| PRIÈRE POUR MON AMIE |
| À NOTRE-DAME-DES-CHAMPS |
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Reine du pauvre, ouvrez ! | Il est à votre porte |
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Une âme qui descend | de quelque nid d'oiseau ; |
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Son corps a la faiblesse | et le poids d'un roseau, |
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Son haleine est un chant | que la brise vous porte |
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Le soir, quand pour bénir | votre peuple adorant, |
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L'Angelus, tout ailé, | sort de l'orgue pleurant. |
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L'orgue a semé partout | quelque fragment sonore |
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De ce génie à part | qui s'exhale et s'ignore ; |
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Vos poètes ont mis | leurs vers les plus touchans |
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Sur ce clavier qui pleure | et prie avec des chants ; |
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Et s'il était… pardon ! | permis de croire aux fées, |
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À ces reines de l'air | dans l'Orient rêvées, |
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On se prendrait, près d'elle, | à croire parmi nous |
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Une fée en exil | et souvent à genoux. |
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O reine ! relevez | cette gloire timide |
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Qui traversa des cours | l'atmosphère splendide, |
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Quand la belle fortune | avait de son chemin |
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Fait le pavé facile, | et lui tenait la main. |
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La fortune a tourné ; | le temps vole ; son aile, |
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Qui poursuit tout bonheur | de rancune éternelle, |
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De cette harmonieuse | a fait pencher le front |
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Tout pâle, et l'a couvert | d'un indigent affront. |
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Celle qu'on appelait | la charmante, l'heureuse, |
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Monte à pieds déchirés | sa cime rigoureuse. |
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Dans le travail obscur | où s'éteignent ses yeux, |
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Qu'elle obtient chèrement | ses ailes pour les deux ! |
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Que d'hymnes elle jette | aux échos de la vie, |
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Pour un rayon du feu | que sa tristesse envie ! |
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Que d'accords écoulés | de ses doigts vigilans, |
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Pour les rares deniers | à la payer si lents ! |
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Je sais, oh ! je sais bien | qu'elle fut imprudente ; |
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Sa mère à la pitié | la créa trop ardente ; |
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Le pauvre à sa richesse | a beaucoup demandé, |
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Et tant qu'elle fut riche | elle a tout accordé. |
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Voilà ce que je sais | contre elle, ô Notre-Dame ! |
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Alors qu'elle n'eut plus | rien à donner, belle âme, |
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En voyant tout s'enfuir, | sa candeur soupira, |
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Et pour toute réponse | au blâme, elle pleura ! |
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Je le confesse à vous, | qui jugez sans colère ; |
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À qui l'oubli de soi | n'a jamais su déplaire ; |
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Vous, pour qui les fronts nus | sont les fronts les plus beaux, |
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Qui préférez la lampe | à l'éclat des flambeaux, |
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Si la lampe qui s'use | en un coin solitaire |
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Encourage au travail | un pauvre de la terre : |
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Vous qui jugez surtout | le pauvre avec amour, |
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Tournez-vous à sa lampe | éteinte au point du jour. |
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Hélas ! elle n'a plus | que ce rayon qui brille, |
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Pas de fils protecteur, | pas de pieuse fille, |
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Qui, la venant étreindre | et soutenant ses pas, |
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Lui dise : « Allons, ma mère ! | allons, ne tombez pas. |
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Prenez mes mains, prenez | tout l'enfant qui vous aime ; |
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Sous de plus jeunes traits, | voyez, je suis vous-même. |
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Avancez comme à Dieu | réchauffée à mes jours, |
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Je suis la lampe neuve | où vous brûlez toujours ! » |
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Un enfant ! un enfant ! | ô seule âme de l'âme ! |
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Palme pure attachée | au malheur d'être femme ! |
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Éloquent défenseur | de notre humilité ! |
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Fruit chaste et glorieux | de la maternité, |
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Qui d'une, langue impie | assainit la morsure, |
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Et de l'amour trahi | ferme enfin la blessure ! |
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Image de Jésus | qui se penche vers nous, |
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Pour relever sa mère | humble et née à genoux ; |
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Dont la débile main, | par la grâce étendue, |
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Rouvre parfois le ciel | à la vierge perdue ; |
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Un enfant ! souffle d'ange | épurant le remord ! |
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Refuge dans la vie, | asile dans la mort ! » |
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De la foi des époux | sentinelle sans armes ! |
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Rayonnement divin | qui passe entre leurs larmes ! |
