AU POÈTE PROLÉTAIRE |
LE BRETON |
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Vous, que j'ai vu passer│ dans l'été de votre âge, |
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Portant vos jours avec│ un digne et haut courage, |
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Excitant de vos bras│ les débiles ressorts, |
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Chanter sous la sueur│ des paternels efforts ; |
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Vous, que j'ai vu sublime│ et renfermant vos ailes, |
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Vous résigner au sol,│ pareil aux hirondelles, |
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Qui, pour nourrir leurs nids,│ percent les durs sillons, |
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Et partagent le grain│ de milliers d'oisillons : |
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« Pourquoi vous ai-je vu│ tout-à-coup triste et pâle, |
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Couvrir de vos deux mains│ vos traits brûlés de hâle, |
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Tel qu'un homme hâté│ s'arrête de courir, |
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Et dit en lui : C'est vrai,│ pourtant, il faut mourir ! |
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Puis qui reprend sa route│ avec la tête basse, |
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Comme si d'un fardeau│ son épaule était lasse ? |
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Ah C'est que des points noirs│ troublent un ciel vermeil, |
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Quand nos yeux éblouis│ ont vu trop de soleil. |
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C'est qu'on n'a pas encore,│ à chaque âme qui tombe, |
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Aplani le chemin│ du baptême à la tombe ; |
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C'est qu'à cette âme en pleurs│ de sa chute du ciel, |
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On refuse déjà│ le froment et le sel ; |
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C'est qu'il ne passe pas│ franc, de port sur la terre, |
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Ce problème, scellé│ d'espoir et de mystère ; |
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C'est que Ton ne veut pas,│ même an prix de travail, |
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Laisser l'herbe au troupeau│ sans pâtre et sans bercail. |
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Le travail ! le travail,│ et le pain sans aumône, |
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Dieu l'a semé pour-tous :│ on nous-prend ce qu'il donne. |
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Hélas ! hélas ! ma mère│ a pleuré pour du pain ! |
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Hélas ! j'ai vu mourir│ de froidure et de faim ! |
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Hélas ! quand la faim gronde│ au cœur d'une famille, |
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Quand la mère au foyer│ voit chanceler sa fille, |
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Quand tout y devient froid,│ jusqu'aux pleurs de leurs yeux, |
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Qu'elles n'ont plus de voix│ pour l'élever aux cieux ; |
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Quand les petits enfans,│ bégayant leurs prières, |
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Alors qu'un doigt de plomb│ pèse sur leurs paupières, |
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Tâchent de dire encore│ à leur ange gardien : |
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« Donnez-nous aujourd'hui│ notre pain quotidien ! » |
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Mon frère, n'est-ce pas│ que la mère est sublime, |
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Si ses flancs déchirés│ n'enfantent pas un crime ; |
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Si F air ne bondit pas│ des sanglots du tocsin, |
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Que son remords alors│ ne peut plus interrompre ; |
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Et si comme une épée,│ ils frappent à le rompre |
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Les fibres tendus de son sein ! |
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Mais, vous savez aussi│ comment la pitié vole, |
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Et suspend la révolte,│ et s'empresse au secours ; |
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Et comment, jusqu'au cœur,│ sa limpide parole |
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Infiltre l'eau divine│ avec les saints discours. |
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Moi, je sais qu'elle a dit│ au lit de mon aïeule : |
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« Femme, ne mourez pas :│ levez-vous, me voici ! » |
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Et plus tendre, et plus bas,│ pour le dire à moi seule : |
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« Toi qui devais donner,│ pauvre ange, prends aussi. » |
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C'était… oh ! c'était vous,│ mon Dieu ! j'y crois encore. |
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Oui, frère, c'était Dieu,│ ce Père que j'adore, |
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Ce Roi, que son enfant│ n'appelle pas en vain ; |
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Dont le sang a coulé│ dans ma soif et ma faim ! |
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Ainsi vous avez beau│ chanter, père et poète, |
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Beau mesurer votre âme│ et relever la tète, |
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Beau crier, plein d'haleine :│ À moi la vie ! à moi ! |
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La terre est toute à l'homme,│ et l'homme en est le roi ; |
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Vous sentez par secousse│ une chaîne inconnue, |
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Dans la prison de chair│ où votre âme est venue. |
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Vous ayez beau prétendre│ à vos trésors épars ; |
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Vos trésors envahis│ glissent de toutes parts. |
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Dans la foulede rois│ où vous perdez votre ange, |
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Il ne vous reste rien│ qu'une fatigue étrange, |
