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Dieu vous garde, humbles fleurs│ sous la tuile venues ; |
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Ouvrez un frais sourire│ à ce vieux bâtiment. |
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Comme on voudrait mourir,│ vous mourez inconnues, |
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Et votre vie à l'ombre│ est un divin moment ! |
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Dieu vous garde à qui pleure,│ à qui va de vos charmes |
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Humecter sa prière,│ attendrir ses regrets. |
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Inclinez-vous ce soir│ sous les dernières larmes |
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Qui s'épanchent sur vous│ du fond de mes secrets, |
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J'ai compté sur mes doigts :│ voici que trois années |
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Ont balancé sur vous│ leurs éternels instans ; |
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Dans ce bruyant désert,│ nos frêles destinées |
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Se sont prises d'amour.│ Vous vivez ; moi, j'attends. |
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Parles beaux clairs de lune,│ aux lambris de ma chambre |
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Que de bouquets mouvans│ avez-vous fait pleuvoir ! |
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Que de fois vos parfums,│ faute de myrrhe et d'ambre, |
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Moururent, aux saints jours,│ sous mon Christ en bois noir ! |
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À tout exil sa fleur !│ Lorsqu'entre ciel et terre |
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Je semai devant Dieu│ votre subtil encens, |
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J'ai souhaité qu'une âme│ ardente et solitaire |
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Rafraîchit sur vos fronts│ son aile et ses accens. |
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Vouant à l'eau du ciel│ votre parfum sauvage, |
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Sur ce mur étonné│ de produire des fleurs, |
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J'ai dit au passereau│ qui descend de l'orage : |
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« Viens, j'ai semé pour toi│ ces humides couleurs. » |
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Et Dieu voulut qu'un jour,│ se frayant une voie, |
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À ma vitre plombée│ où pendent vos rameaux, |
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Sous un volet brisé│ l'oiseau trouvât la joie, |
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Et s'abritât sans peur│ comme au toit des hameaux. |
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Sortis de vos plis verts│ où les jasmins respirent, |
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Que de songes sur moi│ vinrent causer le soir ! |
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Ces papillons du ciel│ qui chantent et soupirent, |
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Sur le sommeil du pauvre│ aiment tant à s'asseoir ! |
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D'autres pauvres viendront :│ c'est en haut qu'ils habitent. |
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Les indigens bénis│ ont du moins le grand jour ; |
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Les scintillantes nuits,│ les mondes qui gravitent, |
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Et le soleil entier│ traversant leur séjour, |
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Dieu vous gardé pour eux !│ Moi je pars, moi je passe, |
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Comme à travers les champs│ un filet d'eau s'en va ; |
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Comme un oiseau s'enfuit,│ je m'en vais dans l'espace |
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Chercher l'immense amour│ où mon cœur s'abreuva. |
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Charme des blés mou vans !│ fleurs des grandes prairies ! |
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Tumulte harmonieux│ élevé des champs verts ! |
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Bruits des nids ! flots courans !│ chantantes rêveries ! |
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N'êtes-vous qu'une voix│ parcourant l'univers ? |
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Oui, partout où je marche│ une voix me rappelle ; |
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Voix du berceau lointain│ qui ressaisit le cœur, |
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Voix qui trouble et se plaint│ de l'enfant infidèle |
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Dont le sort se fit triste│ en cherchant le bonheur ; |
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Étreinte dans l'absence,│ accolade éternelle, |
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Mystérieux sanglot│ dont les pleurs sont en nous, |
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Que de fois, comme un cri│ de frayeur maternelle, |
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M'avez-vous fait bondir│ et tomber à genoux ! |
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Mais quoi ! mon esprit seul,│ ardent missionnaire, |
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A revu le vieux chaume│ ébranlé par les vents, |
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Et le grillon chanteur│ qu'on disait centenaire, |
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Au creux de l'âtre éteint│ que peuplaient huit enfans, |
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Huit esprits curieux│ du passé doux à croire, |
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Dont le docte grillon│ savait la longue histoire, |
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Alors que frère et sœurs,│ me prêtant leurs genoux, |
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Disaient : « Viens, Marceline,│ écouter avec nous. » |
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Tandis que, poursuivant│ la tâche commencée, |
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L'aiguille s'envolait│ régulière et pressée, |
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Soumise au raconteur,│ j'écoutais tout le soir |
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Ce qu'à travers son siècle│ un grillon a pu voir. |
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J'écoutais, moi, plus frêle│ et partant plus aimée ; |
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Toute prise aux rayons│ de la lampe allumée, |
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Je veillais tard, ô joie !│ et le crieur de nuit |
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Sonnait, sans m'effrayer,│ pour les morts, à minuit. |
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J'irai, si Dieu le veut,│ si mon étoile brille |
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Et trace encor mon nom│ dans la Scarpe d'argent, |
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Enfant déshérité│ d'une sainte famille, |
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J'irai suspendre au seuil│ mon voyage indigent. |
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Ma force, c'est l'amour ;│ mes enfans sont mes ailes ; |
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Ils me remporteront│ à mes premières fleurs ; |
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Les fleurs ne vivent plus,│ mais je vis après elles, |
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Et mon cœur sait la place│ où je leur dois des pleurs. |
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Peuple encor selon Dieu !│ Si ta chanteuse errante, |
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S'éteint loin des sentiers│ qui ramènent vers toi, |
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Que ton nom parle au moins│ sur ma cendre vibrante, |
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Afin que l'étranger│ s'incline devant moi. |
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