UNE PRIÈRE À ROME |
POUR MON FRÈRE |
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Rome, où ses jeunes pas│ ont erré, belle Rome ! |
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Je ne demande pas│ tes antiques malheurs, |
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Tes siècles admirés,│ tes sanglantes douleurs ; |
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Ta grande ombre est couchée,│ elle rêve un grand homme : |
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C'est le trésor du temps,│ le temps l'enfantera ; |
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Tes flancs seront rouverts│ et ton deuil sourira. |
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Dors au bruit des tombeaux│ dont la poudre frissonne ; |
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Ils se réveilleront.│ Je n'éveille personne, |
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Moi ; je suis la prière│ inclinée à genoux, |
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Disant à la Madone :│ Ayez pitié de nous ! |
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Je suis l'aile d'oiseau│ qui traverse la terre, |
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Et qu'arrête en passant│ ta splendeur solitaire ; |
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Je suis le grain de sable│ à tout vent emporté, |
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Sollicitant aussi│ sa part d'éternité. |
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Tout veut vivre. Altéré│ de longs bruits, de longs rêves, |
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Tout veut planter sa fleur│ sur d'immuables grèves ; |
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Tout veut nouer ses jours│ à d'innombrables jours, |
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Et crier en fuyant :│ Toujours ! toujours ! toujours ! |
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Le vieil aveugle aussi│ qui chante à la guitare, |
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Dont le souffle s'épuise│ et dont la voix s'égare, |
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Sent-il qu'un cercueil passe│ en son chemin obscur : |
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Aveugle et vieux, il fuit│ en repoussant le mur. |
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Sa bouche était ouverte│ à chanter Métastase ; |
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Le soleil et la brise│ enlevaient son extase ; |
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De longs jours ruisselaient│ au fond de son cachot ; |
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L'espoir battait de l'aile│ à son front nu, mais chaud ; |
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Un mort vient tout-à-coup│ de souffler sa lumière ; |
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C'est une double nuit│ qui pèse à sa paupière. |
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Il ne veut pas qu'on meure !│ et je ne le veux pas ; |
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Et j'aime mieux l'exil│ que la mort dans mes pas. |
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Sur la mer sans repos│ qui parle avec l'orage, |
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Dans les bois dont la sève│ a déroulé l'ombrage, |
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Aux rayons du soleil│ âpre et brûlant mes mains, |
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Qui du même baiser│ consume les humains, |
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Je n'ai jamais voulu│ mourir à mes misères ; |
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Ni m'éteindre à l'espoir│ qui court dans mes prières ; |
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Moi, le plus faible son│ de l'éternel accord, |
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Rome, je ne veux pas,│ vois-tu, me taire encor. |
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Je cherche à quelle pierre│ une main adorée |
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Grava l'humble présent│ de ma lettre ignorée, |
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Quand de la grande.armée│ alors soldat vainqueur, |
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Mon frère à tes trésors│ n'enleva qu'une fleur. |
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Rome ! elle était pour moi,│ je l'avais souhaitée ; |
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Et toute tiède encor│ je te l'ai rapportée, |
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À toi qui peux me dire│ où, captif et sanglant, |
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Mon soldat traîne aussi│ son sort las et brûlant : |
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Dans quel cachot d'Espagne,│ à quel ponton d'Écosse |
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On l'envoya chercher│ une tombe précoce ; |
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Et si, par tout ce monde│ où Dieu me fait errer, |
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Je reste pour l'attendre,│ ou bien pour le pleurer ! |
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C'est pour lui que j'étreins│ ta grande croix latine ; |
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Que je regarde en haut│ la coupole Sixtine, |
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Avec le saint effroi│ qui saisit un lépreux, |
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S'il a vu trop d'éclat│ dans son sort ténébreux : |
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Car je n'ai pas compris│ ce qu'il faut bien comprendre. |
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Trop seule pour rester,│ trop lasse pour apprendre, |
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Ton passé me tûrait│ par ses grandes rumeurs ; |
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Mais je demande à vivre│ enfin, car je me meurs. |
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Rome ! je veux l'amour│ avec toutes ses larmes, |
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Avec son innocence,│ avec ses saintes armes ; |
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C'est bien plus que toi, Rome,│ où je passe à genoux, |
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Disant à la Madone :│ Ayez pitié de nous ! |
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C'est bien plus pour l'oiseau│ qui traverse la terre, |
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Suspendu, sans chanter│ sur ta croix solitaire, |
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Et pour le grain de sable│ à tout vent emporté, |
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Sollicitant aussi│ sa part d'éternité ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de strophes (strophe unique et distiques)
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schéma : 1(abbacc) 30((aa))
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