AMOUR |
LA JEUNE COMÉDIENNE |
À FONTENAY-LES-ROSES |
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Légère, on la portait ! | C’était comme une fête ; |
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Chaque fleur, pour la voir, | semblait lever la tête ; |
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Le soleil, à pleins feux, | ruisselait dans les champs ; |
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Une église allumait | ses flambeaux et ses chants ; |
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Les cieux resplendissaient | sans nuage, sans blâme ; |
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De la morte charmante | ils laissaient passer l’âme. |
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Et les hommes en bas | marchaient silencieux, |
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La rêverie au cœur | et l’espérance aux yeux. |
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Plus loin, des moissonneurs | penchés sur leur faucille, |
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Devinaient et plaignaient | ce poids de jeune fille |
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Au deuil blanc ; car, pressé | de vivre et de souffrir, |
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L’homme partout s’attarde | à regarder mourir. |
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Jamais le mois brûlant | n’avait vu tant de roses ! |
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Pour de plus doux emplois | elles semblaient écloses. |
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Le chemin les jetait | sous les pieds de l’enfant |
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Couché, qu’on enlevait | de ce sol triomphant. |
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Cet immobile enfant | venait d’être Laurence, |
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Que sa crédule mère | appelait Espérance. |
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Oui, la mère est crédule | en regardant le jour |
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Flotter au fond des yeux | de l’enfant, son amour ! |
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C’est trop peu d’une vie | à cette âme qui s’ouvre : |
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C’est une éternité | que la mère y découvre. |
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L’éternité fuyait | pour ne plus revenir ; |
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Laurence avait changé | de route et d’avenir. |
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La veille elle avait dit : | « Six vierges couronnées, |
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« Dont les âmes au mal | ne se sont pas données, |
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« Demain, le long des bleds, | mèneront le convoi, |
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« Tendront mon dernier voile | et prieront Dieu pour moi. |
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« Pour moi, s’il est un coin, | parmi les hautes herbes, |
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« Que ne visitent pas | les charités superbes, |
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« Un coin vert, où jamais | on n’entend rien gémir, |
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« J’y voudrais bien aller ! | j’y voudrais bien dormir ! |
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« S’il vous plaît, qu’on m’y porte ! | Il me faut du silence ; |
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« Un saule au doux frisson, | que l’air baigne et balance. |
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« Sur nous, si Dieu le veut, | l’aurore passera, |
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« Et parmi le vent frais | l’oiseau seul chantera. |
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« Tant de bruits sur la terre | ont étourdi mon âme ! |
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« Oui, c’est une pitié | d’y naître pauvre et femme. |
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« Ne me démentez pas, | corrupteurs… ah ! pardon ! |
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« Vivez ! j’ai pris sur moi | la faute et l’abandon. |
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« J’ai bien assez souffert | pour que Dieu vous pardonne ! |
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« Vivez : tous mes pardons | à moi, je vous les donne. |
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« Mais si quelque autre enfant | la voix pleine de pleurs |
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« Vient chanter devant vous, | ne souillez plus ses fleurs. |
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« Paix ! Éloignez d’ici | cette musique affreuse… |
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« Fermez tout… là, c’est bien. | Ô Vierge généreuse, |
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« Je ne veux plus entendre | et regarder que vous : |
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« Oh ! que vous êtes calme ! |… Oh ! que vous suivre est doux !… » |
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Puis elle regarda | fixe et droit devant elle, |
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Tandis que de ses yeux | la mémoire infidèle |
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S’effaçait, comme on voit, | aux approches du soir, |
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Par degrés se ternir | les clartés d’un miroir. |
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Un sourire y passa, | mais un sourire étrange : |
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On eût dit qu’auprès d’elle | invisible, un autre ange |
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Détournait de sa bouche, | où la vie hésitait, |
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Une coupe inutile | à l’espoir qui mentait. |
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— « Non, je ne veux plus boire ; | assez, cria Laurence, |
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« Assez, je n’ai plus soif. | » Et tout devint silence. |
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Les pauvres, sur leurs doigts, | comptaient ses jeunes jours |
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Disant qu’elle était sainte, | ayant donné toujours. |
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Toujours elle donnait, | cette belle indigente, |
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Madeleine insultée | et comme elle indulgente. |
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Dans son rêve fuyant | sillonné d’un peu d’or, |
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Elle étendait les mains | croyant donner encor. |
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Mais quoi, le rossignol | soulevé dans la brise |
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S’en retournait à Dieu | par l’arceau d’une église, |
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Et sous tant de bouquets | jetés sur son départ, |
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Seul, de tout ce printemps, | ne prenait plus sa part. |
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Et comme s’en allait | ce lumineux cortège, |
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En chantant : « Que le Dieu | qui mourut la protège ! ». |
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Prise d’un souvenir | qui me serrait la voix, |
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Je criai, sans parler : | « Qu’est-ce donc que je vois ! » |
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Alors, posant ma main | où la douleur s’élance, |
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Je ressentis au cœur | comme un grand coup de lance, |
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Tel que le recevra | tout pauvre cœur humain |
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Devant ces corps d’enfant | tombés par le chemin. |
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Appelant par son nom | la douce pardonnée. |
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Presque sans le vouloir | je marchais consternée, |
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Puis, rêvant son front pâle | et naguère adoré, |
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La force abandonna | mon corps,… et je pleurai. |
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Pourtant, l’atome ailé | dont le vol se déploie |
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Traçait au fond de l’air | mille cercles de joie. |
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L’hirondelle au bec noir | acclamait son retour ; |
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Le cri des coqs lointains | sonnait l’heure et l’amour ; |
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Là bas, des ramiers blancs | flottaient à longues voiles |
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Et semblaient, en plein jour, | de filantes étoiles ; |
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L’arrêt n’avait frappé | que sur un jeune sort |
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Qui, soumis, s’éteignait | sous les doigts de la mort. |
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Dans ce grand requiem | formé parla nature. |
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Six voix d’enfants poussaient | leurs élans sans culture |
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Au fond des bois ombreux | mille oiseaux s’ébattaient, |
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Et l’on eût dit au loin | que les arbres chantaient. |
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Quand la nuit s’étendit | sur l’ardent paysage, |
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Quand tout bruit s’effaça, | l’astre au tendre visage |
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Vers une croix nouvelle | allongea ses fils d’or |
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Comme un baiser de mère | à son enfant qui dort. |
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Dormez, dormez, jeunesse, | apaisez vos orages ! |
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Que tout vous soit repos | sous ces chastes ombrages ! |
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Nuls vices ne viendront | vous tenter en ce lieu ; |
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100 |
Germez dans l’espérance, | et laissez faire à Dieu ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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