| À L'AUTEUR DE MARIE |
| M. BRISEUC |
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Vos vers c'est le printemps : | pluie et soleil ensemble ; |
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C'est l'orage et l'oiseau | dans le chêne qui tremble. |
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Moi, quand je me souviens, | le front sur mes genoux, |
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J'écoute un de vos chants, | jeune et vrai comme vous. |
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Vous ! que j'ai vu monter | à la haute Italie, |
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Enfant, plein de musique | et de mélancolie ; |
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Poète ! qu'une hysope | arrêtait en chemin ; |
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Frère, attardant son pas | pour rencontrer ma main. |
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Quand vous alliez fervent | vers le peuple qui prie, |
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Vous portiez dans le cœur | le livre de Marie ; |
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Vous aviez des parfums | plein l'âme, et dans les yeux, |
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Comme au temps où l'on croit, | de longs reflets des cieux. |
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Tout est dans ce beau livre | écrit avec des flammes, |
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Reliquaire d'amour | qui fait rêver les femmes ; |
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Dont chaque page pure | exhale une âme en fleur, |
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Qui se répand dans l'ombre | et coule pleur par pleur ! |
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Chaste et vivante école, | où ma vague pensée |
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Apprit à soulever | son aile embarrassée ; |
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Seuil du toit paternel | où s'élève un berceau ; |
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Foi vive, écoutant Dieu | dans la voix du ruisseau ; |
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Instinct sublime et doux, | qui touche une grande âme, |
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De pitié pour l'enfant, | de respect pour la femme : |
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Tout est dans ce beau livre | où l'on vous voit passer, |
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Marcher seul au soleil, | et sourire et penser, |
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Et regarder de loin | l'idole reconnue, |
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Comme aux nuits du pasteur | l'étoile revenue, |
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Ou comme l'églantine | au front du printemps vert, |
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Qui s'étonne et sourit | d'avoir vaincu l'hiver : |
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Vos mains si sagement | ont touché sa couronne, |
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Qu'elle ne rougit pas | dans l'air qui l'environne, |
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Non, la vierge allaitante | et ruminant le ciel, |
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N'a pas souri plus vierge | aux mains de Raphaël ! |
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Eh bien ! qu'avez-vous fait | des vertes espérances, |
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Frais dictame attendu | par d'amères souffrances ? |
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En avez-vous cueilli | sur les grands Apennins ? |
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Rome s'est-elle émue | à vos ennuis divins ? |
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Vos cris ont-ils troublé | cette reine indolente, |
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De son sommeil d'îlote | a s'éveiller si lente ? |
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Avez-vous fait bondir | dans les échos dormans |
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Vos colères d'amour | et vos espoirs charmans ? |
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Ah ! vous me regardez | et vous murmurez : DANTE ! |
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Avez-vous dans l'enfer | plongé votre âme ardente ? |
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Savez-vous Béatrix ? | et vos traits pâlissans, |
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Disent-ils le secret | de vos nouveaux accens ! |
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Si vous savez | ce que fait l'âme sombre, |
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Bien que passant | à travers beaucoup d'ombre, |
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Tant qu'au chemin | pend un rayon vermeil, |
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Prenez, prenez | le côté du soleil ! |
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Aimez ce roi, | le plus grand roi du monde, |
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Illuminant | la terre qu'il féconde, |
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Ne gardant rien | au bout de ses rayons, |
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Des flots d'or pur | qu'il répand aux sillons ! |
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Allez grandir, | jeune homme, à sa lumière, |
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Et chantez Dieu, | source unique et première, |
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Du chaud trésor | également versé |
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Sur l'humble chaume | et le temple élancé ! |
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Tournez à lui, | tournez lyre vivante, |
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Comme Daniel, | sans le savoir, savante : |
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Baignez dans l'air | tous vos rhytmes brûlans, |
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Qui, loin du jour | mûriraient froids et lents. |
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Buvez, buvez, | à la source cachée, |
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Dieu vous la doit | pour l'avoir bien cherchée : |
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Dieu le découvre | à si peu d'entre nous |
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Ce filet d'eau | que l'on boit à genoux ! |
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Moi, je suis ceux | que la gelée offense ; |
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Que l'âpre hiver | insulte sans défense ; |
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Qui, pour foyer | n'ont qu'un vieux mur vermeil, |
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Chauffé par jour | d'un rayon de soleil ! |
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| mètre |
profils métriques : 6+6, 4+6
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