| UNE PRIÈRE À ROME |
| POUR MON FRÈRE |
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Rome, où ses jeunes pas | ont erré, belle Rome ! |
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Je ne demande pas | tes antiques malheurs, |
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Tes siècles admirés, | tes sanglantes douleurs ; |
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Ta grande ombre est couchée, | elle rêve un grand homme : |
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C'est le trésor du temps, | le temps l'enfantera ; |
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Tes flancs seront rouverts | et ton deuil sourira. |
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Dors au bruit des tombeaux | dont la poudre frissonne ; |
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Ils se réveilleront. | Je n'éveille personne, |
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Moi ; je suis la prière | inclinée à genoux, |
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Disant à la Madone : | Ayez pitié de nous ! |
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Je suis l'aile d'oiseau | qui traverse la terre, |
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Et qu'arrête en passant | ta splendeur solitaire ; |
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Je suis le grain de sable | à tout vent emporté, |
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Sollicitant aussi | sa part d'éternité. |
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Tout veut vivre. Altéré | de longs bruits, de longs rêves, |
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Tout veut planter sa fleur | sur d'immuables grèves ; |
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Tout veut nouer ses jours | à d'innombrables jours, |
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Et crier en fuyant : | Toujours ! toujours ! toujours ! |
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Le vieil aveugle aussi | qui chante à la guitare, |
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Dont le souffle s'épuise | et dont la voix s'égare, |
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Sent-il qu'un cercueil passe | en son chemin obscur : |
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Aveugle et vieux, il fuit | en repoussant le mur. |
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Sa bouche était ouverte | à chanter Métastase ; |
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Le soleil et la brise | enlevaient son extase ; |
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De longs jours ruisselaient | au fond de son cachot ; |
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L'espoir battait de l'aile | à son front nu, mais chaud ; |
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Un mort vient tout-à-coup | de souffler sa lumière ; |
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C'est une double nuit | qui pèse à sa paupière. |
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Il ne veut pas qu'on meure ! | et je ne le veux pas ; |
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Et j'aime mieux l'exil | que la mort dans mes pas. |
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Sur la mer sans repos | qui parle avec l'orage, |
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Dans les bois dont la sève | a déroulé l'ombrage, |
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Aux rayons du soleil | âpre et brûlant mes mains, |
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Qui du même baiser | consume les humains, |
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Je n'ai jamais voulu | mourir à mes misères ; |
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Ni m'éteindre à l'espoir | qui court dans mes prières ; |
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Moi, le plus faible son | de l'éternel accord, |
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Rome, je ne veux pas, | vois-tu, me taire encor. |
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Je cherche à quelle pierre | une main adorée |
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Grava l'humble présent | de ma lettre ignorée, |
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Quand de la grande.armée | alors soldat vainqueur, |
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Mon frère à tes trésors | n'enleva qu'une fleur. |
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Rome ! elle était pour moi, | je l'avais souhaitée ; |
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Et toute tiède encor | je te l'ai rapportée, |
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À toi qui peux me dire | où, captif et sanglant, |
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Mon soldat traîne aussi | son sort las et brûlant : |
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Dans quel cachot d'Espagne, | à quel ponton d'Écosse |
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On l'envoya chercher | une tombe précoce ; |
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Et si, par tout ce monde | où Dieu me fait errer, |
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Je reste pour l'attendre, | ou bien pour le pleurer ! |
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C'est pour lui que j'étreins | ta grande croix latine ; |
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Que je regarde en haut | la coupole Sixtine, |
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Avec le saint effroi | qui saisit un lépreux, |
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S'il a vu trop d'éclat | dans son sort ténébreux : |
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Car je n'ai pas compris | ce qu'il faut bien comprendre. |
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Trop seule pour rester, | trop lasse pour apprendre, |
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Ton passé me tûrait | par ses grandes rumeurs ; |
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Mais je demande à vivre | enfin, car je me meurs. |
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Rome ! je veux l'amour | avec toutes ses larmes, |
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Avec son innocence, | avec ses saintes armes ; |
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C'est bien plus que toi, Rome, | où je passe à genoux, |
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Disant à la Madone : | Ayez pitié de nous ! |
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C'est bien plus pour l'oiseau | qui traverse la terre, |
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Suspendu, sans chanter | sur ta croix solitaire, |
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Et pour le grain de sable | à tout vent emporté, |
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Sollicitant aussi | sa part d'éternité ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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