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Fleur du toit, qui ravive | et retient le bonheur ! |
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Visible battement | de deux cœurs dans un cœur ! |
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Elle n'a plus d'enfant. | Sa tendresse est déserte ; |
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Plus un rameau qui rit, | plus une plante verte, |
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Plus rien. Les seules fleurs | qui s'ouvrent sous ses pas |
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Croissent où les vivans | ne les dérobent pas, |
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Au grand jardin sans fruits | jonché de nos couronnes, |
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Des débris de charrue | et des débris de trônes ; |
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Où l'on entend dormir | les peuples et les rois, |
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Tous rangés au pouvoir | d'un seul sceptre : la croix ! |
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b |
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C'est là que sa langueur | s'abrite agenouillée, |
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a |
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Cherchant son beau passé | sous la terre mouillée ; |
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a |
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Là, qu'en un flux étrange | et de peur et d'espoir, |
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b |
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Chaque marbre, en passant, | lui murmure : Au revoir ! |
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Oui, c'est là qu'on entend, | et que du sein des mousses, |
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a |
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Sous nos pieds frissonnans | montent des plaintes douces. |
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a |
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C'est là que va l'oiseau, | de l'aile et de la voix, |
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b |
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Frapper à cette porte | où tout passe une fois. |
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b |
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Fidèle avec la mort | et douce avec la vie, |
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L'infortuné la cherche | et le méchant l'envie : |
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Vierge toute lumière | et toute charité, |
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b |
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Quel cœur plus selon Dieu | s'ouvre à votre clarté ? |
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b |
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On a fait ce récit | aux reines de la terre… |
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Mais leur oreille est prise | à tant d'autres malheurs ; |
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Mais le trône est souvent | chargé de tant de pleurs ; |
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b |
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Mais la pudeur se plaint | avec tant de mystère ! |
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a |
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Plus large est le chemin | qui monte à vos genoux, |
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c |
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Où votre charité | vient au-devant de nous ; |
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c |
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Où de vos yeux ardens | les payons et les charmes, |
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Comme l'onde au soleil | font remonter nos larmes ; |
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d |
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Où le faible et l'enfant | arrivent les premiers, |
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Tant vous aplanissez | pour eux les hauts sentiers ! |
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e |
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Vierge des pleurs, sauvez, | quand je prie avec elle, |
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a |
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La meilleure des deux : | vous savez bien laquelle ! |
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a |
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Tout ce qu'elle a donné | d'or et de pur amour, |
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b |
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Faites qu'on le lui rende : | elle est pauvre à son tour. |
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b |
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Elle est là, près de vous, | dans sa peine enfermée, |
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a |
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La première oubliant | sa frêle renommée ; |
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a |
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Pareille au rossignol | qui voit venir l'hiver, |
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b |
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Sans qu'un arbre à sa vie | ouvre un asile vert ; |
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b |
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Et comme il faut le nid | au rossignol débile, |
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a |
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Elle demande à Dieu | ce nid, ce tiède asile. |
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a |
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Moi, j'ose demander | à vous, riche après Dieu, |
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a |
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Pour ce terrestre oiseau | quelque céleste lieu |
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a |
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Où la flamme amollit | la bise acre et méchante, |
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b |
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Et laisse errer les doigts | sur l'ivoire qui chante ; |
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b |
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Puis des lèvres d'enfans, | qu'elle saurait former |
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c |
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À la langue d'en-haut, | faite pour vous nommer ! |
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c |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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