AMOUR |
LA JEUNE COMÉDIENNE |
À FONTENAY-LES-ROSES |
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Légère, on la portait !│ C’était comme une fête ; |
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Chaque fleur, pour la voir,│ semblait lever la tête ; |
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Le soleil, à pleins feux,│ ruisselait dans les champs ; |
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Une église allumait│ ses flambeaux et ses chants ; |
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Les cieux resplendissaient│ sans nuage, sans blâme ; |
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De la morte charmante│ ils laissaient passer l’âme. |
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Et les hommes en bas│ marchaient silencieux, |
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La rêverie au cœur│ et l’espérance aux yeux. |
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Plus loin, des moissonneurs│ penchés sur leur faucille, |
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Devinaient et plaignaient│ ce poids de jeune fille |
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Au deuil blanc ; car, pressé│ de vivre et de souffrir, |
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L’homme partout s’attarde│ à regarder mourir. |
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Jamais le mois brûlant│ n’avait vu tant de roses ! |
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Pour de plus doux emplois│ elles semblaient écloses. |
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Le chemin les jetait│ sous les pieds de l’enfant |
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Couché, qu’on enlevait│ de ce sol triomphant. |
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Cet immobile enfant│ venait d’être Laurence, |
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Que sa crédule mère│ appelait Espérance. |
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Oui, la mère est crédule│ en regardant le jour |
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Flotter au fond des yeux│ de l’enfant, son amour ! |
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C’est trop peu d’une vie│ à cette âme qui s’ouvre : |
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C’est une éternité│ que la mère y découvre. |
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L’éternité fuyait│ pour ne plus revenir ; |
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Laurence avait changé│ de route et d’avenir. |
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La veille elle avait dit :│ « Six vierges couronnées, |
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« Dont les âmes au mal│ ne se sont pas données, |
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« Demain, le long des bleds,│ mèneront le convoi, |
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« Tendront mon dernier voile│ et prieront Dieu pour moi. |
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« Pour moi, s’il est un coin,│ parmi les hautes herbes, |
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« Que ne visitent pas│ les charités superbes, |
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« Un coin vert, où jamais│ on n’entend rien gémir, |
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« J’y voudrais bien aller !│ j’y voudrais bien dormir ! |
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« S’il vous plaît, qu’on m’y porte !│ Il me faut du silence ; |
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« Un saule au doux frisson,│ que l’air baigne et balance. |
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« Sur nous, si Dieu le veut,│ l’aurore passera, |
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« Et parmi le vent frais│ l’oiseau seul chantera. |
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« Tant de bruits sur la terre│ ont étourdi mon âme ! |
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« Oui, c’est une pitié│ d’y naître pauvre et femme. |
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« Ne me démentez pas,│ corrupteurs… ah ! pardon ! |
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« Vivez ! j’ai pris sur moi│ la faute et l’abandon. |
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« J’ai bien assez souffert│ pour que Dieu vous pardonne ! |
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« Vivez : tous mes pardons│ à moi, je vous les donne. |
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« Mais si quelque autre enfant│ la voix pleine de pleurs |
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« Vient chanter devant vous,│ ne souillez plus ses fleurs. |
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« Paix ! Éloignez d’ici│ cette musique affreuse… |
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« Fermez tout… là, c’est bien.│ Ô Vierge généreuse, |
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« Je ne veux plus entendre│ et regarder que vous : |
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« Oh ! que vous êtes calme !│… Oh ! que vous suivre est doux !… » |
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Puis elle regarda│ fixe et droit devant elle, |
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Tandis que de ses yeux│ la mémoire infidèle |
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S’effaçait, comme on voit,│ aux approches du soir, |
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Par degrés se ternir│ les clartés d’un miroir. |
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Un sourire y passa,│ mais un sourire étrange : |
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On eût dit qu’auprès d’elle│ invisible, un autre ange |
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Détournait de sa bouche,│ où la vie hésitait, |
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Une coupe inutile│ à l’espoir qui mentait. |
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— « Non, je ne veux plus boire ;│ assez, cria Laurence, |
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« Assez, je n’ai plus soif.│ » Et tout devint silence. |
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Les pauvres, sur leurs doigts,│ comptaient ses jeunes jours |
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Disant qu’elle était sainte,│ ayant donné toujours. |
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Toujours elle donnait,│ cette belle indigente, |
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Madeleine insultée│ et comme elle indulgente. |
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Dans son rêve fuyant│ sillonné d’un peu d’or, |
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Elle étendait les mains│ croyant donner encor. |
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Mais quoi, le rossignol│ soulevé dans la brise |
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S’en retournait à Dieu│ par l’arceau d’une église, |
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Et sous tant de bouquets│ jetés sur son départ, |
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Seul, de tout ce printemps,│ ne prenait plus sa part. |
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Et comme s’en allait│ ce lumineux cortège, |
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En chantant : « Que le Dieu│ qui mourut la protège ! ». |
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Prise d’un souvenir│ qui me serrait la voix, |
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Je criai, sans parler :│ « Qu’est-ce donc que je vois ! » |
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Alors, posant ma main│ où la douleur s’élance, |
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Je ressentis au cœur│ comme un grand coup de lance, |
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Tel que le recevra│ tout pauvre cœur humain |
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Devant ces corps d’enfant│ tombés par le chemin. |
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Appelant par son nom│ la douce pardonnée. |
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Presque sans le vouloir│ je marchais consternée, |
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Puis, rêvant son front pâle│ et naguère adoré, |
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La force abandonna│ mon corps,… et je pleurai. |
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Pourtant, l’atome ailé│ dont le vol se déploie |
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Traçait au fond de l’air│ mille cercles de joie. |
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L’hirondelle au bec noir│ acclamait son retour ; |
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Le cri des coqs lointains│ sonnait l’heure et l’amour ; |
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Là bas, des ramiers blancs│ flottaient à longues voiles |
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Et semblaient, en plein jour,│ de filantes étoiles ; |
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L’arrêt n’avait frappé│ que sur un jeune sort |
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Qui, soumis, s’éteignait│ sous les doigts de la mort. |
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Dans ce grand requiem│ formé parla nature. |
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Six voix d’enfants poussaient│ leurs élans sans culture |
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Au fond des bois ombreux│ mille oiseaux s’ébattaient, |
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Et l’on eût dit au loin│ que les arbres chantaient. |
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Quand la nuit s’étendit│ sur l’ardent paysage, |
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Quand tout bruit s’effaça,│ l’astre au tendre visage |
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Vers une croix nouvelle│ allongea ses fils d’or |
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Comme un baiser de mère│ à son enfant qui dort. |
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Dormez, dormez, jeunesse,│ apaisez vos orages ! |
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Que tout vous soit repos│ sous ces chastes ombrages ! |
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Nuls vices ne viendront│ vous tenter en ce lieu ; |
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100 |
Germez dans l’espérance,│ et laissez faire à Dieu ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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