manteau de voyage, |
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Il m’embrassa deux fois⎟ pour louer mon courage, |
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Et toi, voyant qu’à tout⎟ je n’opposais plus rien, |
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Tu répondis : « Allons,⎟ mère, je le veux bien ! » |
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Oui, l’enfant veut toujours⎟ aller, perçant l’espace, |
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Tourner autour du monde⎟ et voir ce qui s’y passe. |
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Oui, son âme est l’oiseau⎟ qui n’a point de séjour. |
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Et qui vole partout⎟ où Dieu répand le jour. |
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Dès ce moment j’appris⎟ que j’avais fait un rêve, |
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Que tout nous dit adieu,⎟ que tout bonheur s’achève, |
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Et je devins confuse⎟ en pesant mon devoir. |
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L’ai-je rempli ? Mon père⎟ était là pour le voir. |
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Le lendemain déjà⎟ dépassant la charmille |
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Et dérobant une âme⎟ au nid de la famille. |
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Quand nos pigeons rangés⎟ nous regardaient partir, |
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Trois fois prompte à rentrer,⎟ trois fois lente à sortir, |
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Comme celle qui croit⎟ oublier quelque chose. |
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Je ne pouvais sur toi⎟ tirer la porte close ; |
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Et le guide appelait :⎟ ah ! je l’entendais bien. |
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Mais j’oubliais toujours⎟ qu’il ne manquait plus rien. |
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Et toi, dont toute l’âme⎟ éclatait sans culture. |
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Partout où s’arrêtait⎟ notre lourde voiture, |
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Cher petit protecteur⎟ de mon rude chemin, |
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Tu descendais devant⎟ pour me donner la main. |
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On souriait de voir,⎟ empressé comme un page, |
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Un enfant si soumis,⎟ si diligent, si sage ; |
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Et je disais en moi,⎟ triste comme aujourd’hui : |
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« Jamais je ne pourrai⎟ m’en revenir sans lui ! » |
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Nous qui portons les fruits⎟ sur la terre où nous sommes, |
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Si fortes pour aimer,⎟ nous, faibles sœurs des hommes, |
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Ô mères, pourquoi donc⎟ les mettons-nous au jour. |
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Ces tendres fruits volés⎟ à notre ardent amour ? |
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À peine ils sont à nous⎟ qu’on veut nous les reprendre. |
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Ô mères, savez-vous⎟ ce qu’on va leur apprendre ? |
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À trembler sous un maître,⎟ à n’oser, par devoir, |
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Qu’une fois tous les ans⎟ demander à nous voir ; |
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À détourner de nous⎟ leurs mémoires légères. |
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Alors que sauront-ils ?⎟ Les langues étrangères, |
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Les vains soulèvements⎟ des peuples malheureux. |
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Et les fléaux humains⎟ toujours armés contre eux. |
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C’est donc beau ? Mais le temps⎟ saurait les en instruire. |
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Candeur de mon enfant,⎟ on va bien vous détruire ! |
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Quand je le reverrai,⎟ mon fils sera savant ; |
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Il parlera latin !⎟ Hélas, mon pauvre enfant. |
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Moi, je n’oserai plus⎟ peigner ta tête blonde. |
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Tu parleras latin !⎟ Ta science profonde |
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Ne pouvant avec moi⎟ suivre un long entretien, |
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Tu diras tout surpris :⎟ « Ma mère ne sait rien ! » |
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Eh ! que veux-tu : l’amour⎟ n’en sait pas davantage ; |
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Ce maître conduit tout⎟ sans faire un grand tapage. |
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Il va ! Tant que mes pieds⎟ pouvaient porter mes jours, |
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J’allais chercher partout,⎟ pour t’en combler toujours, |
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Les fruits qui font bondir⎟ ta jeune fantaisie, |
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C’est notre étude à nous,⎟ c’est notre poésie. |
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Et je versais aussi⎟ quelques graves leçons |
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À ton doux cœur bercé⎟ par mes douces chansons. |
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N’était-ce pas assez⎟ pour nourrir ton jeune âge ? |
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Car tu n’as pas huit ans,⎟ chère âme ! Et c’est dommage, |
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Oui, je le dis dommage,⎟ et frayeur, et danger. |
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D’ouvrir tant de secrets⎟ à ton âge léger. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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