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Dieu vous garde, humbles fleurs | sous la tuile venues ; |
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Ouvrez un frais sourire | à ce vieux bâtiment. |
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Comme on voudrait mourir, | vous mourez inconnues, |
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Et votre vie à l'ombre | est un divin moment ! |
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Dieu vous garde à qui pleure, | à qui va de vos charmes |
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Humecter sa prière, | attendrir ses regrets. |
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Inclinez-vous ce soir | sous les dernières larmes |
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Qui s'épanchent sur vous | du fond de mes secrets, |
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J'ai compté sur mes doigts : | voici que trois années |
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Ont balancé sur vous | leurs éternels instans ; |
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Dans ce bruyant désert, | nos frêles destinées |
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Se sont prises d'amour. | Vous vivez ; moi, j'attends. |
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Parles beaux clairs de lune, | aux lambris de ma chambre |
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Que de bouquets mouvans | avez-vous fait pleuvoir ! |
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Que de fois vos parfums, | faute de myrrhe et d'ambre, |
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Moururent, aux saints jours, | sous mon Christ en bois noir ! |
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À tout exil sa fleur ! | Lorsqu'entre ciel et terre |
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Je semai devant Dieu | votre subtil encens, |
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J'ai souhaité qu'une âme | ardente et solitaire |
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Rafraîchit sur vos fronts | son aile et ses accens. |
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Vouant à l'eau du ciel | votre parfum sauvage, |
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Sur ce mur étonné | de produire des fleurs, |
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J'ai dit au passereau | qui descend de l'orage : |
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« Viens, j'ai semé pour toi | ces humides couleurs. » |
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Et Dieu voulut qu'un jour, | se frayant une voie, |
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À ma vitre plombée | où pendent vos rameaux, |
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Sous un volet brisé | l'oiseau trouvât la joie, |
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Et s'abritât sans peur | comme au toit des hameaux. |
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Sortis de vos plis verts | où les jasmins respirent, |
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Que de songes sur moi | vinrent causer le soir ! |
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Ces papillons du ciel | qui chantent et soupirent, |
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Sur le sommeil du pauvre | aiment tant à s'asseoir ! |
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D'autres pauvres viendront : | c'est en haut qu'ils habitent. |
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Les indigens bénis | ont du moins le grand jour ; |
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Les scintillantes nuits, | les mondes qui gravitent, |
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Et le soleil entier | traversant leur séjour, |
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Dieu vous gardé pour eux ! | Moi je pars, moi je passe, |
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Comme à travers les champs | un filet d'eau s'en va ; |
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Comme un oiseau s'enfuit, | je m'en vais dans l'espace |
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Chercher l'immense amour | où mon cœur s'abreuva. |
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Charme des blés mou vans ! | fleurs des grandes prairies ! |
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Tumulte harmonieux | élevé des champs verts ! |
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Bruits des nids ! flots courans ! | chantantes rêveries ! |
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N'êtes-vous qu'une voix | parcourant l'univers ? |
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Oui, partout où je marche | une voix me rappelle ; |
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Voix du berceau lointain | qui ressaisit le cœur, |
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Voix qui trouble et se plaint | de l'enfant infidèle |
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Dont le sort se fit triste | en cherchant le bonheur ; |
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Étreinte dans l'absence, | accolade éternelle, |
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Mystérieux sanglot | dont les pleurs sont en nous, |
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Que de fois, comme un cri | de frayeur maternelle, |
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M'avez-vous fait bondir | et tomber à genoux ! |
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Mais quoi ! mon esprit seul, | ardent missionnaire, |
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A revu le vieux chaume | ébranlé par les vents, |
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Et le grillon chanteur | qu'on disait centenaire, |
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Au creux de l'âtre éteint | que peuplaient huit enfans, |
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Huit esprits curieux | du passé doux à croire, |
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Dont le docte grillon | savait la longue histoire, |
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Alors que frère et sœurs, | me prêtant leurs genoux, |
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Disaient : « Viens, Marceline, | écouter avec nous. » |
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Tandis que, poursuivant | la tâche commencée, |
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L'aiguille s'envolait | régulière et pressée, |
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Soumise au raconteur, | j'écoutais tout le soir |
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Ce qu'à travers son siècle | un grillon a pu voir. |
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J'écoutais, moi, plus frêle | et partant plus aimée ; |
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Toute prise aux rayons | de la lampe allumée, |
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Je veillais tard, ô joie ! | et le crieur de nuit |
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Sonnait, sans m'effrayer, | pour les morts, à minuit. |
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J'irai, si Dieu le veut, | si mon étoile brille |
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Et trace encor mon nom | dans la Scarpe d'argent, |
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Enfant déshérité | d'une sainte famille, |
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J'irai suspendre au seuil | mon voyage indigent. |
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Ma force, c'est l'amour ; | mes enfans sont mes ailes ; |
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Ils me remporteront | à mes premières fleurs ; |
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Les fleurs ne vivent plus, | mais je vis après elles, |
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Et mon cœur sait la place | où je leur dois des pleurs. |
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Peuple encor selon Dieu ! | Si ta chanteuse errante, |
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S'éteint loin des sentiers | qui ramènent vers toi, |
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Que ton nom parle au moins | sur ma cendre vibrante, |
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Afin que l'étranger | s'incline devant moi. |
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