| LE SOLEIL DES MORTS |
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Lune ! blanche figure│assise à l'horizon, |
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Que viens-tu regarder│au fond de ma maison ? |
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Remets-tu chaque soir│avec tant de mystère, |
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Une lampe à ton front│pour espionner la terre ? |
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Et quand tu rentreras,│lasse, au bout du chemin, |
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Aux anges rassemblés│que diras-tu demain, |
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Curieuse ! ou plutôt,│sentinelle sans armes, |
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De ce monde assoupi│viens-tu pomper les larmes ; |
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Puis, les portant au juge│à qui tu peux parler, |
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Dis-tu qui les répand│et qui les fait couler ? |
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Es-tu femme ? et là haut│du passé poursuivie, |
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Oses-tu, sans soleil,│redescendre la vie, |
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Pour effacer ton nom│par quelque honte écrit |
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Au livre d'un méchant│qui le relit, et rit ! |
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Mais le mal accompli,│dis-moi si rien l'efface, |
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Ou si l'éternité│l'emporte à sa surface ? |
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Le sais-tu, toi si triste│et si grave souvent, |
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Quand tu cours à travers│le nuage et le vent ? |
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Quand tu baignes, la nuit,│ton disque solitaire, |
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Dans un lac, présageant│tant de pluie à la terre ? |
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Quant aux vitraux d'église,│où l'on entend des voix, |
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Tu passes tes longs fils│pour étreindre la croix ? |
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Quand tu trembles dans l'eau,│miroir de la vallée, |
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Quand tu blanchis des bois│la tête échevelée : |
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Si tu le sais, alors│sois douce aux yeux craintifs |
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Et prolonges sur eux│tes rayons attentifs. |
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Dans nos chambres, vois-tu ;│la fiévreuse insomnie, |
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Sur beaucoup d'oreillers│se penche en ennemie, |
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Elle entre, et bien des yeux│qui paraissent fermés, |
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Sont par des pleurs sans bruit│ouverts et consumés. |
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Oh ! si tu n'étais, toi,│qu'un beau front de Madone, |
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Saintement inondé│de l'amour qui pardonne ! |
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Oh ! si Dieu le voulait│que tes tendres clartés, |
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Soient des pardons promis│aux pauvres visités ! |
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N'as-tu pas pour cortège│un flot déjeunes âmes, |
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Mêlant à tes lueurs│leur vacillantes flammes ? |
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Quel charmé dépenser│ente voyant si pure |
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Et cheminant sans bruit│à travers la nature, |
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Que chaque doux sépulcre│où je ne peux errer, |
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En m'éclairant aussi│tu vas les éclairer ! |
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À ma bouche confuse│enlève une parole, |
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Pour la sanctifier│dans ta chaste auréole ; |
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Et de ta haute Église,│alors, fais la tomber |
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Loin, par delà les mers,│où j'ai vu se courber |
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Ma tige maternelle│enlacée à ma vie, |
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Puis, mourir sur le sable│où je l'avais suivie, |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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