| FAMILLE |
| UNE RUELLE DE FLANDRE |
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À Madame DESLOGE, née LEURS.
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Dans l’enclos d’un jardin│ gardé par l’innocence |
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J’ai vu naître vos fleurs│ avant votre naissance. |
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Beau jardin, si rempli│ d’œillets et de lilas |
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Que de le regarder│ on n’était jamais las. |
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En me haussant au mur│ dans les bras de mon frère, |
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Que de fois j’ai passé│ mes bras par la barrière |
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Pour atteindre un rameau│ de ces calmes séjours |
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Qui souple s’avançait│ et s’enfuyait toujours ! |
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Que de fois, suspendus│ aux frêles palissades |
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Nous avons savouré│ leurs molles embrassades, |
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Quand nous allions chercher│ pour le repas du soir |
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Notre lait à la cense,│ et longtemps nous asseoir |
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Sous ces rideaux mouvants│ qui bordaient la ruelle ! |
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Hélas ! qu’aux plaisirs purs│ la mémoire est fidèle ! |
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Errants dans les parfums│ de tous ces arbres verts. |
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Plongeant nos fronts hardis│ sous leurs flancs entr’ouverts, |
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Nous faisions les doux yeux│ aux roses embaumées |
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Qui nous le rendaient bien,│ contentes d’être aimées ! |
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Nos longs chuchotements│ entendus sans nous voir, |
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Nos rires étouffés│ pleins d’audace et d’espoir |
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Attirèrent un jour│ le père de famille |
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Dont l’aspect, tout d’un coup,│ surmonta la charmille, |
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Tandis qu’un tronc noueux│ me barrant le chemin |
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M’arrêta par la manche│ et fit saigner ma main. |
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Votre père eut pitié…│ C’était bien votre père ! |
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On l’eût pris pour un roi│ dans la saison prospère. |
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Et nous ne partions pas│ à sa voix sans courroux : |
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Il nous chassait en vain,│ l’accent était si doux |
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En écoutant souffler│ nos rapides haleines, |
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En voyant nos yeux clairs│ comme l’eau des fontaines, |
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Il nous jeta des fleurs│ pour hâter notre essor, |
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Et nous d’oser crier :│ « Nous reviendrons encor ! » |
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Quand on lavait du seuil│ la pierre large et lisse |
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Où dans nos jeux flamands│ l’osselet roule et glisse, |
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En rond silencieux,│ penchés sur leurs genoux, |
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D’autres enfants jouaient│ enhardis comme nous ; |
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Puis, poussant à la fois│ leurs grands cris de cigales |
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Ils jetaient pour adieux│ des clameurs sans égales, |
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Si bien qu’apparaissant│ tout rouges de courroux, |
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De vieux fâchés criaient :│ « Serpents ! vous tairez-vous ! » |
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Quelle peur !… Jamais plus│ n’irai-je à cette porte |
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Où je ne sais quel vent│ par force me remporte ! |
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Quoi donc ! Quoi, jamais plus│ ne voudra-t-il de moi |
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Ce pays qui m’appelle│ et qui s’enfuit ?… Pourquoi ! |
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Alors les blonds essaims│ de jeunes Albertines |
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Qui hantent dans l’été│ nos fermes citadines |
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Venaient tourner leur danse│ et cadencer leurs pas |
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Devant le beau jardin│ qui ne se fermait pas. |
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C’était la seule porte│ incessamment ouverte, |
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Inondant le pavé│ d’ombre ou de clarté verte, |
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Selon que du soleil│ les rayons ruisselants |
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Passaient ou s’arrêtaient│ aux feuillages tremblants. |
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On eût dit qu’invisible│ une indulgente fée |
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Dilatait d’un soupir│ la ruelle étouffée, |
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Quand les autres jardins│ enfermés de hauts murs |
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Gardaient sous les verroux│ leur ombre et leurs fruits mûrs. |
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Tant pis pour le passant !│ À moins qu’en cette allée, |
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Élevant vers le ciel│ sa tête échevelée, |
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Quelque arbre, de l’enclos│ habitant curieux. |
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Ne franchît son rempart│ d’un front libre et joyeux. |
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On ne saura jamais│ les milliers d’hirondelles |
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Revenant sous nos toits│ chercher à tire d’ailes |
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Les coins, les nids, les fleurs│ et le feu de l’été, |
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Apportant en échange│ un goût de liberté. |
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Entendra qui pourra│ sans songer aux voyages |
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Ce qui faisait frémir│ nos ailes sans plumages, |
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Ces fanfares dans l’air,│ ces rendez-vous épars |
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Qui s’appelaient au loin :│ « Venez-vous ? Moi, je pars ! » |
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C’est là que votre vie│ ayant été semée, |
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Vous alliez apparaître│ et charmante et charmée ; |
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C’est là que préparée│ à d’innocents liens. |
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J’accourais… Regardez│ comme je m’en souviens ! |
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Et les petits voisins│ amoureux d’ombre fraîche |
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N’eurent pas sitôt vu,│ comme au fond d’une crèche. |
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Un enfant rose et nud│ plus beau qu’un autre enfant |
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Qu’ils se dirent entre eux :│ « Est-ce un Jésus vivant ? » |
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C’était vous ! D’aucuns nœuds│ vos mains n’étaient liées ; |
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Vos petits pieds dormaient│ sur les branches pliées ; |
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Toute libre dans l’air│ où coulait le soleil |
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Un rameau sous le ciel│ berçait votre sommeil ; |
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Puis, le soir, on voyait│ d’une femme étoilée |
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L’abondante mamelle│ à vos lèvres collée, |
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Et partout se lisait│ dans ce tableau charmant |
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De vos jours couronnés│ le doux pressentiment. |
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De parfums, d’air sonore│ incessamment baisée. |
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Comment n’auriez-vous pas│ été poétisée ? |
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Que l’on s’étonne donc│ de votre amour des fleurs ! |
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Vos moindres souvenirs│ nagent dans leurs couleurs. |
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Vous en viviez, c’était│ vos rimes et vos proses : |
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Nul enfant n’a jamais│ marché sur tant de roses ! |
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Mon Dieu ! S’il n’en doit plus│ poindre au bord de mes jours, |
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Que sur ma sœur de Flandre│ il en pleuve toujours ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 46((aa))
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