| AU POÈTE PROLÉTAIRE |
| LE BRETON |
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Vous, que j'ai vu passer⎟ dans l'été de votre âge, |
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Portant vos jours avec⎟ un digne et haut courage, |
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Excitant de vos bras⎟ les débiles ressorts, |
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Chanter sous la sueur⎟ des paternels efforts ; |
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Vous, que j'ai vu sublime⎟ et renfermant vos ailes, |
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Vous résigner au sol,⎟ pareil aux hirondelles, |
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Qui, pour nourrir leurs nids,⎟ percent les durs sillons, |
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Et partagent le grain⎟ de milliers d'oisillons : |
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« Pourquoi vous ai-je vu⎟ tout-à-coup triste et pâle, |
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Couvrir de vos deux mains⎟ vos traits brûlés de hâle, |
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Tel qu'un homme hâté⎟ s'arrête de courir, |
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Et dit en lui : C'est vrai,⎟ pourtant, il faut mourir ! |
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Puis qui reprend sa route⎟ avec la tête basse, |
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Comme si d'un fardeau⎟ son épaule était lasse ? |
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Ah C'est que des points noirs⎟ troublent un ciel vermeil, |
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Quand nos yeux éblouis⎟ ont vu trop de soleil. |
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C'est qu'on n'a pas encore,⎟ à chaque âme qui tombe, |
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Aplani le chemin⎟ du baptême à la tombe ; |
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C'est qu'à cette âme en pleurs⎟ de sa chute du ciel, |
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On refuse déjà⎟ le froment et le sel ; |
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C'est qu'il ne passe pas⎟ franc, de port sur la terre, |
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Ce problème, scellé⎟ d'espoir et de mystère ; |
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C'est que Ton ne veut pas,⎟ même an prix de travail, |
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Laisser l'herbe au troupeau⎟ sans pâtre et sans bercail. |
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Le travail ! le travail,⎟ et le pain sans aumône, |
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Dieu l'a semé pour-tous :⎟ on nous-prend ce qu'il donne. |
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Hélas ! hélas ! ma mère⎟ a pleuré pour du pain ! |
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Hélas ! j'ai vu mourir⎟ de froidure et de faim ! |
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Hélas ! quand la faim gronde⎟ au cœur d'une famille, |
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Quand la mère au foyer⎟ voit chanceler sa fille, |
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Quand tout y devient froid,⎟ jusqu'aux pleurs de leurs yeux, |
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Qu'elles n'ont plus de voix⎟ pour l'élever aux cieux ; |
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Quand les petits enfans,⎟ bégayant leurs prières, |
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Alors qu'un doigt de plomb⎟ pèse sur leurs paupières, |
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Tâchent de dire encore⎟ à leur ange gardien : |
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« Donnez-nous aujourd'hui⎟ notre pain quotidien ! » |
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Mon frère, n'est-ce pas⎟ que la mère est sublime, |
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Si ses flancs déchirés⎟ n'enfantent pas un crime ; |
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Si F air ne bondit pas⎟ des sanglots du tocsin, |
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Que son remords alors⎟ ne peut plus interrompre ; |
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Et si comme une épée,⎟ ils frappent à le rompre |
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Les fibres tendus de son sein ! |
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Mais, vous savez aussi⎟ comment la pitié vole, |
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Et suspend la révolte,⎟ et s'empresse au secours ; |
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Et comment, jusqu'au cœur,⎟ sa limpide parole |
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Infiltre l'eau divine⎟ avec les saints discours. |
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Moi, je sais qu'elle a dit⎟ au lit de mon aïeule : |
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« Femme, ne mourez pas :⎟ levez-vous, me voici ! » |
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Et plus tendre, et plus bas,⎟ pour le dire à moi seule : |
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« Toi qui devais donner,⎟ pauvre ange, prends aussi. » |
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C'était… oh ! c'était vous,⎟ mon Dieu ! j'y crois encore. |
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Oui, frère, c'était Dieu,⎟ ce Père que j'adore, |
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Ce Roi, que son enfant⎟ n'appelle pas en vain ; |
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Dont le sang a coulé⎟ dans ma soif et ma faim ! |
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Ainsi vous avez beau⎟ chanter, père et poète, |
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Beau mesurer votre âme⎟ et relever la tète, |
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Beau crier, plein d'haleine :⎟ À moi la vie ! à moi ! |
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La terre est toute à l'homme,⎟ et l'homme en est le roi ; |
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Vous sentez par secousse⎟ une chaîne inconnue, |
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Dans la prison de chair⎟ où votre âme est venue. |
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Vous ayez beau prétendre⎟ à vos trésors épars ; |
