PRIÈRE POUR MON AMIE |
À NOTRE-DAME-DES-CHAMPS |
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Reine du pauvre, ouvrez !⎟ Il est à votre porte |
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Une âme qui descend⎟ de quelque nid d'oiseau ; |
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Son corps a la faiblesse⎟ et le poids d'un roseau, |
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Son haleine est un chant⎟ que la brise vous porte |
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Le soir, quand pour bénir⎟ votre peuple adorant, |
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L'Angelus, tout ailé,⎟ sort de l'orgue pleurant. |
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L'orgue a semé partout⎟ quelque fragment sonore |
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De ce génie à part⎟ qui s'exhale et s'ignore ; |
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Vos poètes ont mis⎟ leurs vers les plus touchans |
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Sur ce clavier qui pleure⎟ et prie avec des chants ; |
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Et s'il était… pardon !⎟ permis de croire aux fées, |
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À ces reines de l'air⎟ dans l'Orient rêvées, |
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On se prendrait, près d'elle,⎟ à croire parmi nous |
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Une fée en exil⎟ et souvent à genoux. |
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O reine ! relevez⎟ cette gloire timide |
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Qui traversa des cours⎟ l'atmosphère splendide, |
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Quand la belle fortune⎟ avait de son chemin |
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Fait le pavé facile,⎟ et lui tenait la main. |
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La fortune a tourné ;⎟ le temps vole ; son aile, |
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Qui poursuit tout bonheur⎟ de rancune éternelle, |
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De cette harmonieuse⎟ a fait pencher le front |
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Tout pâle, et l'a couvert⎟ d'un indigent affront. |
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Celle qu'on appelait⎟ la charmante, l'heureuse, |
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Monte à pieds déchirés⎟ sa cime rigoureuse. |
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Dans le travail obscur⎟ où s'éteignent ses yeux, |
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Qu'elle obtient chèrement⎟ ses ailes pour les deux ! |
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Que d'hymnes elle jette⎟ aux échos de la vie, |
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Pour un rayon du feu⎟ que sa tristesse envie ! |
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Que d'accords écoulés⎟ de ses doigts vigilans, |
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Pour les rares deniers⎟ à la payer si lents ! |
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Je sais, oh ! je sais bien⎟ qu'elle fut imprudente ; |
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Sa mère à la pitié⎟ la créa trop ardente ; |
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Le pauvre à sa richesse⎟ a beaucoup demandé, |
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Et tant qu'elle fut riche⎟ elle a tout accordé. |
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Voilà ce que je sais⎟ contre elle, ô Notre-Dame ! |
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Alors qu'elle n'eut plus⎟ rien à donner, belle âme, |
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En voyant tout s'enfuir,⎟ sa candeur soupira, |
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Et pour toute réponse⎟ au blâme, elle pleura ! |
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Je le confesse à vous,⎟ qui jugez sans colère ; |
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À qui l'oubli de soi⎟ n'a jamais su déplaire ; |
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Vous, pour qui les fronts nus⎟ sont les fronts les plus beaux, |
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Qui préférez la lampe⎟ à l'éclat des flambeaux, |
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Si la lampe qui s'use⎟ en un coin solitaire |
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Encourage au travail⎟ un pauvre de la terre : |
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Vous qui jugez surtout⎟ le pauvre avec amour, |
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Tournez-vous à sa lampe⎟ éteinte au point du jour. |
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Hélas ! elle n'a plus⎟ que ce rayon qui brille, |
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Pas de fils protecteur,⎟ pas de pieuse fille, |
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Qui, la venant étreindre⎟ et soutenant ses pas, |
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Lui dise : « Allons, ma mère !⎟ allons, ne tombez pas. |
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Prenez mes mains, prenez⎟ tout l'enfant qui vous aime ; |
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Sous de plus jeunes traits,⎟ voyez, je suis vous-même. |
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Avancez comme à Dieu⎟ réchauffée à mes jours, |
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Je suis la lampe neuve⎟ où vous brûlez toujours ! » |
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Un enfant ! un enfant !⎟ ô seule âme de l'âme ! |
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Palme pure attachée⎟ au malheur d'être femme ! |
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Éloquent défenseur⎟ de notre humilité ! |
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Fruit chaste et glorieux⎟ de la maternité, |
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Qui d'une, langue impie⎟ assainit la morsure, |
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Et de l'amour trahi⎟ ferme enfin la blessure ! |
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Image de Jésus⎟ qui se penche vers nous, |
