| AU POÈTE PROLÉTAIRE |
| LE BRETON |
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Vous, que j'ai vu passer│dans l'été de votre âge, |
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Portant vos jours avec│un digne et haut courage, |
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Excitant de vos bras│les débiles ressorts, |
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Chanter sous la sueur│des paternels efforts ; |
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Vous, que j'ai vu sublime│et renfermant vos ailes, |
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Vous résigner au sol,│pareil aux hirondelles, |
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Qui, pour nourrir leurs nids,│percent les durs sillons, |
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Et partagent le grain│de milliers d'oisillons : |
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« Pourquoi vous ai-je vu│tout-à-coup triste et pâle, |
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Couvrir de vos deux mains│vos traits brûlés de hâle, |
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Tel qu'un homme hâté│s'arrête de courir, |
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Et dit en lui : C'est vrai,│pourtant, il faut mourir ! |
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Puis qui reprend sa route│avec la tête basse, |
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Comme si d'un fardeau│son épaule était lasse ? |
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Ah C'est que des points noirs│troublent un ciel vermeil, |
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Quand nos yeux éblouis│ont vu trop de soleil. |
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C'est qu'on n'a pas encore,│à chaque âme qui tombe, |
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Aplani le chemin│du baptême à la tombe ; |
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C'est qu'à cette âme en pleurs│de sa chute du ciel, |
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On refuse déjà│le froment et le sel ; |
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C'est qu'il ne passe pas│franc, de port sur la terre, |
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Ce problème, scellé│d'espoir et de mystère ; |
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C'est que Ton ne veut pas,│même an prix de travail, |
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Laisser l'herbe au troupeau│sans pâtre et sans bercail. |
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Le travail ! le travail,│et le pain sans aumône, |
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Dieu l'a semé pour-tous :│on nous-prend ce qu'il donne. |
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Hélas ! hélas ! ma mère│a pleuré pour du pain ! |
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Hélas ! j'ai vu mourir│de froidure et de faim ! |
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Hélas ! quand la faim gronde│au cœur d'une famille, |
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Quand la mère au foyer│voit chanceler sa fille, |
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Quand tout y devient froid,│jusqu'aux pleurs de leurs yeux, |
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Qu'elles n'ont plus de voix│pour l'élever aux cieux ; |
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Quand les petits enfans,│bégayant leurs prières, |
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Alors qu'un doigt de plomb│pèse sur leurs paupières, |
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Tâchent de dire encore│à leur ange gardien : |
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« Donnez-nous aujourd'hui│notre pain quotidien ! » |
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Mon frère, n'est-ce pas│que la mère est sublime, |
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Si ses flancs déchirés│n'enfantent pas un crime ; |
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Si F air ne bondit pas│des sanglots du tocsin, |
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Que son remords alors│ne peut plus interrompre ; |
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Et si comme une épée,│ils frappent à le rompre |
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Les fibres tendus de son sein ! |
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Mais, vous savez aussi│comment la pitié vole, |
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Et suspend la révolte,│et s'empresse au secours ; |
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Et comment, jusqu'au cœur,│sa limpide parole |
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Infiltre l'eau divine│avec les saints discours. |
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Moi, je sais qu'elle a dit│au lit de mon aïeule : |
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« Femme, ne mourez pas :│levez-vous, me voici ! » |
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Et plus tendre, et plus bas,│pour le dire à moi seule : |
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« Toi qui devais donner,│pauvre ange, prends aussi. » |
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C'était… oh ! c'était vous,│mon Dieu ! j'y crois encore. |
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Oui, frère, c'était Dieu,│ce Père que j'adore, |
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Ce Roi, que son enfant│n'appelle pas en vain ; |
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Dont le sang a coulé│dans ma soif et ma faim ! |
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Ainsi vous avez beau│chanter, père et poète, |
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Beau mesurer votre âme│et relever la tète, |
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Beau crier, plein d'haleine :│À moi la vie ! à moi ! |
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La terre est toute à l'homme,│et l'homme en est le roi ; |
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Vous sentez par secousse│une chaîne inconnue, |
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Dans la prison de chair│où votre âme est venue. |
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Vous ayez beau prétendre│à vos trésors épars ; |
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Vos trésors envahis│glissent de toutes parts. |
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Dans la foulede rois│où vous perdez votre ange, |
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Il ne vous reste rien│qu'une fatigue étrange, |
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Une langueur de vivre,│une soif de sommeil, |
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Et toujours la misère│assidue an réveil ; |
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La misère au milieu│du grand Éden ! méchante |
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Au passereau qui vole,│au rossignol qui chante, |
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À la fleur qui veut naître│et qui n'ose éclater, |
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Au germe qui veut vivre│et ne peut palpiter ; |
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L'âpre misère enfin,│cette bise inflexible, |
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Qui détruit lentement│ce que Dieu fit sensible ; |
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Dont le pâle baiser│gèle l'arbre et le fruit ; |
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Elle pousse ma porte,│où s'élève sans bruit |
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La prière toujours│allumant son sourire, |
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Quand l'ange gardien passe│et m'aide à la mieux dire. |
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Moi, j'ai toujours au cœur│le répit d'un tourment, |
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Quand ma pensée à Dieu│s'envole librement ! |
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Ces beaux enfans, si fiers│d'entrer dans nos orages, |
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Rêvant leurs horizons,│leurs jardins, leurs ombrages, |
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Moi, quand je les vois rire│à ce prisme trompeur, |
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Je veux rire, et je fonds│en larmes dans mon cœur. |
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Et vous, n'avez-vous pas│de ces pitiés profondes |
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Qui vous percent le sein,│comme feraient les ondes |
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En creusant goutte à goutte│un caillou ? Mille fois |
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J'ai voulu les instruire,│et j'ai gardé ma voix. |
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Que fait la chèvre errante│au rocher suspendue, |
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Qui rêve et se repent│de sa route perdue ? |
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Ose-t-elle effrayer,│penchés sur le torrent |
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Les chevreaux pris aux fleurs│qu'emporte le courant. |
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Ou plutôt, suivons-les :│quelle que soit la route, |
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Nous montons, j'en suis sûre│et jamais je ne doute ; |
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J'épèle, comme vous,│avec humilité, |
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Un mot qui contient tout,│poète : éternité ! |
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De chaque jour tombé│mon épaule est légère ; |
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L'aile pousse et me tourne│à ma nouvelle sphère : |
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À tous les biens ravis│qui me disent adieu, |
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Je réponds doucement :│va m'attendre chez Dieu ! |
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Qu'en ferais-je ; après tout,│de ces biens que j'adore ? |
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Rien que les adorer ;│rien que les perdre encore ! |
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J'attends. Pour ces trésors│donnés, repris si tôt, |
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Mon cœur n'est pas éteint :│il est monté plus haut ! |
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| mètre |
profils métriques : 6+6, (8)
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