| UNE PRIÈRE À ROME |
| POUR MON FRÈRE |
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Rome, où ses jeunes pas⎟ ont erré, belle Rome ! |
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Je ne demande pas⎟ tes antiques malheurs, |
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Tes siècles admirés,⎟ tes sanglantes douleurs ; |
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Ta grande ombre est couchée,⎟ elle rêve un grand homme : |
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C'est le trésor du temps,⎟ le temps l'enfantera ; |
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Tes flancs seront rouverts⎟ et ton deuil sourira. |
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Dors au bruit des tombeaux⎟ dont la poudre frissonne ; |
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Ils se réveilleront.⎟ Je n'éveille personne, |
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Moi ; je suis la prière⎟ inclinée à genoux, |
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Disant à la Madone :⎟ Ayez pitié de nous ! |
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Je suis l'aile d'oiseau⎟ qui traverse la terre, |
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Et qu'arrête en passant⎟ ta splendeur solitaire ; |
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Je suis le grain de sable⎟ à tout vent emporté, |
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Sollicitant aussi⎟ sa part d'éternité. |
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Tout veut vivre. Altéré⎟ de longs bruits, de longs rêves, |
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Tout veut planter sa fleur⎟ sur d'immuables grèves ; |
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Tout veut nouer ses jours⎟ à d'innombrables jours, |
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Et crier en fuyant :⎟ Toujours ! toujours ! toujours ! |
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Le vieil aveugle aussi⎟ qui chante à la guitare, |
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Dont le souffle s'épuise⎟ et dont la voix s'égare, |
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Sent-il qu'un cercueil passe⎟ en son chemin obscur : |
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Aveugle et vieux, il fuit⎟ en repoussant le mur. |
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Sa bouche était ouverte⎟ à chanter Métastase ; |
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Le soleil et la brise⎟ enlevaient son extase ; |
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De longs jours ruisselaient⎟ au fond de son cachot ; |
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L'espoir battait de l'aile⎟ à son front nu, mais chaud ; |
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Un mort vient tout-à-coup⎟ de souffler sa lumière ; |
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C'est une double nuit⎟ qui pèse à sa paupière. |
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Il ne veut pas qu'on meure !⎟ et je ne le veux pas ; |
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Et j'aime mieux l'exil⎟ que la mort dans mes pas. |
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Sur la mer sans repos⎟ qui parle avec l'orage, |
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Dans les bois dont la sève⎟ a déroulé l'ombrage, |
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Aux rayons du soleil⎟ âpre et brûlant mes mains, |
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Qui du même baiser⎟ consume les humains, |
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Je n'ai jamais voulu⎟ mourir à mes misères ; |
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Ni m'éteindre à l'espoir⎟ qui court dans mes prières ; |
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Moi, le plus faible son⎟ de l'éternel accord, |
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Rome, je ne veux pas,⎟ vois-tu, me taire encor. |
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Je cherche à quelle pierre⎟ une main adorée |
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Grava l'humble présent⎟ de ma lettre ignorée, |
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Quand de la grande.armée⎟ alors soldat vainqueur, |
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Mon frère à tes trésors⎟ n'enleva qu'une fleur. |
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Rome ! elle était pour moi,⎟ je l'avais souhaitée ; |
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Et toute tiède encor⎟ je te l'ai rapportée, |
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À toi qui peux me dire⎟ où, captif et sanglant, |
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Mon soldat traîne aussi⎟ son sort las et brûlant : |
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Dans quel cachot d'Espagne,⎟ à quel ponton d'Écosse |
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On l'envoya chercher⎟ une tombe précoce ; |
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Et si, par tout ce monde⎟ où Dieu me fait errer, |
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Je reste pour l'attendre,⎟ ou bien pour le pleurer ! |
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C'est pour lui que j'étreins⎟ ta grande croix latine ; |
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Que je regarde en haut⎟ la coupole Sixtine, |
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Avec le saint effroi⎟ qui saisit un lépreux, |
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S'il a vu trop d'éclat⎟ dans son sort ténébreux : |
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Car je n'ai pas compris⎟ ce qu'il faut bien comprendre. |
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Trop seule pour rester,⎟ trop lasse pour apprendre, |
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Ton passé me tûrait⎟ par ses grandes rumeurs ; |
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Mais je demande à vivre⎟ enfin, car je me meurs. |
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Rome ! je veux l'amour⎟ avec toutes ses larmes, |
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Avec son innocence,⎟ avec ses saintes armes ; |
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C'est bien plus que toi, Rome,⎟ où je passe à genoux, |
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Disant à la Madone :⎟ Ayez pitié de nous ! |
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C'est bien plus pour l'oiseau⎟ qui traverse la terre, |
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Suspendu, sans chanter⎟ sur ta croix solitaire, |
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Et pour le grain de sable⎟ à tout vent emporté, |
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Sollicitant aussi⎟ sa part d'éternité ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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