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Pour relever sa mère⎟ humble et née à genoux ; |
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Dont la débile main,⎟ par la grâce étendue, |
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Rouvre parfois le ciel⎟ à la vierge perdue ; |
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Un enfant ! souffle d'ange⎟ épurant le remord ! |
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Refuge dans la vie,⎟ asile dans la mort ! » |
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De la foi des époux⎟ sentinelle sans armes ! |
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Rayonnement divin⎟ qui passe entre leurs larmes ! |
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Fleur du toit, qui ravive⎟ et retient le bonheur ! |
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Visible battement⎟ de deux cœurs dans un cœur ! |
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Elle n'a plus d'enfant.⎟ Sa tendresse est déserte ; |
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Plus un rameau qui rit,⎟ plus une plante verte, |
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Plus rien. Les seules fleurs⎟ qui s'ouvrent sous ses pas |
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Croissent où les vivans⎟ ne les dérobent pas, |
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Au grand jardin sans fruits⎟ jonché de nos couronnes, |
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Des débris de charrue⎟ et des débris de trônes ; |
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Où l'on entend dormir⎟ les peuples et les rois, |
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Tous rangés au pouvoir⎟ d'un seul sceptre : la croix ! |
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C'est là que sa langueur⎟ s'abrite agenouillée, |
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Cherchant son beau passé⎟ sous la terre mouillée ; |
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Là, qu'en un flux étrange⎟ et de peur et d'espoir, |
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Chaque marbre, en passant,⎟ lui murmure : Au revoir ! |
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Oui, c'est là qu'on entend,⎟ et que du sein des mousses, |
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Sous nos pieds frissonnans⎟ montent des plaintes douces. |
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C'est là que va l'oiseau,⎟ de l'aile et de la voix, |
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Frapper à cette porte⎟ où tout passe une fois. |
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Fidèle avec la mort⎟ et douce avec la vie, |
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L'infortuné la cherche⎟ et le méchant l'envie : |
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Vierge toute lumière⎟ et toute charité, |
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Quel cœur plus selon Dieu⎟ s'ouvre à votre clarté ? |
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On a fait ce récit⎟ aux reines de la terre… |
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Mais leur oreille est prise⎟ à tant d'autres malheurs ; |
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Mais le trône est souvent⎟ chargé de tant de pleurs ; |
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Mais la pudeur se plaint⎟ avec tant de mystère ! |
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Plus large est le chemin⎟ qui monte à vos genoux, |
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Où votre charité⎟ vient au-devant de nous ; |
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c |
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Où de vos yeux ardens⎟ les payons et les charmes, |
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Comme l'onde au soleil⎟ font remonter nos larmes ; |
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Où le faible et l'enfant⎟ arrivent les premiers, |
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Tant vous aplanissez⎟ pour eux les hauts sentiers ! |
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Vierge des pleurs, sauvez,⎟ quand je prie avec elle, |
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La meilleure des deux :⎟ vous savez bien laquelle ! |
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Tout ce qu'elle a donné⎟ d'or et de pur amour, |
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Faites qu'on le lui rende :⎟ elle est pauvre à son tour. |
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Elle est là, près de vous,⎟ dans sa peine enfermée, |
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a |
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La première oubliant⎟ sa frêle renommée ; |
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Pareille au rossignol⎟ qui voit venir l'hiver, |
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Sans qu'un arbre à sa vie⎟ ouvre un asile vert ; |
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b |
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Et comme il faut le nid⎟ au rossignol débile, |
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Elle demande à Dieu⎟ ce nid, ce tiède asile. |
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a |
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Moi, j'ose demander⎟ à vous, riche après Dieu, |
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a |
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Pour ce terrestre oiseau⎟ quelque céleste lieu |
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a |
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Où la flamme amollit⎟ la bise acre et méchante, |
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b |
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Et laisse errer les doigts⎟ sur l'ivoire qui chante ; |
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b |
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Puis des lèvres d'enfans,⎟ qu'elle saurait former |
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c |
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À la langue d'en-haut,⎟ faite pour vous nommer ! |
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c |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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