| AU POÈTE PROLÉTAIRE |
| LE BRETON |
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Vous, que j'ai vu passer | dans l'été de votre âge, |
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Portant vos jours avec | un digne et haut courage, |
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Excitant de vos bras | les débiles ressorts, |
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Chanter sous la sueur | des paternels efforts ; |
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Vous, que j'ai vu sublime | et renfermant vos ailes, |
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Vous résigner au sol, | pareil aux hirondelles, |
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Qui, pour nourrir leurs nids, | percent les durs sillons, |
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Et partagent le grain | de milliers d'oisillons : |
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« Pourquoi vous ai-je vu | tout-à-coup triste et pâle, |
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Couvrir de vos deux mains | vos traits brûlés de hâle, |
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Tel qu'un homme hâté | s'arrête de courir, |
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Et dit en lui : C'est vrai, | pourtant, il faut mourir ! |
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Puis qui reprend sa route | avec la tête basse, |
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Comme si d'un fardeau | son épaule était lasse ? |
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Ah C'est que des points noirs | troublent un ciel vermeil, |
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Quand nos yeux éblouis | ont vu trop de soleil. |
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C'est qu'on n'a pas encore, | à chaque âme qui tombe, |
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Aplani le chemin | du baptême à la tombe ; |
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C'est qu'à cette âme en pleurs | de sa chute du ciel, |
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On refuse déjà | le froment et le sel ; |
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C'est qu'il ne passe pas | franc, de port sur la terre, |
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Ce problème, scellé | d'espoir et de mystère ; |
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C'est que Ton ne veut pas, | même an prix de travail, |
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Laisser l'herbe au troupeau | sans pâtre et sans bercail. |
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Le travail ! le travail, | et le pain sans aumône, |
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Dieu l'a semé pour-tous : | on nous-prend ce qu'il donne. |
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Hélas ! hélas ! ma mère | a pleuré pour du pain ! |
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Hélas ! j'ai vu mourir | de froidure et de faim ! |
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Hélas ! quand la faim gronde | au cœur d'une famille, |
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Quand la mère au foyer | voit chanceler sa fille, |
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Quand tout y devient froid, | jusqu'aux pleurs de leurs yeux, |
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Qu'elles n'ont plus de voix | pour l'élever aux cieux ; |
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Quand les petits enfans, | bégayant leurs prières, |
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Alors qu'un doigt de plomb | pèse sur leurs paupières, |
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Tâchent de dire encore | à leur ange gardien : |
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« Donnez-nous aujourd'hui | notre pain quotidien ! » |
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Mon frère, n'est-ce pas | que la mère est sublime, |
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Si ses flancs déchirés | n'enfantent pas un crime ; |
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Si F air ne bondit pas | des sanglots du tocsin, |
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Que son remords alors | ne peut plus interrompre ; |
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Et si comme une épée, | ils frappent à le rompre |
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Les fibres tendus de son sein ! |
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Mais, vous savez aussi | comment la pitié vole, |
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Et suspend la révolte, | et s'empresse au secours ; |
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Et comment, jusqu'au cœur, | sa limpide parole |
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Infiltre l'eau divine | avec les saints discours. |
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Moi, je sais qu'elle a dit | au lit de mon aïeule : |
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« Femme, ne mourez pas : | levez-vous, me voici ! » |
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Et plus tendre, et plus bas, | pour le dire à moi seule : |
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« Toi qui devais donner, | pauvre ange, prends aussi. » |
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C'était… oh ! c'était vous, | mon Dieu ! j'y crois encore. |
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Oui, frère, c'était Dieu, | ce Père que j'adore, |
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Ce Roi, que son enfant | n'appelle pas en vain ; |
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Dont le sang a coulé | dans ma soif et ma faim ! |
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Ainsi vous avez beau | chanter, père et poète, |
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Beau mesurer votre âme | et relever la tète, |
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Beau crier, plein d'haleine : | À moi la vie ! à moi ! |
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La terre est toute à l'homme, | et l'homme en est le roi ; |
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Vous sentez par secousse | une chaîne inconnue, |
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Dans la prison de chair | où votre âme est venue. |
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Vous ayez beau prétendre | à vos trésors épars ; |
