| LE SOLEIL DES MORTS |
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Lune ! blanche figure│ assise à l'horizon, |
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Que viens-tu regarder│ au fond de ma maison ? |
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Remets-tu chaque soir│ avec tant de mystère, |
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Une lampe à ton front│ pour espionner la terre ? |
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Et quand tu rentreras,│ lasse, au bout du chemin, |
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Aux anges rassemblés│ que diras-tu demain, |
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Curieuse ! ou plutôt,│ sentinelle sans armes, |
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De ce monde assoupi│ viens-tu pomper les larmes ; |
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Puis, les portant au juge│ à qui tu peux parler, |
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Dis-tu qui les répand│ et qui les fait couler ? |
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Es-tu femme ? et là haut│ du passé poursuivie, |
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Oses-tu, sans soleil,│ redescendre la vie, |
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Pour effacer ton nom│ par quelque honte écrit |
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Au livre d'un méchant│ qui le relit, et rit ! |
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Mais le mal accompli,│ dis-moi si rien l'efface, |
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Ou si l'éternité│ l'emporte à sa surface ? |
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Le sais-tu, toi si triste│ et si grave souvent, |
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Quand tu cours à travers│ le nuage et le vent ? |
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Quand tu baignes, la nuit,│ ton disque solitaire, |
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Dans un lac, présageant│ tant de pluie à la terre ? |
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Quant aux vitraux d'église,│ où l'on entend des voix, |
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Tu passes tes longs fils│ pour étreindre la croix ? |
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Quand tu trembles dans l'eau,│ miroir de la vallée, |
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Quand tu blanchis des bois│ la tête échevelée : |
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Si tu le sais, alors│ sois douce aux yeux craintifs |
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Et prolonges sur eux│ tes rayons attentifs. |
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Dans nos chambres, vois-tu ;│ la fiévreuse insomnie, |
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Sur beaucoup d'oreillers│ se penche en ennemie, |
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Elle entre, et bien des yeux│ qui paraissent fermés, |
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Sont par des pleurs sans bruit│ ouverts et consumés. |
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Oh ! si tu n'étais, toi,│ qu'un beau front de Madone, |
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Saintement inondé│ de l'amour qui pardonne ! |
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Oh ! si Dieu le voulait│ que tes tendres clartés, |
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Soient des pardons promis│ aux pauvres visités ! |
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N'as-tu pas pour cortège│ un flot déjeunes âmes, |
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Mêlant à tes lueurs│ leur vacillantes flammes ? |
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Dis donc à ces enfants│ envolés loin de nous, |
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De venir embrasser│ leurs mères à genoux : |
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Lune ! il en est plus d'un│ qui doit me reconnaître, |
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S'il me regarde ainsi│ penchée à ma fenêtre ; |
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Qui m'apparut à moi,│ beau, sans ailes encor, |
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Et qui m'a brisé l'âme│ en reprenant l'essor. |
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Nous avons mis leurs noms│ sous des touffes de roses ; |
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De tes pâles fraîcheurs,│ ô toi qui les arroses, |
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Qui plus forte que nous│ visites leur sommeil, |
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Lune ! merci, je t'aime│ autant que le soleil ! |
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Merci ! toi qui descends│ des divines montagnes, |
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Pour éclairer nos morts│ épars dans les campagnes, |
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Dans leur étroit jardin│ qui viens les regarder. |
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Et contre l'oubli froid│ tu sembles les garder : |
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Je me souviens aussi│ devant ton front qui brille, |
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Douce lampe des morts│ qui luis sur ma famille ; |
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Au bout de tes rayons│ promenés sur nos fleurs, |
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Comme un encens amer│ prends un peu de mes pleurs : |
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Nul soleil n'a séché│ ce sanglot de mon âme, |
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Et tu peux le mêlant│ à ton humide flamme, |
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L'épancher sur le cœur│ de mon père endormi, |
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Lui, qui fût mon premier│ et mon plus tendre ami ! |
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Quel charmé dépenser│ ente voyant si pure |
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Et cheminant sans bruit│ à travers la nature, |
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Que chaque doux sépulcre│ où je ne peux errer, |
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En m'éclairant aussi│ tu vas les éclairer ! |
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À ma bouche confuse│ enlève une parole, |
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Pour la sanctifier│ dans ta chaste auréole ; |
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Et de ta haute Église,│ alors, fais la tomber |
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Loin, par delà les mers,│ où j'ai vu se courber |
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Ma tige maternelle│ enlacée à ma vie, |
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Puis, mourir sur le sable│ où je l'avais suivie, |
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Son sommeil tourmenté│ par les flots et le vent, |
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Ne tressaille jamais│ au pas de son enfant ; |
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Jamais je n'ai plié│ mes genoux sur ma mère ; |
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Ce doux poids balancé│ dans une vague amère, |
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Lune ! il m'est refusé│ de l'embrasser encor : |
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Porte-lui donc mon âme│ avec ton baiser d'or ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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