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Dieu vous garde, humbles fleurs⎟ sous la tuile venues ; |
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Ouvrez un frais sourire⎟ à ce vieux bâtiment. |
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Comme on voudrait mourir,⎟ vous mourez inconnues, |
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Et votre vie à l'ombre⎟ est un divin moment ! |
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Dieu vous garde à qui pleure,⎟ à qui va de vos charmes |
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Humecter sa prière,⎟ attendrir ses regrets. |
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Inclinez-vous ce soir⎟ sous les dernières larmes |
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Qui s'épanchent sur vous⎟ du fond de mes secrets, |
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J'ai compté sur mes doigts :⎟ voici que trois années |
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Ont balancé sur vous⎟ leurs éternels instans ; |
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Dans ce bruyant désert,⎟ nos frêles destinées |
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Se sont prises d'amour.⎟ Vous vivez ; moi, j'attends. |
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Parles beaux clairs de lune,⎟ aux lambris de ma chambre |
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Que de bouquets mouvans⎟ avez-vous fait pleuvoir ! |
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Que de fois vos parfums,⎟ faute de myrrhe et d'ambre, |
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Moururent, aux saints jours,⎟ sous mon Christ en bois noir ! |
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À tout exil sa fleur !⎟ Lorsqu'entre ciel et terre |
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Je semai devant Dieu⎟ votre subtil encens, |
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J'ai souhaité qu'une âme⎟ ardente et solitaire |
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Rafraîchit sur vos fronts⎟ son aile et ses accens. |
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Vouant à l'eau du ciel⎟ votre parfum sauvage, |
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Sur ce mur étonné⎟ de produire des fleurs, |
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J'ai dit au passereau⎟ qui descend de l'orage : |
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« Viens, j'ai semé pour toi⎟ ces humides couleurs. » |
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Et Dieu voulut qu'un jour,⎟ se frayant une voie, |
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À ma vitre plombée⎟ où pendent vos rameaux, |
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Sous un volet brisé⎟ l'oiseau trouvât la joie, |
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Et s'abritât sans peur⎟ comme au toit des hameaux. |
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Sortis de vos plis verts⎟ où les jasmins respirent, |
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Que de songes sur moi⎟ vinrent causer le soir ! |
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Ces papillons du ciel⎟ qui chantent et soupirent, |
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Sur le sommeil du pauvre⎟ aiment tant à s'asseoir ! |
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D'autres pauvres viendront :⎟ c'est en haut qu'ils habitent. |
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Les indigens bénis⎟ ont du moins le grand jour ; |
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Les scintillantes nuits,⎟ les mondes qui gravitent, |
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Et le soleil entier⎟ traversant leur séjour, |
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Dieu vous gardé pour eux !⎟ Moi je pars, moi je passe, |
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Comme à travers les champs⎟ un filet d'eau s'en va ; |
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Comme un oiseau s'enfuit,⎟ je m'en vais dans l'espace |
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Chercher l'immense amour⎟ où mon cœur s'abreuva. |
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Charme des blés mou vans !⎟ fleurs des grandes prairies ! |
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Tumulte harmonieux⎟ élevé des champs verts ! |
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Bruits des nids ! flots courans !⎟ chantantes rêveries ! |
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N'êtes-vous qu'une voix⎟ parcourant l'univers ? |
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Oui, partout où je marche⎟ une voix me rappelle ; |
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Voix du berceau lointain⎟ qui ressaisit le cœur, |
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Voix qui trouble et se plaint⎟ de l'enfant infidèle |
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Dont le sort se fit triste⎟ en cherchant le bonheur ; |
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Étreinte dans l'absence,⎟ accolade éternelle, |
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Mystérieux sanglot⎟ dont les pleurs sont en nous, |
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Que de fois, comme un cri⎟ de frayeur maternelle, |
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M'avez-vous fait bondir⎟ et tomber à genoux ! |
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Mais quoi ! mon esprit seul,⎟ ardent missionnaire, |
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A revu le vieux chaume⎟ ébranlé par les vents, |
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Et le grillon chanteur⎟ qu'on disait centenaire, |
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Au creux de l'âtre éteint⎟ que peuplaient huit enfans, |
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Huit esprits curieux⎟ du passé doux à croire, |
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Dont le docte grillon⎟ savait la longue histoire, |
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Alors que frère et sœurs,⎟ me prêtant leurs genoux, |
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Disaient : « Viens, Marceline,⎟ écouter avec nous. » |
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Tandis que, poursuivant⎟ la tâche commencée, |
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L'aiguille s'envolait⎟ régulière et pressée, |
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Soumise au raconteur,⎟ j'écoutais tout le soir |
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Ce qu'à travers son siècle⎟ un grillon a pu voir. |
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J'écoutais, moi, plus frêle⎟ et partant plus aimée ; |
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Toute prise aux rayons⎟ de la lampe allumée, |
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Je veillais tard, ô joie !⎟ et le crieur de nuit |
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Sonnait, sans m'effrayer,⎟ pour les morts, à minuit. |
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J'irai, si Dieu le veut,⎟ si mon étoile brille |
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Et trace encor mon nom⎟ dans la Scarpe d'argent, |
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Enfant déshérité⎟ d'une sainte famille, |
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J'irai suspendre au seuil⎟ mon voyage indigent. |
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Ma force, c'est l'amour ;⎟ mes enfans sont mes ailes ; |
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Ils me remporteront⎟ à mes premières fleurs ; |
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Les fleurs ne vivent plus,⎟ mais je vis après elles, |
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Et mon cœur sait la place⎟ où je leur dois des pleurs. |
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Peuple encor selon Dieu !⎟ Si ta chanteuse errante, |
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S'éteint loin des sentiers⎟ qui ramènent vers toi, |
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Que ton nom parle au moins⎟ sur ma cendre vibrante, |
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Afin que l'étranger⎟ s'incline devant moi. |
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