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Vos trésors envahis | glissent de toutes parts. |
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Dans la foulede rois | où vous perdez votre ange, |
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Il ne vous reste rien | qu'une fatigue étrange, |
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Une langueur de vivre, | une soif de sommeil, |
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Et toujours la misère | assidue an réveil ; |
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La misère au milieu | du grand Éden ! méchante |
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Au passereau qui vole, | au rossignol qui chante, |
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À la fleur qui veut naître | et qui n'ose éclater, |
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Au germe qui veut vivre | et ne peut palpiter ; |
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L'âpre misère enfin, | cette bise inflexible, |
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Qui détruit lentement | ce que Dieu fit sensible ; |
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Dont le pâle baiser | gèle l'arbre et le fruit ; |
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Elle pousse ma porte, | où s'élève sans bruit |
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La prière toujours | allumant son sourire, |
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Quand l'ange gardien passe | et m'aide à la mieux dire. |
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Moi, j'ai toujours au cœur | le répit d'un tourment, |
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Quand ma pensée à Dieu | s'envole librement ! |
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Allez ! je vous devine, | et j'ai ma soif déçue, |
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Ma douce royauté | vainement aperçue ; |
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J'ai mes chants commencés | qui s'écoulent en pleurs ; |
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Mes épines au front | que je croyais des fleurs ! |
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L'amour m'a fait présent | d'une tendresse amère, |
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Du doux remords d'aimer | et d'oser être mère. |
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En regardant pâlir | des fronts purs et charmans, |
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On a peur d'attirer | sur eux ses châtimens ; |
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On a peur d'égarer | une âme aux blanches ailes |
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Dans les sentiers souillés | par tant d'âmes cruelles, |
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Ou de les voir nager | dans les flots turbulens |
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Qui viennent d'épuiser | nos bras vains et tremblans. |
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Ces beaux enfans, si fiers | d'entrer dans nos orages, |
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Rêvant leurs horizons, | leurs jardins, leurs ombrages, |
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Moi, quand je les vois rire | à ce prisme trompeur, |
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Je veux rire, et je fonds | en larmes dans mon cœur. |
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Et vous, n'avez-vous pas | de ces pitiés profondes |
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Qui vous percent le sein, | comme feraient les ondes |
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En creusant goutte à goutte | un caillou ? Mille fois |
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J'ai voulu les instruire, | et j'ai gardé ma voix. |
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Que fait la chèvre errante | au rocher suspendue, |
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Qui rêve et se repent | de sa route perdue ? |
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Ose-t-elle effrayer, | penchés sur le torrent |
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Les chevreaux pris aux fleurs | qu'emporte le courant. |
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Qu'irions-nous raconter | à leurs jeunes oreilles ? |
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Que sert d'en soulever | les couronnes vermeilles, |
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Dont il plaît au printemps | d'assourdir leur raison ; |
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Ils ont le temps, pas vrai : | tout vient dans sa saison. |
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Oh ! laissons-les aller | sans gêner leur croissance ; |
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Oh ! dans leur vie à jour | n'ont-ils pas l'innocence ? |
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Au pied d'un nid chantant | parle-t-on d'oiseleur ? |
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Tournons-les au soleil | et restons au malheur ! |
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Ou plutôt, suivons-les : | quelle que soit la route, |
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Nous montons, j'en suis sûre | et jamais je ne doute ; |
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J'épèle, comme vous, | avec humilité, |
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Un mot qui contient tout, | poète : éternité ! |
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De chaque jour tombé | mon épaule est légère ; |
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L'aile pousse et me tourne | à ma nouvelle sphère : |
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À tous les biens ravis | qui me disent adieu, |
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Je réponds doucement : | va m'attendre chez Dieu ! |
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Qu'en ferais-je ; après tout, | de ces biens que j'adore ? |
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Rien que les adorer ; | rien que les perdre encore ! |
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J'attends. Pour ces trésors | donnés, repris si tôt, |
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Mon cœur n'est pas éteint : | il est monté plus haut ! |
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| mètre |
profils métriques : 6+6, (8)
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