LE SOLEIL DES MORTS |
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Lune ! blanche figure⎟ assise à l'horizon, |
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Que viens-tu regarder⎟ au fond de ma maison ? |
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Remets-tu chaque soir⎟ avec tant de mystère, |
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Une lampe à ton front⎟ pour espionner la terre ? |
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Et quand tu rentreras,⎟ lasse, au bout du chemin, |
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Aux anges rassemblés⎟ que diras-tu demain, |
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Curieuse ! ou plutôt,⎟ sentinelle sans armes, |
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De ce monde assoupi⎟ viens-tu pomper les larmes ; |
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Puis, les portant au juge⎟ à qui tu peux parler, |
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Dis-tu qui les répand⎟ et qui les fait couler ? |
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Es-tu femme ? et là haut⎟ du passé poursuivie, |
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Oses-tu, sans soleil,⎟ redescendre la vie, |
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Pour effacer ton nom⎟ par quelque honte écrit |
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Au livre d'un méchant⎟ qui le relit, et rit ! |
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Mais le mal accompli,⎟ dis-moi si rien l'efface, |
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Ou si l'éternité⎟ l'emporte à sa surface ? |
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Le sais-tu, toi si triste⎟ et si grave souvent, |
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Quand tu cours à travers⎟ le nuage et le vent ? |
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Quand tu baignes, la nuit,⎟ ton disque solitaire, |
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Dans un lac, présageant⎟ tant de pluie à la terre ? |
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Quant aux vitraux d'église,⎟ où l'on entend des voix, |
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Tu passes tes longs fils⎟ pour étreindre la croix ? |
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Quand tu trembles dans l'eau,⎟ miroir de la vallée, |
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Quand tu blanchis des bois⎟ la tête échevelée : |
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Si tu le sais, alors⎟ sois douce aux yeux craintifs |
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Et prolonges sur eux⎟ tes rayons attentifs. |
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Dans nos chambres, vois-tu ;⎟ la fiévreuse insomnie, |
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Sur beaucoup d'oreillers⎟ se penche en ennemie, |
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Elle entre, et bien des yeux⎟ qui paraissent fermés, |
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Sont par des pleurs sans bruit⎟ ouverts et consumés. |
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Oh ! si tu n'étais, toi,⎟ qu'un beau front de Madone, |
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Saintement inondé⎟ de l'amour qui pardonne ! |
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Oh ! si Dieu le voulait⎟ que tes tendres clartés, |
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Soient des pardons promis⎟ aux pauvres visités ! |
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N'as-tu pas pour cortège⎟ un flot déjeunes âmes, |
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Mêlant à tes lueurs⎟ leur vacillantes flammes ? |
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Dis donc à ces enfants⎟ envolés loin de nous, |
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De venir embrasser⎟ leurs mères à genoux : |
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Lune ! il en est plus d'un⎟ qui doit me reconnaître, |
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S'il me regarde ainsi⎟ penchée à ma fenêtre ; |
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Qui m'apparut à moi,⎟ beau, sans ailes encor, |
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Et qui m'a brisé l'âme⎟ en reprenant l'essor. |
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Nous avons mis leurs noms⎟ sous des touffes de roses ; |
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De tes pâles fraîcheurs,⎟ ô toi qui les arroses, |
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Qui plus forte que nous⎟ visites leur sommeil, |
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Lune ! merci, je t'aime⎟ autant que le soleil ! |
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Merci ! toi qui descends⎟ des divines montagnes, |
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Pour éclairer nos morts⎟ épars dans les campagnes, |
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Dans leur étroit jardin⎟ qui viens les regarder. |
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Et contre l'oubli froid⎟ tu sembles les garder : |
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Je me souviens aussi⎟ devant ton front qui brille, |
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Douce lampe des morts⎟ qui luis sur ma famille ; |
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Au bout de tes rayons⎟ promenés sur nos fleurs, |
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Comme un encens amer⎟ prends un peu de mes pleurs : |
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Nul soleil n'a séché⎟ ce sanglot de mon âme, |
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Et tu peux le mêlant⎟ à ton humide flamme, |
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L'épancher sur le cœur⎟ de mon père endormi, |
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Lui, qui fût mon premier⎟ et mon plus tendre ami ! |
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Quel charmé dépenser⎟ ente voyant si pure |
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Et cheminant sans bruit⎟ à travers la nature, |
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Que chaque doux sépulcre⎟ où je ne peux errer, |
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En m'éclairant aussi⎟ tu vas les éclairer ! |
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À ma bouche confuse⎟ enlève une parole, |
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Pour la sanctifier⎟ dans ta chaste auréole ; |
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Et de ta haute Église,⎟ alors, fais la tomber |
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Loin, par delà les mers,⎟ où j'ai vu se courber |
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Ma tige maternelle⎟ enlacée à ma vie, |
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Puis, mourir sur le sable⎟ où je l'avais suivie, |
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Son sommeil tourmenté⎟ par les flots et le vent, |
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Ne tressaille jamais⎟ au pas de son enfant ; |
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Jamais je n'ai plié⎟ mes genoux sur ma mère ; |
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Ce doux poids balancé⎟ dans une vague amère, |
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Lune ! il m'est refusé⎟ de l'embrasser encor : |
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Porte-lui donc mon âme⎟ avec ton baiser d'or ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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