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Vos trésors envahis⎟ glissent de toutes parts. |
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Dans la foulede rois⎟ où vous perdez votre ange, |
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Il ne vous reste rien⎟ qu'une fatigue étrange, |
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Une langueur de vivre,⎟ une soif de sommeil, |
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Et toujours la misère⎟ assidue an réveil ; |
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La misère au milieu⎟ du grand Éden ! méchante |
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Au passereau qui vole,⎟ au rossignol qui chante, |
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À la fleur qui veut naître⎟ et qui n'ose éclater, |
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Au germe qui veut vivre⎟ et ne peut palpiter ; |
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L'âpre misère enfin,⎟ cette bise inflexible, |
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Qui détruit lentement⎟ ce que Dieu fit sensible ; |
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Dont le pâle baiser⎟ gèle l'arbre et le fruit ; |
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Elle pousse ma porte,⎟ où s'élève sans bruit |
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La prière toujours⎟ allumant son sourire, |
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Quand l'ange gardien passe⎟ et m'aide à la mieux dire. |
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Moi, j'ai toujours au cœur⎟ le répit d'un tourment, |
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Quand ma pensée à Dieu⎟ s'envole librement ! |
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Allez ! je vous devine,⎟ et j'ai ma soif déçue, |
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Ma douce royauté⎟ vainement aperçue ; |
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J'ai mes chants commencés⎟ qui s'écoulent en pleurs ; |
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Mes épines au front⎟ que je croyais des fleurs ! |
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L'amour m'a fait présent⎟ d'une tendresse amère, |
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Du doux remords d'aimer⎟ et d'oser être mère. |
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En regardant pâlir⎟ des fronts purs et charmans, |
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On a peur d'attirer⎟ sur eux ses châtimens ; |
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On a peur d'égarer⎟ une âme aux blanches ailes |
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Dans les sentiers souillés⎟ par tant d'âmes cruelles, |
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Ou de les voir nager⎟ dans les flots turbulens |
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Qui viennent d'épuiser⎟ nos bras vains et tremblans. |
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Ces beaux enfans, si fiers⎟ d'entrer dans nos orages, |
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Rêvant leurs horizons,⎟ leurs jardins, leurs ombrages, |
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Moi, quand je les vois rire⎟ à ce prisme trompeur, |
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Je veux rire, et je fonds⎟ en larmes dans mon cœur. |
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Et vous, n'avez-vous pas⎟ de ces pitiés profondes |
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Qui vous percent le sein,⎟ comme feraient les ondes |
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En creusant goutte à goutte⎟ un caillou ? Mille fois |
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J'ai voulu les instruire,⎟ et j'ai gardé ma voix. |
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Que fait la chèvre errante⎟ au rocher suspendue, |
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Qui rêve et se repent⎟ de sa route perdue ? |
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Ose-t-elle effrayer,⎟ penchés sur le torrent |
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Les chevreaux pris aux fleurs⎟ qu'emporte le courant. |
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Qu'irions-nous raconter⎟ à leurs jeunes oreilles ? |
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Que sert d'en soulever⎟ les couronnes vermeilles, |
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Dont il plaît au printemps⎟ d'assourdir leur raison ; |
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Ils ont le temps, pas vrai :⎟ tout vient dans sa saison. |
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Oh ! laissons-les aller⎟ sans gêner leur croissance ; |
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Oh ! dans leur vie à jour⎟ n'ont-ils pas l'innocence ? |
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Au pied d'un nid chantant⎟ parle-t-on d'oiseleur ? |
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Tournons-les au soleil⎟ et restons au malheur ! |
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Ou plutôt, suivons-les :⎟ quelle que soit la route, |
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Nous montons, j'en suis sûre⎟ et jamais je ne doute ; |
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J'épèle, comme vous,⎟ avec humilité, |
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Un mot qui contient tout,⎟ poète : éternité ! |
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De chaque jour tombé⎟ mon épaule est légère ; |
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L'aile pousse et me tourne⎟ à ma nouvelle sphère : |
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À tous les biens ravis⎟ qui me disent adieu, |
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Je réponds doucement :⎟ va m'attendre chez Dieu ! |
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Qu'en ferais-je ; après tout,⎟ de ces biens que j'adore ? |
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Rien que les adorer ;⎟ rien que les perdre encore ! |
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J'attends. Pour ces trésors⎟ donnés, repris si tôt, |
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Mon cœur n'est pas éteint :⎟ il est monté plus haut ! |
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| mètre |
profils métriques : 6+6, (8)
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