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Une langueur de vivre,│ une soif de sommeil, |
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Et toujours la misère│ assidue an réveil ; |
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La misère au milieu│ du grand Éden ! méchante |
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Au passereau qui vole,│ au rossignol qui chante, |
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À la fleur qui veut naître│ et qui n'ose éclater, |
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Au germe qui veut vivre│ et ne peut palpiter ; |
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L'âpre misère enfin,│ cette bise inflexible, |
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Qui détruit lentement│ ce que Dieu fit sensible ; |
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Dont le pâle baiser│ gèle l'arbre et le fruit ; |
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Elle pousse ma porte,│ où s'élève sans bruit |
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La prière toujours│ allumant son sourire, |
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Quand l'ange gardien passe│ et m'aide à la mieux dire. |
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Moi, j'ai toujours au cœur│ le répit d'un tourment, |
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Quand ma pensée à Dieu│ s'envole librement ! |
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Allez ! je vous devine,│ et j'ai ma soif déçue, |
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Ma douce royauté│ vainement aperçue ; |
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J'ai mes chants commencés│ qui s'écoulent en pleurs ; |
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Mes épines au front│ que je croyais des fleurs ! |
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L'amour m'a fait présent│ d'une tendresse amère, |
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Du doux remords d'aimer│ et d'oser être mère. |
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En regardant pâlir│ des fronts purs et charmans, |
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On a peur d'attirer│ sur eux ses châtimens ; |
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On a peur d'égarer│ une âme aux blanches ailes |
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Dans les sentiers souillés│ par tant d'âmes cruelles, |
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Ou de les voir nager│ dans les flots turbulens |
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Qui viennent d'épuiser│ nos bras vains et tremblans. |
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Ces beaux enfans, si fiers│ d'entrer dans nos orages, |
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Rêvant leurs horizons,│ leurs jardins, leurs ombrages, |
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Moi, quand je les vois rire│ à ce prisme trompeur, |
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Je veux rire, et je fonds│ en larmes dans mon cœur. |
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Et vous, n'avez-vous pas│ de ces pitiés profondes |
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Qui vous percent le sein,│ comme feraient les ondes |
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En creusant goutte à goutte│ un caillou ? Mille fois |
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J'ai voulu les instruire,│ et j'ai gardé ma voix. |
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Que fait la chèvre errante│ au rocher suspendue, |
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Qui rêve et se repent│ de sa route perdue ? |
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Ose-t-elle effrayer,│ penchés sur le torrent |
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Les chevreaux pris aux fleurs│ qu'emporte le courant. |
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Qu'irions-nous raconter│ à leurs jeunes oreilles ? |
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Que sert d'en soulever│ les couronnes vermeilles, |
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Dont il plaît au printemps│ d'assourdir leur raison ; |
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Ils ont le temps, pas vrai :│ tout vient dans sa saison. |
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Oh ! laissons-les aller│ sans gêner leur croissance ; |
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Oh ! dans leur vie à jour│ n'ont-ils pas l'innocence ? |
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Au pied d'un nid chantant│ parle-t-on d'oiseleur ? |
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Tournons-les au soleil│ et restons au malheur ! |
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Ou plutôt, suivons-les :│ quelle que soit la route, |
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Nous montons, j'en suis sûre│ et jamais je ne doute ; |
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J'épèle, comme vous,│ avec humilité, |
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Un mot qui contient tout,│ poète : éternité ! |
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De chaque jour tombé│ mon épaule est légère ; |
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L'aile pousse et me tourne│ à ma nouvelle sphère : |
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a |
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À tous les biens ravis│ qui me disent adieu, |
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a |
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Je réponds doucement :│ va m'attendre chez Dieu ! |
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a |
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Qu'en ferais-je ; après tout,│ de ces biens que j'adore ? |
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a |
120 |
Rien que les adorer ;│ rien que les perdre encore ! |
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a |
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J'attends. Pour ces trésors│ donnés, repris si tôt, |
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a |
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Mon cœur n'est pas éteint :│ il est monté plus haut ! |
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mètre |
profils métriques : 6+6, (8)
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forme globale |
type : suite de strophes
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schéma : 55[aa] 1[abba] 2[abab]
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