LE SOLEIL DES MORTS |
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Lune ! blanche figure | assise à l'horizon, |
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Que viens-tu regarder | au fond de ma maison ? |
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Remets-tu chaque soir | avec tant de mystère, |
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Une lampe à ton front | pour espionner la terre ? |
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Et quand tu rentreras, | lasse, au bout du chemin, |
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Aux anges rassemblés | que diras-tu demain, |
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Curieuse ! ou plutôt, | sentinelle sans armes, |
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De ce monde assoupi | viens-tu pomper les larmes ; |
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Puis, les portant au juge | à qui tu peux parler, |
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Dis-tu qui les répand | et qui les fait couler ? |
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Es-tu femme ? et là haut | du passé poursuivie, |
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Oses-tu, sans soleil, | redescendre la vie, |
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Pour effacer ton nom | par quelque honte écrit |
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Au livre d'un méchant | qui le relit, et rit ! |
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Mais le mal accompli, | dis-moi si rien l'efface, |
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Ou si l'éternité | l'emporte à sa surface ? |
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Le sais-tu, toi si triste | et si grave souvent, |
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Quand tu cours à travers | le nuage et le vent ? |
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Quand tu baignes, la nuit, | ton disque solitaire, |
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Dans un lac, présageant | tant de pluie à la terre ? |
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Quant aux vitraux d'église, | où l'on entend des voix, |
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Tu passes tes longs fils | pour étreindre la croix ? |
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Quand tu trembles dans l'eau, | miroir de la vallée, |
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Quand tu blanchis des bois | la tête échevelée : |
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Si tu le sais, alors | sois douce aux yeux craintifs |
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Et prolonges sur eux | tes rayons attentifs. |
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Dans nos chambres, vois-tu ; | la fiévreuse insomnie, |
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Sur beaucoup d'oreillers | se penche en ennemie, |
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Elle entre, et bien des yeux | qui paraissent fermés, |
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Sont par des pleurs sans bruit | ouverts et consumés. |
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Oh ! si tu n'étais, toi, | qu'un beau front de Madone, |
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Saintement inondé | de l'amour qui pardonne ! |
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Oh ! si Dieu le voulait | que tes tendres clartés, |
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Soient des pardons promis | aux pauvres visités ! |
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N'as-tu pas pour cortège | un flot déjeunes âmes, |
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Mêlant à tes lueurs | leur vacillantes flammes ? |
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Dis donc à ces enfants | envolés loin de nous, |
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De venir embrasser | leurs mères à genoux : |
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Lune ! il en est plus d'un | qui doit me reconnaître, |
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S'il me regarde ainsi | penchée à ma fenêtre ; |
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Qui m'apparut à moi, | beau, sans ailes encor, |
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Et qui m'a brisé l'âme | en reprenant l'essor. |
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Nous avons mis leurs noms | sous des touffes de roses ; |
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De tes pâles fraîcheurs, | ô toi qui les arroses, |
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Qui plus forte que nous | visites leur sommeil, |
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Lune ! merci, je t'aime | autant que le soleil ! |
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Merci ! toi qui descends | des divines montagnes, |
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Pour éclairer nos morts | épars dans les campagnes, |
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Dans leur étroit jardin | qui viens les regarder. |
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Et contre l'oubli froid | tu sembles les garder : |
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Je me souviens aussi | devant ton front qui brille, |
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Douce lampe des morts | qui luis sur ma famille ; |
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Au bout de tes rayons | promenés sur nos fleurs, |
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Comme un encens amer | prends un peu de mes pleurs : |
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Nul soleil n'a séché | ce sanglot de mon âme, |
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Et tu peux le mêlant | à ton humide flamme, |
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L'épancher sur le cœur | de mon père endormi, |
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Lui, qui fût mon premier | et mon plus tendre ami ! |
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Quel charmé dépenser | ente voyant si pure |
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Et cheminant sans bruit | à travers la nature, |
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Que chaque doux sépulcre | où je ne peux errer, |
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En m'éclairant aussi | tu vas les éclairer ! |
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À ma bouche confuse | enlève une parole, |
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Pour la sanctifier | dans ta chaste auréole ; |
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Et de ta haute Église, | alors, fais la tomber |
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Loin, par delà les mers, | où j'ai vu se courber |
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Ma tige maternelle | enlacée à ma vie, |
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Puis, mourir sur le sable | où je l'avais suivie, |
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Son sommeil tourmenté | par les flots et le vent, |
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Ne tressaille jamais | au pas de son enfant ; |
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Jamais je n'ai plié | mes genoux sur ma mère ; |
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Ce doux poids balancé | dans une vague amère, |
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Lune ! il m'est refusé | de l'embrasser encor : |
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Porte-lui donc mon âme | avec ton baiser d'or ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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